Elle est assise au fond de la salle de classe, fixant cette même feuille blanche depuis déjà une heure.
La consigne est pourtant claire et ne contient que trois petits mots, « faites votre autobiographie ».
Malgré cette facilité infantile que le devoir exige, elle ne bouge pas. Elle reste là, la tête baissée, le regard vide, les pensées vagabondant dans ses souvenirs.
La jeune brune recluse au fond de la classe avait pourtant bien assez d’idées et de vécu pour remplir aisément quatre ou cinq copies de sa vie sans avoir à rentrer dans les détails. Mais à quoi bon ?
Pourquoi dévoiler sa vie de cette façon pour un simple exercice d’écriture consistant principalement à juger la capacité des élèves à construire un plan de route avant de prendre le stylo ? Pourquoi raconter à un inconnu son histoire personnelle et intime dans le but d’obtenir une note selon le contenu du récit ?
Mais par-dessus tout, qui son histoire intéresserait ?.. .
Pourquoi un quelconque individu voudrai savoir que depuis qu’elle est née elle n’a jamais vu sa mère autrement que malade et qu’à ses dix ans la vie à soudainement eu la folle lubie d’être ironique envers elle et lui à enlever sa génitrice le jour de la fête des mères ; qui voudrai savoir que, suite à cette malheureuse étape de sa vie, quelques années plus tard, quand elle est arrivée à un tournant de sa vie la poussant à devenir une femme, elle est tombée profondément malade mentalement , tellement malade que ni les médicaments ni la multitudes de psychologues qu’elles a du voir n’ont jamais réussis à vraiment la réparer et que des séquelles seront toujours présentes en elle ?
Pourquoi une personne, proche ou inconnue, s’intéresserait autant à elle qu’elle voudra savoir les moindres détails de sa vie ? Personne ne veut savoir ce qu’est réellement la dépression ; c’est une sorte de mythe dont on entend parler mais qui n’arrive qu’aux autres, une légende urbaine inventée par quelques pessimistes de la vie qui ont renoncés à se battre pour le bonheur.
Pourquoi écrirait-elle sur cette feuille que bien qu’elle soit entourée elle se sentait toujours seule et incomprise ?
Une heure quarante-cinq que le devoir a commencé et elle fixe toujours ce papier, les pensées toujours tournées vers le passé, pesant désormais le pour et le contre afin de déterminer si ce devoir mérite ou non qu’elle se mette à nu pour le retrouver dans quelques jours avec un simple chiffre gribouillé sur le coin supérieur gauche.
Le temps est bientôt écoulé, elle sait désormais avec quels mots elle va noircir sa copie. Elle prend donc son stylo, inspire un grand coup et écrit son autobiographie avec ces quelques mots : « Je suis Charlotte Letourneur. ».
C'est la première ébauche, rien de grandiose certes mais n’hésitez pas à me faire part de vos avis/suggestions/impressions
