[LOF]

                                                      Femme cherche femme

Irène voudrait bien rattraper Sophie, mais trop de monde s’interpose entre elle et Sophie.
Le lagon étire sa langue d’eau à perte de vue. Une vapeur tiède en rend infinis les bords.
Irène pourrait crier à Sophie de l’attendre, ou de se retourner, revenir en arrière.
Mon regard souvent se perd dans cet horizon.
Crier, oui, mais comment se faire entendre ?
Je sais qu’un jour de ce lointain incertain, une présence surgira. Une clameur s’élève, comme celle d’un océan, sans aucun son distinct, mais plutôt un sourd mugissement perpétuel.
Le soir, quand le lagon devient violet, je sais qu’il me faut déjà allumer un feu. Le lagon est mon horloge. Des coudes, des bras, des épaules, hanches et genoux emboutissent sans ménagement le corps d’Irène. Je rassemble des brindilles à l’orée de la pinède.
Irène avance malgré elle, sans jamais pouvoir rejoindre Sophie. D’ailleurs, l’aperçoit-elle encore ? J’ai depuis longtemps abandonné les sandales, pour les pieds nus. Maintenant ils sont habitués à fouler les obstacles.
Une tête parmi d’autres ressemble à toutes les têtes. Le sable granuleux sous les pieds me procure des sensations. Et un occiput parmi d’autres occiputs ne se distingue que par sa chevelure ou son couvre-chef. Dès que le jour tombera, le feu de brindilles sera l’astre autour duquel je graviterai.
A partir d’un certain nombre, plus aucun crâne ne se différencie. Si derrière moi, dans l’obscurité, des yeux étincellent, ce ne sont pas ceux de mes congénères. Dans la multitude de têtes, celles d’Irène et de Sophie sont séparées, écartées, fendues par un flot d’autres têtes anonymes.
Je suis seul sur ma lagune, à part tous ces yeux d’animaux. Les flammes dansantes les attirent.
Irène pourrait converser avec son voisin. Celui de gauche ou de droite ou même celui devant ou derrière. Histoire de rompre son inquiétude. Divertir son esprit. J’ai appris avec le temps à côtoyer les félins, les macaques et aussi les reptiles, leur manifestation rampante et chafouine.
Mais la figure du voisin n’incite pas Irène à lier conversation. C’est surtout dans le silence que nous vouons ensemble un culte secret aux bienfaits du feu.
Echanger des mots, tenter une phrase, expose à plusieurs dangers. Je m’endors souvent dans les bras griffus, velus, calleux, de la faune.
Les personnes qu’on côtoie, emportées par un mouvement incontrôlable, sont-elles disposées à engager un brin de causette avec vous ? Non. C’est toujours la fraicheur brumeuse du lagon qui me sort de ma léthargie. Irène regarde l’homme à son côté. Son bonnet, sa barbe, ses yeux, l’expression farouche de ses efforts pour sortir de la marée humaine.
Je n’ai plus que des activités de survie pour me réchauffer.
Irène pense qu’un mot jeté là, serait comme une balise, une bouée à laquelle s’accrocher pour ne pas être engloutie et sombrer dans une perte de soi profonde. Sous les cendres, des sarments encore chauds peuvent ranimer le feu éteint.
D’autres liens seraient possibles, mais tous ne peuvent être choisis. Les pluviers, au fil de l’eau, me charment toujours de leur chant siffleur.
Des sollicitations involontaires submergent Irène. Odeurs, parfums, effluves, agressent la femme. Le lagon clapote doucement sur les récifs, au crépuscule.
Cette puissance qui vous soulève, on n’en maîtrise pas l’origine. Elle pousse Irène qui ne peut plus décider de rien. La nervosité des macaques sous les palmiers présage la tempête.
Irène en oublie son but. Ah oui, Sophie, se souvient-elle.
Je rafistole vite ma cabane.
Sophie, mais elle semble déjà loin, dissoute, désagrégée dans le méconnaissable. Perdue à jamais.
Le refuge dans ma grotte me serait possible.
Mais Irène n’est pas en mesure maintenant de réaliser pleinement la disparition de Sophie. Elle se bat elle-même, pour ne pas être effacée, absorbée, vaincue à son tour. Dans la grotte je m’y sens tellement en sécurité. Le vacarme du vent y est atténué, et les violentes pluies ne peuvent m’atteindre. Au milieu d’une certaine densité humaine, il n’y a plus de libre arbitre. On ne peut plus apprécier la diversité et les mélanges.
Dans la grotte résonne l’écho de ma voix. Si je me parle, les parois de roc sont comme des compagnons qui répondent à mon soliloque. Ce sont mes seules conversations dans la lagune. Et jamais je ne suis contredit par l’écho d’un rocher.
L’étouffement gagne Irène.
Cela ne m’empêche pas d’être confronté à l’inattendu. L’autre jour j’ai découvert un nid de tortues bleues sur la plage. J’ai assisté à l’éclosion des tortillons dont les pattes battaient aussi légères que des ailes, sur le sable chaud. La paralysie, un malaise guette Irène mais personne ne s’en aperçoit. L’indifférence des humains en groupe transporte des cadavres, des inconscients perclus et impotents.
J’ai surpris aussi le vol d’une nouvelle espèce de libellule dans la roselière.
Irène à présent ressent l’existence de ses congénères comme la vague irréductible d’un mascaret. La tempête annoncée par les macaques s’abat sur le lagon mais sans causer de dégâts majeurs. Aux épaules d’inconnus Irène s’agrippe désespérément. Elle regarde le ciel un instant. Ce ne sont que balcons, fenêtres, immeubles qui jalonnent sa vision. Des arbres de temps en temps au feuillage dru.
Ma grotte a été mon refuge. Maintenant le ciel se déchire et l’azur remplace les nuages de plomb. Au-dessus de la ville voguent des nuages blancs comme des brebis égarées dans le champ de ciel.
Je sors tranquillement de ma niche de pierre et hume l’humidité ravigotante après la tempête. Elle goutte partout sur les palétuviers et les feuilles ovales des saules. Des oiseaux volent, se perchent sur les lampadaires, les bordures des toits. Ils scrutent le flux des hommes, seuls les oiseaux savent en évaluer le nombre. Sans tarder je rends visite à mes tortues bleues qui refont surface. Les oiseaux savent lire les visages dans la foultitude. Distinguer les grincheux, les dépressifs, les conquérants, les belliqueux, et la figure ravagée d’Irène et les perles de sueur sur le front de Sophie.
Puis je décide de partir pêcher dans le lagon. Après la pluie, les daurades aiment pointer leur nez, vers le cordon de corail. Qu’ils causent donc ces oiseaux, témoins des cohortes d’hominiens qui envahissent les villes. Je surveille mon hameçon, m’abandonne au temps. J’observe le glissement des couleurs et des parfums qui métamorphosent la lagune dans un silence moite que trouble seulement l’appel des animaux ou le plouf d’un poisson gobant un insecte.
Avez-vous vu passer Sophie ? demande Irène à un oiseau juché sur le panneau publicitaire.
Mais soudain au bord de la pinède, j’entends une présence inhabituelle. Les oiseaux migrateurs n’aiment pas les questions. Alors ils fuient.
Derrière moi, ce n’est pas un macaque, ni un chat ni un serpent marin perdu dans la forêt.
Irène, sans réponse, se rabat sur les balcons, elle en aperçoit les résidents, accoudés, souriant, narguant la rue de toute leur hauteur. Je me retourne et je vois une forme, semblable à la mienne, qui me fixe.
A leur balcon, les résidents se réjouissent, aux heures d’affluence, du spectacle populaire que constituent les rues gorgées de monde. L’individu s’approche vers moi, hilare, il pointe son doigt dans ma direction. Irène brusquement se sent être l’otage du plaisir et orgueil des résidents à leur balcon surplombant la foule.
C’est ainsi que je réalise la vue que j’offre à l’étranger. Je suis nu, entièrement nu.
Dans son égarement, Irène croit reconnaitre la silhouette de Sophie penchée à un balcon.
Je suis nu. Lui est tout habillé de pied en cape. Il se marre de la situation où je me trouve. Il a bien longtemps que dans ma vie solitaire sur la lagune, les vêtements m’ont paru ridicules.
Irène hurle de tous ses poumons : Sophie, Sophie ! Personne ne l’entend dans le brouhaha urbain. Ce n’est qu’un mirage alors, pense-t-elle, comme ceux des égarés assoiffés dans le désert qui rêvent d’oasis.
J’avance, dans le plus simple appareil, vers l’étranger. Pris de panique, il s’enfuie à toute allure en direction de son trimaran, amarré dans une anse de la lagune.

[LOF]

 Un petit mot en passant.

[Dot Quote]

bien complexe à analyser, ce texte... une ambiance envoutante, est-ce la fascination du feu qui écarquille les yeux dans la nuit et arrête la machine cérébrale ? ce décalage schizoïde entre le 'je' distinct des deux protagonistes, comme deux histoires qui ne se rejoignent que presque pas et qui donnent identité extérieure et mystère intérieur dans la naration ? cette impression de faire des sauts d'époques avec pourtant les mêmes personnages ? ces quelques mots que la narration laisse, j'ai trouvé ça dommage, aux soins du dictionnaire du lecteur ? cette torpeur cette léthargie de l'action et de la narration ? j'ai été sensible au thème de la démographie dépersonnifiante, je m'y retrouve tellement, là, au milieu d'une foule d'anonymes qui s'ils veulent rester identifiables, doivent redoubler de divergences identitaires proportionnellement à la quantité de population... j'ai été sensible également à l'environnement de nature, il semble si proche et si lointain, tellement amoindri... j'ai été sensible à ce qu'inévitablement le thème de la nudité fait réfléchir sur la pudeur, j'aurais presque envie de proclamer que c'est probablement ce qui depuis la métaphysique transforme l'intimité en tabou, mais je n'ai pas envie de débattre sur ce qui fait le paradoxe entre le public, le privé, ce qu'on en ressent, ce qu'on en demande à la société pour responsabiliser autour d'un consensus, d'autant plus qu'argumenter ici entacherait la profonde teneur artistique de ton produit que j'ai préféré lire en tant que divertissement, lieu d'évasion émotionnelle, plutôt que comme un plaidoyer purement sociopolitique... une ambiance qui m'a tenue dans ma lecture, m'a donné envie de commenter, bien que m'ayant aussi renvoyé à une indécision, une curiosité, du mystère qui a rendu difficile ce retour mais qui était un peu tout ce qui m'a magnétisé du début à la fin

[Joachès]

Je suis désolé mais je n’ai pas accroché avec la narration de ton texte. Elle est complètement décalée, sans doute trop pour moi. Mais je te félicite d’avoir osé.

[LOF]

 Merci Dot Quote pour l'exigence de ton commentaire. Je sens que tu es bien rentré dans mon texte.
 Merci aussi Joachès.
 Bien sûr ce n'est pas un texte linéaire. J'ai d'abord écrit deux textes indépendants,
 l'un sur la solitude et l'autre sur la foule. Après j'ai fait se rencontrer, se croiser, les deux textes pour en fournir un seul.
 Parfois des juxtapositions, des contrepoints étranges se produisent. Je pense qu'ils parlent d'eux-mêmes.
 Donc pas de récit, ni intrigue particulière, mais cependant une montée en intensité il me semble.
 J'essai de marier narration et poésie.
 Pour ce travail, vos réactions me sont  plus que précieuses.