Le vent glacial de Reims m’amenait dans une bâtisse grise et trapue de trente cinq mètres seulement. La couleur des statues conte l’histoire de la ville, les teintes vestimentaires glissent vers les cagettes du marché, l’horloge et le carillon au fond de l’allée me rappellent cette ville de bâtisseurs, cité des sacres où se forgent des amas de pierre sur les strates de craies, des bibliothèques éclairées sur les pavés, des vitraux écorchés par le vent océanique tantôt doux et parfois orageux. Tandis que le chantonnement ambiant oriente mon attention vers un écolier vif et étourdi, grimpant sur la rambarde d’un escalier de fer, il laissa tomber son cahier de notes. Le mien ressemblait souvent à une suite de nombres incalculables, à des dessins de toiles d’art et aux époustouflantes constellations. Je sentais que cette atmosphère souriante s’apprivoise à la vitesse du son, que les possibilités de créer ne pouvaient ressembler à une objection de conscience. Avant de rentrer dans les allées de mon cimetière, il est temps de rejoindre la scène partagée avec Emilie Simon et Alain Bashung.
Croque Mort et musicien. C’est ce que je suis.
