Il était là, sur son rocher, à contempler son songe.
L'ignorance du bonheur le grignotait comme une sale gangrène.
Son corps l'avait quitté.
Tout se délitait sous son apparence blafarde.
L'idée de n'être rien, de s'être attaché comme un gastéropode amarré sans amarre, délaissant au rythme de ses affres errants l'empreinte de sa vie.
Sa conscience criait au désespoir, au supplice, à la calomnie!
Il aurait voulu aimer sans aucune retenue, pourtant il pleurait de n'avoir pu jouir des temps où jadis la jeunesse lui ravissait l'esprit.
Sa peau fripée, son regard hagard le rangeait parmi les naufragés d'une existence malheureuse.
Sans aucune attention portée à son désir, il sombrait dans son abîme.
Il creusait sa déchéance jusqu'à un point de non-retour. Il cultivait sa souffrance comme on peut bichonner un bonsaï dont les ramifications circonscrites dans un espace étriqué se mordent sans vergogne pour s'engloutir jusqu'à l'asphyxie.
Une lueur l'eût fait rougir de plaisir, lui donnant un semblant d'espoir, il n'en était cependant rien.
Sa silhouette leste et vaporeuse, ses jambes et ses bras bien trop longs lui rappelaient son corps malmené.
Sa créativité à dénombrer ses actes manqués le faisait se maudire en se flagellant et en s'abandonnant à sa révolte.
Le poignard se retournait bien souvent contre lui. Contre son insignifiante destinée. Cafardeux, et vaniteux il était de ces gens malheureux sans raison de vivre.
Le rocher imposant surplombait une eau limpide. Tel un havre de paix, l'écho se faisait paisible...
Et... plouf!
