Cigale de Pigalle
Dans la nuit écarlate aux mille feux ardents,
Quand les cigales de Pigalle si envoûtantes
S'éveillent au farandole d'effervescence,
Mon âme ivre s'abandonne au son des cancans,
Où les plumes rouges, piaffantes, éblouissantes,
Font tourner mon regard et chavirer mes sens
Pluriels
Alimentant prétentions et désirs mordants,
Au moulin des passions qui jamais ne tarit,
Les danseuses élancées, aux galbes grisants,
Offrent leur spectacle à mes yeux éblouis,
Des corps dénudés qui s'offrent sans retenue,
Je m'enivre de leurs formes, de leurs blancs culs
Pastel
Les femmes en mirages des nuits parisiennes,
Et dans leur sillage, où mes pensées vagabondent,
Mon cœur s'épanche au battement des doux regards,
Chauffés de pulsion brûlante, baudelairienne,
À la fleur blanche, je noircis les toiles blondes,
De mon pinceau, aux muses d'un soir de mon art
Sensuel.
Mais au matin, dans la lumière revenue,
Je redeviens cet homme triste, malade et seul,
Mon corps las me trahissant, me poussant aux nues.
Alors je retourne dans la nuit endolori,
Dans les bras de l'oubli, de l'alcool, de la gueule,
Où la beauté des corps féminins n'est qu'un prix
Cruel.
