[Marcel Dorcel]

Et le fou est là-bas, derrière la muraille .
Jeudi gelé, ses doigts engourdis définissent une ligne d’horizon sur la vitre embuée.
Seul, le le bruit du vent le traverse  sans conséquence.
Des rires au loin fuient le temps.
Puis, finit par disparaître le soleil.
La nuit, étendue, toute livide.
Inachevée sans gloire.
Les adjectifs, au coin du feu, demeurent assoupis comme des serpents.

Sous le désir d’enfance, des odeurs et des sons, des seins à peine sortis de l’adolescence,
et puis des écorces d’orange ;  mais le support du papier, aussi libre qu’il le puisse, ne peut régénérer que le sommeil du pauvre, du temps mal-né.

[Vincent]

Bonjour Marcel, un beau texte surréaliste

[Feather]

Bonjour Marcel,

Tonalité abstraite et teintée de pessimisme qui m'a plongée dans une rêverie suspendue.

Merci