Nos compagnons de bouche
Le verre demande qu’on le remplisse d’eau.
L’assiette aimerait bien être mieux nettoyée.
Quant au couteau il exige d’être plus tranchant.
Oui, mais il faudrait que l’assiette ne soit pas vide.
Tranchant, pour couper quoi ?
La fourchette pérore avec ses dents bien pointues.
Elle transperce, elle pique, elle réveille les chairs endormies,
elle transporte des aliments comme une pelleteuse balance
des débris de mortier dans la benne à gravats.
Et la cuillère ? Ah ! celle-ci.
Ronde, incurvée, ovale avec élégance.
On la lèche, la suce, elle se laisse faire.
Elle partage, elle recueille tout dans son giron en inox.
Elle conserve dans son creuset des marmelades visqueuses, sucrées, acides.
Les abeilles, les mouches y font des incursions prolongées.
Et la carafe dans ce décorum de vaisselle ?
On dirait une girafe avec un bouchon de cristal pour chapeau.
La carafe elle meugle qu’on la gave immédiatement d’un Gevrey Chambertin.
Rien que ça. Ce sang cramoisi qui tache les nappes blanches.
Elle ne veut pas se mélanger à l’eau du verre.
Elle veut être empoignée par le maître de maison.
Elle veut trôner seule au milieu du champ de bataille,
quand le repas est en pleine effervescence,
que fourchettes et couteaux croisent le fer au cœur de l’assiette,
et que les déchets de nourriture épars offrent le plus pitoyable spectacle.
Mais la casserole n’est pas loin. Elle rassemble toutes les divergences.
C’est elle qui contient, qui mijote, bouillonne, calcine parfois les denrées,
sans lesquels couteau, fourchette, cuillère, assiette n’auraient pas de raison d’être.
Alléluia pour la casserole !
Le pire, c’est qu’elle ne siège jamais à table. On la tient par la queue, on la vide,
et on la ramène dans la fournaise graisseuse de la cuisine.
On lui torchonne le cul dedans et dehors avec un rude tampon de limaille,
et hop ! on la suspend au crochet tête en bas au mur de la cuisine.
Que pensez-vous de cette infâme pendaison ?
Ecoutons la plainte de la casserole :
« Je suis une perpétuelle mélancolique. Je connais tous les états. Je brûle, j’étincelle
quand on m’astique, je suis nécessaire, je voyage dans toutes les sphères de la société,
en temps de guerre les pauvres gens s’agrippent à moi comme à une star, en temps de paix
je suis accompagnée d’une batterie complète, marmite, faitout, poêle, je diffuse le bonheur.
Mais hélas, si je suis percée, un minuscule trou, on me jette, je deviens casserole trouée, minable, personne ne me répare, je sombre. Je rouille, je me déforme, au mieux j’atterris sur la tête d’un fou qui se prend pour un roi.
Mais à tout malheur quelque chose est bon. Parfois, des individus dont manger n’est pas le souci, me saisissent par le manche, me posent sur une table, les fesses à l’air, ah ! quelle revanche, et armés d’un bâton, d’une verge ou autre outil percutant, me tapent le fondement et alors ma joie est si débordante que je pousse des sons incongrus, aigus, mats, résonnants, une sorte de musique que d’autres appellent tintamarre ou parfois sonorités expérimentales pour les chercheurs d’harmonies, mais le comble de ma félicité est atteint dans des circonstances pour le moins inattendues. Je suis dans la rue, et là encore on me frappe avec des bâtons, même parfois des grosses cuillères, consœurs que je retrouve inopinément, et là au milieu de la foule, je gueule de tous mes poumons en inox, je braille, je hurle ma colère contre les nantis, les oppresseurs, les exploiteurs que je comblais autrefois de mes agapes, je leur casse les oreilles et couilles, je remplis des fonctions tout à coup révolutionnaires que personne n’avait envisagées lorsqu’on m’a conçue dans les manufactures.
Puis aussi à d’autres moments, dans de sales affaires, on me traîne, des politiciens ou autres notables traînent derrière eux de nombreuses casseroles qui empoisonneront toute leur vie. Mais c’est autre histoire. Je m’égare. Revenons à mon crochet de cuisine, sur les carreaux en porcelaine du mur. »
Tout le monde est réuni dans la cuisine.
Assiettes, couteaux, fourchettes, cuillères, verres.
Il n’y a plus de discorde. Tous sont à la même enseigne.
Tous près pour le grand bain.
Une pluie aigre-douce de détergent les asperge.
Et dans l’eau tiède à souhait, une paire de mains zélée de servante les bichonnent,
les libérant de tous les rogatons nauséabonds des goinfres humanoïdes.
Après un décrassage méticuleux sous les doigts domestiques,
les ustensiles de table trempés sont choyés dans des linges moelleux,
et, secs, resplendissants, on les entrepose dans les buffets, ou dans les tiroirs,
ou, pour les plus chanceux argentés, dans des écrins de feutrine,
tels des enfants précieux qui vont s’endormir jusqu’au prochain repas.
Quelque part, dans l’obscurité, s’ennuie l’arrogante carafe,
que personne n’a voulu délivrer entièrement de son pernicieux breuvage.
