L’orphelin
Sous le taillis piquant courir.
Le bruissement des feuilles comme une chambre nuptiale
La dame en noir au cœur de tes bras aime les fleuves infinis.
Au profond de la nuit hurler.
Sur les routes boueuses s’énerver comme un nid de frelons.
La dame en noir au bout de la route porte un temps retrouvé.
La tiédeur de sa bouche comme une corne de brume dans l’orage.
Au bout de ses ongles noirs fleurissent des lance-flammes.
Derrière le décor un désert rouge éblouissant.
Le rire nerveux des singes à vive allure siffle au passage des étoiles.
Au fond de ma tirelire d’enfant, coulent les effusions de larmes de la dame en noir comme un jet de locomotive.
Elle pose ses couteaux lorsque la neige fait guincher sa robe d’organdi.
Et elle me crapaute dans le feu de son giron.
Elle espionne mes mouvements de paupières sous mon passe montagne usé.
Elle écrase son arrière-train juste à côté de mes fleurs.
D’un gonflement de poitrine elle estourbit ma queue de comète.
Son ventre comme une voiture cabossée tangue sur la vague des collines.
Entre deux chansons, elle pousse un cri de chat.
Mes yeux d’orphelin ressuscitent la dame en noir, son autorité, son repère,
tandis que mes pieds sales, sous les feuilles mortes, cherchent des ruines fumantes.
Des pots au feu brûlants alors à l’intérieur de mon cœur s’épanouissent.
Au fond des marais dansent des réseaux de fourmis.
La dame en noir, après un tremblement, s’agenouille,
sa toison comme un duvet de poussin,
dans la chaleur de mes doigts a des airs de violon.
Dans mon petit carnet j’en note la mélodie.
