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L'obsession du bonnet gris

En surplomb on découvre l’étang. Plusieurs petites plateformes flottantes avec chacune un drapeau de couleurs différentes balisent le plan d’eau. Dans la rue, il est avec son bonnet. Au coin de la rue c’est encore lui. De l’autre côté de la rive, des golfeurs envoient leurs balles dans l’eau. J’ai dû marcher très vite pour rentrer chez moi. Il observe ma fenêtre. Je préfère éteindre la lumière. Chaque golfeur se donne pour cible l’une des plateformes. Elles sont situées à des distances variées. Je ferme aussi mes rideaux. Parfois il disparaît, mais il revient toujours se poster à l’angle de la rue. Le golfeur qui atteint le drapeau à carreaux bleus est

parvenu à la distance maximum. Il peut se vanter d’être un joueur confirmé. Aujourd’hui il est vêtu d’un blouson. Hier il avait un manteau, mais portant toujours un bonnet. Le même. Un bonnet gris. Beaucoup de balles tombent à l’eau sans atteindre aucune plateforme. J’aimerais beaucoup que quelqu’un m’accompagne pour sortir. J’habite seule. J’ai de plus en plus peur de marcher seule dans la rue. Les balles atteignant l’eau retentissent d’un plouf rivalisant avec le plouf des poissons. Sauf que ce dernier provient du dessous de l’eau, alors que le plouf des balles provient du dessus, venant du ciel, indiquant la trajectoire et la chute lamentable d’une

balle qui rate sa cible. Ne confondons pas tous les ploufs. Je referme toujours derrière moi à clé la grille du jardin et aussi la porte de la maison. Les balles gagnantes s’accumulent sur les  plateformes. Elles ressemblent à des boules de neiges sur la surface verte flottante. Hier soir, vers onze heures, le téléphone sonne. Je décroche. Mais personne ne répond. Pourtant je sais qu’il y a quelqu’un au bout du fil. Je l’entends. La plateforme rassemblant le plus de boules de neige est celle qui est située à une distance moyenne du rivage, avec son drapeau vert à carreaux. Je l’entends respirer. Il ne dit rien. Je reste silencieuse. Cela peut durer longtemps.

Au bout d’un moment il finit par raccrocher. Je suis certaine que c’était lui. Sur la terrasse d’une bâtisse en béton, d’autres petits groupes de joueurs débutants s’initient au golf. Comment s’est-il procuré mon numéro de téléphone ? Bien sûr, mon nom est écrit sur la grille. Je suis sotte. Les débutants jouent au golf miniature. Je m’appelle Sophie Bergé. Tous les voisins de ma rue savent que je m’appelle Sophie Bergé. Mais personne ne sait que Sophie Bergé est une femme harcelée par un inconnu. Plus loin, d’autres balles aussi sont frappées. Ce sont celles des joueurs de tennis. Personne ne peut imaginer comment il me surveille. 

Il connait chacun de mes déplacements, chaque détail de mes habitudes. La silhouette blanche ou colorée des joueurs de tennis s’anime derrière les hauts grillages entourant les courts. En pleine nuit il m’appelle au téléphone. C’est effrayant. Le choc des balles sur les raquettes résonne fortement témoignant de la vigueur des frappes. Quand il m’appelle au téléphone il n’est plus posté au coin de la rue. Celle-ci est déserte. Je pourrais sortir. Aller me promener peut-être. Mais il ressurgit toujours de quelque part. Sur le monticule d’où l’on aperçoit les activités de loisirs, des promeneurs viennent s’asseoir sur les quelques bancs qui parsèment

les espaces verts. Une fois, au-milieu de la foule, dans une fête foraine, j’étais montée dans la Grande Roue. J’adore la Grande Roue. Des promeneurs lancent une balle à leur chien qui court la chercher et la ramène aussitôt au pied de leur maître. Installée dans la Grande Roue, je me penche et j’aperçois en bas le bonnet gris de l’homme. C’était lui. Il m’attendait. Certains promeneurs avec leur chien sont munis d’accessoires. Ils brandissent une tige en plastique équipée à son extrémité d’une sorte de coque, comme une cuillère. Je ne voulais plus quitter la Roue. Je voulais qu’elle tourne sans arrêt sans jamais plus s’arrêter. 

J’étais tétanisée, tremblante. Le maître avec la tige en plastique lance sans effort la balle au loin. Le chien la rapporte à ses pieds et sans se baisser le maître récupère la balle à l’aide de la coque au bout de la tige. C’est le chien qui se dépense à courir tandis que le maître s’économise. Au bout d’un temps, le forain m’oblige à descendre de la Grande Roue. Je lui explique qu’un homme en bonnet gris me poursuit et qu’il veut me tuer. Le forain rigole. Sur la terre ferme, je cherche l’homme. Il a disparu. La pelouse sur le monticule est clairsemée de trous dans la terre. C’est signe qu’une colonie de taupes a envahi le terrain. Je rentre chez

moi, non sans avoir enfilé bon nombre de bières à la brasserie de la foire. Je me couche. Au bord de l’étang débarque un petit groupe d’adolescents à bicyclette. Un rideau de touffes d’herbes de la Pampa les arrête dans leur course. En pleine nuit, je suis réveillée par des bruits suspects. Les ados discutent entre eux et décident de rebrousser chemin pour continuer leur balade ailleurs. J’écarte le rideau. Le coin de la rue est désert. Une pluie fine dégringole. Je suis certaine que quelqu’un rôde. Dans le square, le long de l’allée, un modeste abri en bois loge une mini-bibliothèque participative, genre prenez-lisez-échangez, elle mérite qu’on s’y

arrête. Les réverbères dans la rue jettent des ombres bizarres, jusque dans mon jardin. Les buissons bougent d’une façon pas naturelle. Il me semble entendre crisser les graviers de l’allée. Derrière la vitre coulissante, des livres usagés, jaunis, gondolant d’humidité remplissent les étagères. On marche dans mon jardin. Pourtant j’ai bien cadenassé la grille. Il a dû escalader le mur, c’est sûr. Rien ne peut l’arrêter. J’ai cru apercevoir son épaule et son bonnet, là, il y a une seconde, dans la lueur du réverbère. La mini-bibliothèque rassemble des titres parfaitement inconnus, aussi bien que des auteurs prestigieux. Je descends rapidement

au rez-de-chaussée. Il est derrière les portes. Son frôlement. Le bruit lourd de ses pas. Une odeur. Les propriétaires des livres ont déposé là les ouvrages, les livrant à la curiosité des promeneurs qui prendront plaisir à les découvrir. Je serais prête à lui enfoncer le couteau s’il le faut. Je crie ; Vous êtes là ? Répondez ! Les collections et les thèmes les plus disparates requièrent souvent l’attention des promeneurs intéressés. Répondez ! dis-je plusieurs fois. Mais c’est le silence total, à part le ronflement du frigo. Après avoir franchi la barrière du square, se trouve la zone des habitations pavillonnaires. Des riches maisons, aux clôtures

sécurisées où parfois un molosse de Doberman rugissant vient bondir contre le portail. Dehors une voiture passe. Je l’entends longuement s’éloigner dans la nuit. Dans le couloir, il y a des traces de pas mouillées. Ce ne sont pas les miennes. Je deviens folle. Quelqu’un est bien rentré ici. La route qui longe la zone pavillonnaire conduit à la forêt. Le livreur de pizzas est passé ce soir vers dix heures, mais il n’est pas entré dans le couloir. Les traces sont donc celles de l’homme. Je suis épuisée. Je m’effondre dans le fauteuil, le couteau à la main jusqu’au lever du jour. Les taillis, les fougères, ont été coupées, les vieux arbres malades

abattus et tronçonnés. C’est une forêt entretenue. La pluie cesse. Je sors dans le jardin. Mon massif d’hortensias a été piétiné, et une longue tige des canas est cassée. Je me douche et là je prends une décision. La forêt a subi un incendie il y a deux ans. Des grillages cernent les parcelles où de jeunes arbres ont été replantés récemment. Je prends la décision la prochaine fois de rencontrer le bonhomme au bonnet gris. Dans la gueule du loup j’irai me jeter. Et cela ne serait tarder. Les familles et les adeptes du footing respectent les parcours balisés pour profiter au mieux des avantages que la forêt vulnérable peut encore offrir. Le lendemain

l’homme au bonnet à nouveau se manifeste. Cette fois il est en voiture. Une Peugeot des années soixante-dix. Il est au volant, stationné le long du trottoir, de l’autre côté de la rue. Il regarde ma fenêtre. Les animaux domestiques ne sont pas tenus en laisse, ils creusent des trous dans la terre sous les bancs qui jalonnent les parcours. J’ouvre la grille et je me dirige tout droit vers la Peugeot. Mais lorsque j’approche, il relève vivement sa vitre. Sur les aires de jeux les enfants babillent, les adultes piqueniquent sur les tables de bois installées sous les grands chênes. Je ne vois pas son visage qu’il dissimule. Je lui lance ; Alors ? C’est moi

Sophie Bergé. Qu’est-ce que vous lui voulez à Sophie Bergé ? Hein ? Les joggeurs dévalent et arpentent les chemins sableux en soufflant comme des machines à vapeur. Je suis surprise moi-même par ma voix autoritaire. Je frappe à la vitre. Je tente d’ouvrir la portière, mais elle est verrouillée de l’intérieur. Souvent les chenilles processionnaires coupent le chemin de leur cortège nonchalant. L’homme met le contact et essaie de démarrer. Je me précipite sur le capot et de tout mon corps je l’empêche d’avancer. Les chenilles processionnaires sont toxiques et leur contacte est fortement déconseillé. En levant la tête on découvre le ciel,

bariolé de pins de toutes sortes. Derrière le pare-brise je surprends soudain un regard clair qui me fixe. Un regard effrayé. Puis la voiture soudainement recule. Les troncs des pins flexibles ont pris la courbe que les tempêtes violentes leurs ont infligée. La voiture recule jusqu’à la première rue adjacente et disparaît avec un boucan de ferraille et un nuage de fumée noire s’échappant du pot. Je rentre estomaquée, écœurée, frustrée, dégouttée. Les lierres vivaces s’accrochent amoureusement à l’écorce des arbres. J’attends l’homme les jours qui suivent. A mon tour c’est moi qui le cherche. Je domine la situation. Je lui fais peur. Les pies font des

vols croisés de branche en branche. Parfois un tronc géant est couché dans la futaie. La chair ambrée de sa tranche illumine les broussailles. Mes nuits redeviennent presque sereines. Je rêve que tous les hommes me dressent une haie d’honneur. Ils se prosternent devant moi et je les flagelle avec des fleurs qui les font saigner. Dans les sentiers plus étroits se devine le passage frais des chevaux, sabots et crottins sont leurs marques infaillibles. Si j’ai un message à délivrer ne lâchez jamais rien à tous les bonnets gris qui en veulent à votre peau. Désormais le coin de ma rue est fréquentable, il ne m’envoie plus des ondes de malheur et d’humiliation.

La silhouette des cavaliers s’estompe dans les feuillages. Puis un matin, j’ouvre ma boîte aux lettres. Après une avalanche habituelle de pub pour les dernières fringues à la mode ou les bijoux promos à dix-huit carats, je tombe sur un papier crasseux plié en quatre. Je l’ouvre. Une écriture maladroite et enfantine le recouvre. Elle dit : « adieu Sophie je repart demain dan mon pays là bas on ne peu pas regardé les fille s’est un péché puni de mort ». C’est un peu brutal. Je revois l’homme au bonnet gris s’enfuyant dans sa vieille Peugeot pourrie et pétaradante. Fera-t-elle aussi partie du voyage ? Je n’ai pas de réponse. A l’entrée de la forêt,

les parkings se remplissent. Des aménagements ont été effectués pour les vélos et les berlines SUV qui débarquent de plus en plus nombreuses le soir après cinq heures et les dimanches matin. Tiens, voilà le gros matou du voisin qui revient. Il grignote mes roses et il pisse sous mes hortensias. Je l’avais oublié celui-là.

[Marie Czarnecki]

C’est un texte étrange. Le premier paragraphe (la première strophe ?) crée une surprise qui peut soit faire abandonner la lecture, soit (c’est mon cas) pousser au contraire à la continuer.
Le mélange entre le harcèlement et le paysage crée une ambiance malaisante, rend bien compte de la folie qui guette la narratrice.
Je trouve que la résolution par la lettre gâche le mystère de cet homme « au bonnet gris ».
J’ai relevé quelques coquilles que je me permets de signaler :
Les buissons bougent d’une façon pas naturelle. => « d’une façon non naturelle » serait plus euphonique
un molosse de Doberman rugissant => je trouve que « un molosse » sans préciser la race est suffisant
rencontrer le bonhomme au bonnet gris => le mot « bonhomme » fait trop enfantin
Et cela ne serait tarder. => Attention, c’est « cela ne saurait tarder. »

[LOF]

 
Merci Marie d'avoir lu mon texte jusqu'au bout.
L'un des deux textes est un monologue parlé ; c'est pour cela que j'ai mis "une façon pas naturelle".
Idem pour le molosse de Doberman, et bonhomme. Le langage parlé est moins rigoureux, plus spontané, et physique.
D'accord bien sûr pour le "saurait".
 Concernant la "lettre"; dans mon texte précédent m'a été reproché de ne pas donner un objectif et une chute
 finale à mon personnage, ce qui était frustrant.
 Cette fois j'ai essayé de suggérer une identité possible à mon personnage. Ce qui rend un caractère un peu
 politique et social à ce qui aurait pu demeurer un mystère. Ai-je bien fait ? Cela te rend sceptique.
 Aurai tu une autre fin à me proposer ? Je suis preneur.
 Avoir des avis et des réponses c'est le bonheur de ce site.
 Merci à toi.

[Marie Czarnecki]

 " Aurai tu une autre fin à me proposer ? Je suis preneur."
Personnellement, quand il s'agit d'une nouvelle, je ne suis pas contre le fait que le mystère reste entier.
Pour cette nouvelle-ci, le mystère a du sens : combien de harceleur reste dans l'ombre et ne dévoile jamais leur véritable identité ?