"Merde, quelle soirée. Merde alors", se dit t-il à voix basse. Et de porter son regard sur la jetée.
C'est alors que Max remarqua une petite bouée, jaune et trouée, flotant seule à distance des voies de navigation. Par un mouvement plein d'ennui qui s'alignait au ressac, sa face immergée ne faisait qu'échapper des eaux pour s'y engouffrer encore. Dans cette étendue de noirceur, on la distinguait à peine de la masse grouillante qui l'emportait à la dérive.
Etait-il seulement possible d'oublier une histoire vécue ? Si oui, Max en vint à cette étrange conclusion : seul un recours à la mémoire pouvait exaucer l'oubli. Il ne s'agissait pas, bien sûr, avec l'air béat qu'on seuls en commun la vache et l'homme, de se remémorer les jours heureux. Mais plutôt de convoquer les souvenirs ordinaires, ceux dont on n'avait su distinguer, jusqu'alors, s'ils étaient bons ou mauvais. Pour changer enfin, pour guérir, il fallait retrouver la trace d'une certaine souffrance dont la douceur avait été composée - réaliser en quoi l'histoire avait été belle.
