[LOF]

                                   
                                                   Ô grand-mère

Si le ciel bourdonne, grand-mère cache lentement son corps brisé par les matins
Si les matins crient, grand-mère brise le ciel.
Si grand-mère crie, le ciel cache les corps dans la brise,
et bourdonnent les corps et s’appauvrissent les matins.
Si la tisane fume, le corps répand.
Si la tisane respire, le corps se souvient.
Se souvient le corps que la tisane répand hier l’enfance.
De grand-mère l’enfance bourdonne dans le ciel d’hier, de transparence,
  de souvenirs, de matins brisés matinaux,
  de matinales brisures qui ne respirent plus ni corps, ni ciel, ni bourdonnement.
Grand-mère souffle tisane, respire fumée, cache souvenirs derrière fumée,
  et pose le couteau pour souffler un peu.
Ne plus crier, ne plus fumer, ne plus répandre, ne plus se souvenir.
Ne plus être mère, ni grande, ni brisée, ni joyeuse si le souvenir se répand joyeusement en cuisine, et en conscience.
Les rideaux abîmés de grand-mère plongent grand-mère dans l’abîme.
L’abîme du rideau est pour grand-mère le plongeon joyeux qu’elle respire,
  sans couteau, sans fumée, sans respirer du couteau l’effluve,
  et de la tisane l’effluve de la fumée, et de la fumée transparente la transparence de tout, conscience répandue, souvenir d’abîme, joie respirée plongeante avec rideau sans couteau.
Et dans le ciel bourdonnant grand-mère lève son bol
  de tisane, d’effluve et de bourdon dans son corps caché, pauvre et matinal.
Bolbolbol… fait le bol dans son corps brisé, qu’une joie excite dans le comique de son corps grisé qu’elle lève au ciel, sans abîme, sans conscience, écarlate de la ville qui bourdonne.
Grand-mère danse.
Grand-mère brise. Grand-mère grise brise la ville du pied.
Du pied de son couteau.
Au pied des immeubles bourdonnent des couteaux.
Dans les immeubles se cantonne la ville.
Grand-mère plonge la ville dans ses couteaux avec souvenirs et tisane.
Ecarlate la ville danse.
Ecarlates les ouvrières.
Ecarlates les slogans.
Sloguent les slogans. Œuvrent les ouvriers.
Dansent les slogans dans la ville venimeuse.
Venimeuses les ouvrières sloguent
  au pied des immeubles.
Les immeubles écarlates dansent dans leur venimeuse danse.
Et grand-mère slogue.
Et grand-mère œuvre,
  envenime, écarlate, en lumière.
Dans la ville patronne le patronat.
Dans la ville salivent les salariés de colère ouvrière.
Dans la ville des immeubles sans meuble se dressent.
Dans la lumière, la colère écarlate illumine grand-mère.
Grand-mère petite, géante, d’espoir caché, abîmée de rideau,
  enfumée de tisane, bourdonnante, transparente disparaît,
  grand-mère de vous, de moi, de lui, d’ouvrière, de corps brisé et d’enfance répandue.
Grand-mère se tire du rideau, en ville sans immeuble, cache lentement son corps lent, brise lentement le rideau, tire un meuble lentement de tout son corps lent, et du rideau dans l’abîme retire son couteau.
Lentement le couteau.
Lentement le corps.
Lentement la brise dans la ville, sur le corps, le couteau dans l’abîme, vient ici lentement nous jeter son rideau.

[LOF]

 
Grand-mère cherche lecteurs avant de disparaître dans l'oubli

[LOF]

Juste une petite réflexion ; si on distingue la forme du fond, il me semble que les commentaires sont d'abord sensibles, au fond, l'idée. L'idée d'identification rapide du lecteur avec le texte. Les sentiments et réalisme sont très vite privilégiés.
Quant à  la forme, si celle-ci constitue la recherche première, elle paraît rebuter plus facilement le lecteur.
 Il semble vouloir ne pas trop s'avancer sur ce sujet... Il est dépaysé, désarçonné...
 C'est ce que je constate parfois par rapport à mes textes. Mais je me trompe peut-être.
 J'essaie toujours de trouver une raison au silence et à l'absence.       

[J.]

Bonjour. J'ai lu ta réflexion sur l'absence de commentaires. Perso, je lis (presque) tous les textes. Je regarde l'auteur et j'y vais ou non passque certains me foutent des hémorroïdes. Après, un texte n'appelle pas systématiquement un commentaire. Si c'est juste pour écrire "excellent texte", genre "bonjour et bienvenue" histoire de faire grimper son compteur, je n'en vois pas l'intérêt. J'ai lu ton texte, je l'ai apprécié sans avoir rien a en dire. Sinon, peut-être que tu as oublié
 — Grand-mère comme vous aviez de grandes dents... 

[Belladone]

Bonjour LOF,

Je suis allée lire certains de tes textes suite à ton partage du "portrait-robot" et celui-ci, "Ô Grand-mère", m'a beaucoup touchée. Je ne m'y connais pas suffisamment en poésie pour te faire un retour critique sur la forme. Je peux simplement te dire que cette forme là, sans savoir comment, a fait émerger de très belles images en moi.

sans couteau, sans fumée, sans respirer du couteau l’effluve,
  et de la tisane l’effluve de la fumée, et de la fumée transparente la transparence de tout, conscience répandue, souvenir d’abîme, joie respirée plongeante avec rideau sans couteau.

Ces deux vers m'ont un peu sortie de la contemplation de ton poème, ça ne tient peut-être qu'à moi, mais j'ai trouvé le rythme moins fluide.

J'aime particulièrement ces passages la  :

Si le ciel bourdonne, grand-mère cache lentement son corps brisé par les matins
Si les matins crient, grand-mère brise le ciel.
Si grand-mère crie, le ciel cache les corps dans la brise,
et bourdonnent les corps et s’appauvrissent les matins.
Si la tisane fume, le corps répand.
Si la tisane respire, le corps se souvient.
Se souvient le corps que la tisane répand hier l’enfance.

Ne plus crier, ne plus fumer, ne plus répandre, ne plus se souvenir.
Ne plus être mère, ni grande, ni brisée, ni joyeuse si le souvenir se répand joyeusement en cuisine, et en conscience.

Bolbolbol… fait le bol dans son corps brisé, qu’une joie excite dans le comique de son corps grisé qu’elle lève au ciel, sans abîme, sans conscience, écarlate de la ville qui bourdonne.
Grand-mère danse.
Grand-mère brise. Grand-mère grise brise la ville du pied.

Sloguent les slogans. Œuvrent les ouvriers.
Dansent les slogans dans la ville venimeuse.

Lentement le couteau.
Lentement le corps.
Lentement la brise dans la ville, sur le corps, le couteau dans l’abîme, vient ici lentement nous jeter son rideau.

A la prévisualisation je me rends compte que ça fait beaucoup de passages aimés 

Merci pour ce beau partage.

[LOF]

 Merci Belladonne. Cela fait plaisir que quelqu'un soit sensible à ce texte.
 Surtout que cette écriture est vraiment expérimentale pour moi.
 J'ai établi des petites séries de mots au préalable
 et avec ces séries j'ai essayé d'écrire un maximum, d'où les reprises et permutations importantes.
 Il fallait ne pas trop perdre ou affoler le sens tout en accueillant les images inattendues qui jaillissaient sous la plume.
 En somme c'est une écriture un peu "sérielle" comme en musique.
 Merci encore pour ta réceptivité.   

[flag]

Bonjour, 
 tu as une écriture un petit peu trop personnelle. Il n'est pas évident de te commenter. Dans un texte poétique je recherche la rime, le rythme, le vindicatif, la beauté... il faut qu'il y est un début, un milieu et une fin.

Les rideaux abîmés de grand-mère plongent grand-mère dans l’abîme.
L’abîme du rideau est pour grand-mère le plongeon joyeux qu’elle respire,

J'aime ces deux vers.   

J'essaie toujours de trouver une raison au silence et à l'absence.

C'est un site de partage et d'échange, tu peux apporter ta contribution et ton expérience en commettant les autres.   
Au plaisir de te lire encore       

[Forêt]

Il y a vraiment de très beaux passages dans ce poème, notamment le début que je trouve somptueux.
Ton écriture est vraiment habile, plastique, protéiforme, ambivalente, polysémique. Elle fonctionne souvent par analogies, par répétitions différentielles, par de menues altérations et progressions d'un matériau lexical, sonore ou événementiel de départ. Ici la grand-mère, le ciel, les matins, le bourdonnement, le fait de briser et la brise du dehors, l'enfance, la tisane, le couteau, la joie, la ville, les rideaux, l'abîme, etc. J'ai l'impression d'être face à une grande marmite à l'intérieur de laquelle bouillonne un festival coloré d'éléments en apparence disparates, un enchevêtrement de registres, un kaléidoscope de motifs, une effusion de dialectes auxquels tu prêtes une cohésion après-coup grâce à la fluidité de ta phrase, ton intuition des images, ta sensibilité. Il y a toujours une émotion qui monte comme un chant, comme une incantation dans le mouvement et le mystère du texte. C'est vraiment beau, notamment parce que les termes que tu emploies et la manière dont tu les mélanges dans des métaphores correspondent toujours à des détails concrets et visuels, à des oripeaux quotidiens, à un ancrage local. Le lyrisme semble toujours à taille humaine et accompagné d'une forme de légèreté ; tu t'envoles toujours à partir du sol et ça me plaît beaucoup.
En revanche, parfois je trouve que ta démarche ressemble trop à un exercice ou à une improvisation formelle et certaines paresses syntaxiques ainsi que certains jeux de mots faciles (à mes yeux) me frappent moins, comme si la génération spontanée du langage, l'analogisme et les glissements d'homonymes en vase clos dont je parlais plus haut devenaient un peu gratuits et me faisaient perdre le sens (l'émotion), comme si la densité des images jaillissait de nulle part, comme si leur tricot se dévidait tout seul. C'est une démarche que je comprends tout à fait, mais qui, personnellement, ne me convainc pas trop, peut-être parce que je demeure assez sémiophile et assez méfiant face à l'autonomie des mots. C'est le cas dans certains passages de ce texte, que j'aime beaucoup tout de même dans sa globalité, dans sa manière de dire, peut-être, la honte et l'énergie sociales, la fragilité et la fierté politiques fusionnées dans un corps en fin de vie.

[LOF]

 Tu as trouvé les mots qu'il faut pour me faire comprendre mon texte.
 Pour me prévenir aussi de mes dérives.
 Ta distance de lecteur te permet de voir la charpente sous les tuiles chamarrées.
 C'est un accompagnement précieux qu'offre ce site quand il laisse entrer le meilleur et l'échange.
 Je te salue Forêt.