Moins de trois minutes après la fin de l’appel, ils sont dans la rue, toute sirène hurlante. C’est qu’ils se sont entrainés tant et tant de fois. La police prend un peu plus de temps mais elle se met aussi très vite en route. Un appel le soir est toujours une loterie, souvent une mauvaise blague lancée pour une raison toujours inconnue par des comiques de passage. Ils sont heureusement la plupart du temps découverts et punis. Néanmoins, tant les pompiers que les forces de police préfèreraient se déplacer parfois pour un canular plutôt que pour une réalité vraiment cruelle. Dur métier en vérité…
- Dis, Maman, Papa, il arrive bientôt ?
- Il est en retard, ma chérie, mais il va bientôt arriver.
- Maman, maman !
- Oui, mon amour ?
- Papa, il est où ? C’est que j’ai faim, moi !
- Il arrive, mon chéri, il arrive. Juste un peu de patience.
C’est que ce n’est pas toujours simple de gérer deux petits monstres lorsque s’approche le repas du soir. La fatigue cumulée toute la journée commence à prendre le dessus sur leur volonté. Cinq et sept ans ; et autant de bonheur. Elle les regarde et sourit.
La rue est bloquée par les forces de police et les pompiers sont déjà au travail. Contrairement à ce que l’on pourrait penser, les premières actions des sauveteurs, lorsqu’ils ont réalisé l’état de la victime, consiste à s’occuper du « coupable » et des témoins. En effet, le chauffeur ne bouge pas, hébété par ce qui vient de se passer. Il voit défiler la scène dans sa tête, en continu, encore et encore et il finit par ne plus voir que cela. On le touche, il ne sent rien ; on l’appelle, il n’entend rien. Il est ailleurs. Les témoins sont presque dans le même état et tremblent de tous leurs membres. Quelques enfants parmi eux. Deux policiers spécialement formés s’occupent d’eux, des collègues appellent déjà des renforts, pendant que des pompiers s’affairent à ramasser ce qu’il reste du corps. Il fait nuit et particulièrement sombre sur cette partie de la ville, c’est d’ailleurs sûrement là l’origine de l’accident. Les pompiers ont allumé leurs puissants phares et regardent cette mare de sang qu’il va falloir nettoyer au plus vite si l’on ne veut pas d’autres traumatismes. Ils se retournent, aperçoivent les enfants auprès des policiers et soupirent : une autre soirée pourrie…
- Maman, il arrive quand, papa ? Moi aussi, j’ai faim. Peut-être même plus faim que Julien.
- Claire, mon amour, je t’ai déjà dit qu’il allait arriver et qu’il était juste un peu en retard.
- Maman, mais j’ai faim, moi !
- Tiens, j’ai une idée : on va profiter que papa ne soit pas encore arrivé pour lui préparer une très belle table.
- Ca, c’est une bonne idée. Maman, je peux lui faire un dessin ?
- Et moi, je vais mettre la sculpture que j’ai fait à l’école aujourd’hui.
- Très bonne idée, mes amours.
On a beau être calme et expérimenté, il n’est pas toujours simple de ne pas s’énerver lorsque l’on voit ces gens, qu’on qualifie de simples curieux, s’approcher des cordons de sécurité dans le seul but d’apercevoir une partie du cadavre. Des charognes, voilà comment on devrait les nommer. Un policier, qui ne les considère pas plus que des chiens, les chasse sans aucun ménagement. Leur vie terne et inutile n’en sera que plus chamboulée et cela leur fera toujours quelque chose à raconter lorsqu’ils rentreront chez eux. En regardant la camionnette rouge, noyée sous la lumière bleue des gyrophares, stationner si longtemps sur le bas-côté de la rue, chacun sait bien que quelqu’un ne rentrera pas chez lui ce soir. Mais tous restent. Les pompiers n’ont pas assez d’eau pour tout nettoyer et si personne ne revient dans la nuit, il restera encore des traces demain matin.
- Maman, je peux mettre mes doudous sur la table ? C’est qu’ils veulent manger avec nous ce soir.
- Très bonne idée ma chérie. Papa, il sera vraiment surpris. Il va être content !
- Et moi, maman, tu as vu mon dessin ?
- Il est superbe, mon chéri. Superbe.
- Moi aussi maman, je vais faire un joli dessin.
- Ma parole, mais ce sera une vraie table de noël ! Bravo mes amours !
- Il va être content papa, dis ?
- Oh oui, il va être très content !
Le conducteur tremble encore. Il est assis dans la camionnette de police. « Il faisait noir et il est sorti de nulle part. Je n’ai rien vu et il semblait comme courir pour traverser. Je n’ai rien vu ». Ce besoin de se justifier. Bien sûr, le policier se doute qu’il arrange la vérité, qu’il roulait sûrement trop vite mais il sait aussi qu’il ne sera jamais condamné à la moindre peine, alors autant faire semblant de le croire. De toute façon, la victime ne viendra plus le contredire, il y aura juste éventuellement un excité ou deux qui prétendront avoir tout vu et savoir qui est le véritable coupable. Souvent la société, la ville ou même, parfois, les immigrés et la gauche. Le policier soupire et établit son premier procès-verbal de la soirée. Soirée pourrie…
- Maman, tu as vu ? J’ai dessiné une grande maison avec toi, papa et mon frère. Moi, je m’y suis pas mis car je pouvais pas, je tenais le crayon.
- Je comprends, ma chérie. Il est très joli ton dessin. Je peux pousser un peu tes doudous ? Il faut quand même que Papa ait de la place pour s’assoir.
- D’accord mais pas Jojo. Lui, il a été très gentil aujourd’hui, alors il reste.
- D’accord, on ne touche pas à Jojo. Bon, je te laisse un peu, je vais dans a cuisine pour surveiller les plats qui chauffent.
- Maman, Maman, je peux mettre aussi quelques soldats sur la table ?
- Bien sûr, mon amour, bien sûr. Mais pas trop.
La camionnette transportant le cadavre se met en route, direction la morgue locale. Là-bas, on finira l’identification et on fera peut-être une autopsie, encore que dans ce cas, ce ne soit pas vraiment utile. Sur place, les premiers témoins commencent à quitter les lieux. Les curieux, quant à eux, restent obstinément, peut-être dans l’espoir de l’apparition d’un autre mort pour la soirée ? Un policier prend le volant de la voiture toute abimée par le choc et l’emmène à la fourrière pour complément d’enquête. Le conducteur est emmené au commissariat, plus pour le protéger que pour l’interroger. Que pourrait-on lui demander de plus ? Mais les statistiques sont impitoyables, elles montrent que ce genre d’accidents déclenchent souvent des tentatives de suicides dans les soixante-douze heures qui suivent, commis par ces hommes qui ne peuvent supporter l’énorme poids de leur culpabilité.
- Maman, on mange quoi ce soir ?
- De la purée et un bon steak haché.
- Super, j’adore ça, moi ! Surtout la purée !
- Moi aussi, j’adore ça ! Même le steak !
- Et alors, on mange sans papa ?
- Oui, ma chérie, papa mangera lorsqu’il rentrera.
La rue est désormais vide. Il y a encore du sang un peu partout mais des pompiers reviendront d’ici quelques heures pour tout nettoyer et au matin, nul ne pourra deviner ce qu’il s’est passé cette nuit. Demain, des rapports seront écrits puis diffusés pour étayer les statistiques. Encore plus tard, une analyse d’experts quelconques franchira par miracle les barrières et les labyrinthes de l’administration pour atterrir sur le bureau du maire. « Passage pas assez balisé, éclairage défaillant ». Alors quelques travaux seront réalisés, de la poudre aux yeux pour éviter une plainte potentielle pour faute contre le maire. Le prix de la vie d’un homme. Mais tout cela, c’est pour plus tard. Ce soir, il reste encore une action à réaliser et un gradé de la police, toujours le même, s’y colle. Il respire un grand coup et part au volant de son véhicule. Soirée pourrie…
- Dis maman, on les laisse les dessins sur la table ?
- Bien sûr mes amours, ça fera plaisir à papa lorsqu’il rentrera.
- Dis maman, pourquoi il est en retard papa ?
- Il a eu sûrement beaucoup de travail au bureau mais il vous fera un bisou pendant la nuit, promis. Allez hop, maintenant, tout le mon au lit !
- Maman, je peux prendre Jojo avec moi dans mon lit ? C’est qu’il va s’ennuyer tout seul sur la table, sinon.
- Bien sûr que tu peux prendre Jojo. Au lit, tout le monde, avec Jojo !
- Au lit !
Il arrive devant l’immeuble. Ce n’est pas sa première fois mais pourtant, il appréhende toujours autant. Il utilise son passe, pénètre dans l’entrée et repère le numéro de l’appartement. Quatrième étage, une bonne chose. C’est qu’il n’a jamais utilisé l’ascenseur lorsqu’il effectue ce genre de mission car une lente montée des marches l’aide à se préparer, à se concentrer. Il n’y a pas de formule type, pas de routine, chaque nouvelle fois est une première fois. En montant, il se pose toujours la même question : que va-t-il rencontrer ? L’idéal pour lui serait de découvrir un célibataire vivant tout seul car un collègue se chargerait alors de retrouver les parents et de leur annoncer la triste nouvelle. Le pire étant de sonner et de se retrouver face à une famille dans l’attente fébrile du père. Chaque mot lui est alors une torture et rien, pas même l’alcool qu’il ingurgite en des quantités astronomiques dans les jours qui suivent, ne saurait lui faire oublier les visages décomposés à l’écoute de son message. A chaque fois, il a comme le sentiment d’être lui-même coupable ; comme s’il avait le pouvoir d’arrêter le drame et qu’il n’avait rien fait. Soirée pourrie…
- Dis maman, il a dit quoi le monsieur ? Maman ? Maman ?...
