Une vie bohème.
La roulotte n’a pas de roues. Elle est plantée là.
À côté des arbres, qui, malgré tous leurs efforts, ne la cache pas assez.
Un, deux, trois, soleil.
Soleil tant attendu, tant redouté, tant mérité.
Le bout du monde est à trois cent mètres. Trois cent mètres. Une éternité sous cette chape de plomb. Au bout, une oasis appelée, épicerie, le défi ?
Rentrer plus vite que nous sommes venus pour que la bière reste fraiche. Raté.
Pas complètement. Un verre, deux glaçons, de la bière et un bol de cacahuètes. J’ai envie d’écrire. Les cacahuètes ne sont pas assez salées et les élastiques que je viens de m’acheter trop petits pour faire ce fameux double nœud qui m’évite d’avoir des cheveux devant les yeux.
La Chouffe est bonne et l’IPA que j’avais mise dans le congélateur encore meilleure.
Foutus cheveux. Foutu élastique. A mon retour j’irai chez le coiffeur, en attendant je vais écrire.
Un, deux, trois, soleil va bientôt se coucher.
J’ai deux enfants. J’avais deux enfants. Ils se sont faits des amis. Ils me donnent un alibi, une permission, un espace-temps.
Cet espace m’emmène sillonner les rues qui se trouvent après le bout du monde, dans le vide. Plus précisément, suspendu au-dessus du vide, juste après l’épicerie.
Cette épicerie fermée, cette épicerie aux deux visages. L’un baigné de lumière et l’autre voilé. J’entre par effraction dans les jardins, je capture des moments noircis d’ombres, incendiés de lumière, je deviens voleur de souvenirs, je stocke dans ma carte SIM, j’immortalise, je fige, je contemple, je vis.
Un, deux, trois, le soleil passe derrière la montagne, il emporte tout.
Il est tard, j’ai deux enfants, j’écrirai demain.
Un Renard en vacances et sans aucunes prétentions.
Merci.
