L’homme au chiwawa
Il marche lentement sur la pelouse,
Tenant en laisse son chiwawa, il
Est grand et se tient raide, il a du style,
Avec un air parfois de vieux barbouze.
Il frôle sur le parking les voitures,
Les zieute un peu comme intéressé,
Mais non il passe sans rien toucher.
Son seul but est qu’il fasse une chiure
Son chiwawa, lui fumant sa cibiche,
Gauloise ou Gitane, avec des nuages
De fumée bleue autour de son visage
Aux épais favoris mais sans barbiche.
Ses mèches drues masquent sa calvitie.
Son pantalon blanc, ses chemises propres,
C’est un vrai senior pas misanthrope.
Son chiwawa est une poésie.
Mais il aime surtout bien voir le monde,
Les supermarchés, la grande avenue,
Parler avec nous tous sans retenue.
Son timbre est grave et sa voix très profonde.
On le retrouve parfois dans les bars,
Là où vont les élus municipaux,
Les notables, avec leur noir chapeau,
Aux Fêtes Locales et leurs fanfares.
Il est présent, mystérieusement,
Suivant son petit bout de chien au bout
De sa laisse, fier tel un marabout,
Scrutant l’horizon, clope au bec, rêvant.
Je ne connais rien de son nom du tout,
Mais lui sans doute connait tout du mien.
