[352008510]

Bonjour, je publie ici un souvenir de voyage. Je ne sais pas bien si il s'agit d'un récit, d'un poème... Je le place dans cette catégorie sans grande conviction quant à sa nature, mais selon l'espoir qu'il pourra plaire, peut-être à l'un, peut-être à l'autre...

On me réveille. Je jette un regard autour de moi, à demi endormi. Les roues tournent, j’entends leur vacarme. Inlassable ronflement d’acier - sol qui tremble - mécanique soviétique. Le wagon est éclairé, et dans la teinte chiche, jaunâtre, qui parsème le compartiment, depuis une sorte de lourd fanal, s’éveille une couleur ponce et heureuse. Toute la nuit, le train roule, roule encore, à travers une immense flaque de sable. Désert du Kyzyl-koum. Étendue de roche et de poussière, irradiée de soleil la journée, et, le soir venu, jetée, sans forme ni mesure, sous une longue gaze de suie - parfois sans lune, sans lumière et sans miroir. Une nuit. Des rails qui crépitent, un réveil brusque. Puis une table brinquebalante, une théière renversée, un châle bigarré, d’orange, de violet, de lettres, de soie - il est étendu comme paravent. Une main me serre l’épaule. Deux yeux vifs, aimables, me toisent avec une douce insistance. La femme porte un foulard et un collier. Rides marquées, pommettes saillantes, une mèche grise s’étiole depuis le front. Son sourire est radieux, mais semble empreint d’une longue tristesse, comme un homme, qui, fourbu par une vie de travail, eut soudain l’orgueil de hausser les épaules, de bomber le torse, pour rayonner encore un peu, désuet, splendide... Elle est très âgée. Elle me fait signe. Au moyen de son index, elle me pointe son œil gauche puis la fenêtre rayée par les vents et le sable. “Regarde ! regarde-donc ! dit-elle de la main.” Je tourne les yeux, j’ai encore sommeil. Au loin, dans le désert, une torche, comme une langue de feu, est sortie droit de la terre. Sans lune, sans soleil, sans miroir. Désert du kyzyl-koum. Asie centrale. Région gazière, d’hydrocarbures. Parfois, une poche de gaz atteint la surface, renaît dans les ténèbres, hors de la nuit. Une étincelle, et tout s’embrase. Au loin… Je ne sais pas… Deux-cents mètres ? Cinq kilomètres ? Je ne sais pas bien… Ici, un moteur, le vacarme, de vieilles boiseries, une théière renversée. Là-bas, une crevasse, la terre, le ciel, une flamme qui s’éparpille, s’épuise, sans braises, sans rien du tout, juste la terre et le ciel. Et entre les deux, le noir, le silence. Encore un à-coup. Le train remue, il m’enlève à mon regard. La vielle femme s’est endormie, sa mèche grise coule jusque sur le parquet. Au loin, la flamme fond.

[Murex]

      Un récit très bien écrit, très évocateur et très dépaysant bien qu'il ne s'y passe que peu de choses. Un récit entre rêve et réalité.
      Juste un bémol pour "qui parsème le compartiment" qui me dérange un peu. Le verbe "diffuser" m'aurait semblé plus approprié, mais il aurait fallu tourner la phrase différemment.
      Quoiqu'il en soit un grand bravo pour ce texte.
      Murex

[352008510]

Salut Murex. Il est vrai qu'après relecture "parsème" sonne un peu abrupte... Merci pour ton appreciation.

[Eveil]

Un texte bien écrit, immersif, à l'atmosphère fusinée. De femme et de flamme. J'aime ce genre d'ambiance ferroviaire. On se sent un peu à l'abri à l'intérieur du train alors que le désert de nuit prend feu - l'image d'ailleurs est belle et visuelle. Je pense à Terre des hommes de St-Ex, avec le métal qui travaille, le moteur, la solitude, le désert, la poésie. Un quelque chose d'universel et de cosmique, mais toujours lesté par le poids des petites choses humaines qui ramènent à la terre. Tout semble vieux et épuisé, la dame, le train, les boiseries, même le feu qui s'éteint, au sens propre et figuré, avec cette analogie entre la mèche de cheveux et celle d'une bougie. Symboliquement le texte est assez riche, il y a matière à interpréter. En lisant, j'ai aussi pensé aux lieux qui rappellent en nous des émotions anciennes d'amour, de sécurité, de tendresse, de bien-être, bref de bonheur absolu, qui sont à la fois ponctuelles et très intenses, ancrées dans un cadre géographique dépaysant - sans être forcément exotique -, sur lesquelles le temps n'a pas d'emprise mais dont on ne sait si elles relèvent d'un rêve, d'une fabulation ou d'un souvenir d'enfance, voire un mélange de tout ça. Sans pourtant ressentir ce genre de "merveilles surréalistes" avec ce texte, je crois qu'il y a un terreau pour y semer davantage.   
 

comme un homme, qui,

la comparaison à l'homme m'a paru bizarre

Au moyen de son index,

un peu alambiqué : avec ?

vielle femme

[Frami45]

Oh oui on est vraiment avec toi dans ce vieux train brinquebalant ! Et cette dame je l'ai aussi rencontrée en Ouzbékistan autrefois. En tout cas si ce n'est pas la tienne c'est une copie !  Très âgée et ridée comme une pomme surie, elle apportait l'eau du thé dans d'énormes thermos et remplissait soigneusement le non moins énorme samovar qui trônait sur le napperon blanc à dentelle (assorti aux rideaux) de la tablette !  Tu réveilles là de jolis souvenirs avec cette "babouchka" fière de son pays et qui veut que tu n'en perdes pas une miette. Cordialement.
PS : *  comme un homme, qui, fourbu par une vie de travail, eut soudain l’orgueil de hausser les épaules, de bomber le torse... je dirais plutôt aurait eu soudain l'orgueil ???
* qui parsème le compartiment...  qui éclaire ?