[arnaudsis]

00000000000. Fin....

[Basic]

Bonjour,

voici une lecture commentée de ton texte.
Ce n'est que mon avis bien entendu.
J'ai passé un agréable moment avec ce texte.

Basic

[spoiler][Ton récit démarre un peu trop sec pour moi, j'aurais aimé avoir dés le début quelques clefs (contextes, intentions des personnages... pour ne pas trop me perdre entre récit d'espionnage, docu-fiction...
 - Le vocabulaire utilisé me semble parfois emprunté à un autre registre  un peu usé : nonobstant, tombé des nues, pion,  épée de damoclés, les têtes allaient tomber, quels saints se vouer ( ça, ça pourrait être intriguant, exotique, drôle si on savait que tu jouais avec les codes des religions...)
- un nécessaire besoin d'info et de détails pour ancrer le texte, d'un tel sujet on attend des infos précises moins générales (le contexte historique et politique, la période, des détails locaux...

• on aimerait le plus souvent que le narrateur nous laisse avec l'action et les conjonctures du décor et de la situation plutôt que de tenter des explications psy ou sociales sur les personnages.  Ces infos pourraient passer par le récit  lui même. Peut être modifier la proportion de tes ingrédients ( infos documentés et générales, infos centrées sur le contexte propre aux personnages) actions, dialogue

forme
fond
orthographe


Banlieue d'Alep, juin 2020.

Les dollars luisaient dans la pénombre. ( luire peut être pour de la monnaie en piéce métallique, là il s'agit de billets... alors un autre mot) Sur la table basse, entre les trois hommes, la tension était palpable. Ahmed, le fixeur, les observait attentivement. Debout dans le noir, il attendait patiemment son heure. Le plus petit, en costume élimé, brisa enfin le silence. Trois mots en arabe sortirent de sa bouche précipitamment. ( peut-être sortirent précipitamment de sa bouche)
— Pas assez, traduisit Ahmed, avec une voix ferme. Le fixeur éternua un coup ( j’enlèverai un coup) bruyamment et fit sursauter le Syrien dans le fauteuil du salon poussiéreux. Assis sur un vieux pouf, juste en face du petit homme, Christopher Heller ne bougea pas d’un pouce et soutint sans peine du regard, l’employé du ministère syrien du Pétrole. L’autre liasse demeurait bien calée dans sa poche de poitrine, à l’intérieur de sa veste, et il n’avait pas l’intention d’en sortir un seul billet. Ahmed avait vraiment fait du bon travail et il ne fallait rien gâcher de cette opportunité. Le fixeur lui avait trouvé ce lieu de rendez-vous très discret, dans l’une des maisons abandonnées de la banlieue d’Alep, quelque part au milieu des ruines.
— Dis-lui qu’il aura l’autre moitié après, quand j’aurai la clef USB avec les contrats d’échange copiés.
Une brève discussion s’engagea entre Ahmed et le Syrien. L’homme s’agitait dans le canapé à moitié éventré. À bout d’arguments, il sortit soudain un portefeuille de sa poche et brandit une photo jaunie où souriaient une femme en hidjab et deux garçons ; l’un, à peine âgé d’une dizaine d’années et l’autre, un peu plus grand, avait déjà les traits d'un jeune adolescent....
— L’argent, dit Ahmed, c’est maintenant, il paie le passeur aujourd’hui. Il est yézidi. Une lueur de mépris traversa les yeux du fixeur, un peu comme s’il se retenait pour ne pas lui cracher en pleine figure ses quatre vérités.
— Les yézidis, hérétiques, précisa-t-il avec dégoût. Sa femme part d’abord avec les fils. Il les rejoindra plus tard, quand tout sera terminé. C’est le marché. Les exigences du Syrien étaient très claires. Pas besoin de lui faire un dessin, le journaliste comprit aussitôt que la nuit serait longue. Néanmoins, Ahmed se tourna vers Christopher, s'accroupit un instant et continua en lui chuchotant quelques mots à l'oreille.
 — Il dit que lui et sa famille ont déjà pris trop de risque pour parler avec toi, l'américain. Il veut l'argent tout de suite. C'est maintenant ou jamais.
Le chantage mit d'abord Chris mal à l’aise, car d'aussi loin qu'il s'en souvienne ( qu'il s'en souvenait peut-être), il s'était toujours senti du côté des gentils ( là, je peine un peu avec cette histoire de gentils/méchants... cette posture chez le perso me semble un peu trop naive pour un grand reporter). Il n'en revenait pas. Lui, Christopher Heller, l'un des meilleurs reporters du New York Times, sur le point de révéler une affaire énorme grâce aux preuves que le Syrien pouvait lui apporter. Certes, il n’avait pas fait tout ce chemin pour bousiller la vie d’un père de famille, mais difficile pour lui d'y renoncer. Maintenant qu'il était si prêt du but, à quelques marches du prix Pulitzer, Christopher Heller — la fine fleur du journalisme d'investigation — se voyait déjà couvert de lauriers, acclamé par une foule débordant d'enthousiasme et impatiente d'acceuillir (d'accueillir) sous un tonnerre d'applaudissements, le prochain lauréat du prix du meilleur article jamais publié au cours de cette décennie ( la phrase est peut être un peu longue, d'ailleurs même remarque pour ce passage qui nous maintient un peu trop longtemps en suspens). Quand bien même cette pensée n'eût été que le fruit d'une lubie passagère, il était enchanté à l'idée d'être sacré meilleur reporter de l'année. Pour peu qu'il y songea (y songea), la vérité finit par le ratrapper (rattraper) ( ces deux dernières phrases sont un peu obscure, peut être à reprendre pour les rendre plus explicite.) ( je peine toujours avec le perso et sa naïveté) . Tombant des nues, sa déception était telle qu'il avait peine à réaliser qu'il était en présence du Syrien. Pendant un court instant, tout était devenu flou dans sa tête. La lumière s'estompait et le bruit s'éloignait peu à peu. Quand il reprit ses esprits, le silence avait déjà regagné la pièce du salon  obscur (la pièce du salon... la pièce ou le salon suffirait). L'euphorie retomba aussitôt et l'atmosphère devint beaucoup plus tendue, repoussant à plus tard, ses rêves de gloire prématurée. Nononbstant la distance qui le séparait du Syrien, le reporter pouvait ressentir toute l'angoisse qui émanait de sa présence. Devant lui, assis sur une fesse, l'homme serrait les dents, et ses doigts tapotaient son genou avec fébrilité. À moitié voûté dans le canapé du salon délabré, il suait abondamment. Malgré le froid qu'il faisait dans cette pièce ; réservée autrefois aux invités de marque de la milice d'État syrienne. Il transpirait davantage dans cette veste froissée que le reporter en vint à être profondément gêné. Le langage corporel du Syrien en disait long sur son état. À sa place, il y a bien longtemps qu'il aurait pris les jambes à son cou. Entre ambitions et remords, le journaliste éprouvait un sentiment de culpabilité envers cette tête de Turc (syrien et tête de turc, je ne sais pas si le rapprochement clin d'oeil est bienvenu), qui le fixait avec de gros yeux à présent. Des pensées contradictoires se bousculaient dans son esprit : juste le temps d'une brève introspection. Àprès (Après)mûre réflexion, Chris considéra que ce n’était pas son affaire, qu’ils avaient besoin l’un de l’autre, et qu’ils devaient donc trouver un arrangement.
— Je n’ai rien de plus sur moi, dis-lui que c’est à prendre ou à laisser.
La traduction d’Ahmed ne produisit pas l’effet escompté. Le petit homme balaya d’un bras les billets et la clef USB qui tombèrent dans la poussière, puis il se leva d’un coup. Chris se raidit, prêt à se défendre, mais les yeux du Syrien brillèrent seulement dans la pénombre, devant l’argent et l'espoir d'en soutirer davantage. Sa cravate pendait de travers et la frustration noyait son regard ( le regard noyé et les yeux qui brillent, en même temps comme dit l'autre?N). À l’évidence, il avait surréagi. Mais c'était le but du jeu après tout : faire cracher un maximum de billets à l'étranger. Malheureusement, son gabarit peu avantageux ne lui permettait guère de tenir tête à son corpulent interlocuteur. Àprès (Après)avoir fait sa petite crise d'adolescente en colère et comprenant qu'il avait réagi de manière excessive, le Syrien se rassit calmement. L'américain se détendit : le type ne tenterait rien, c’était un cave. Chris avait percé à jour cette mauviette. L'employé était le genre de fonctionnaire qui trempait dans toutes sortes de magouilles, et ne ratait jamais l'occassion (l’occasion) de se faire de l'argent sur le dos des honnêtes citoyens. 
— Dix mille dollars, c'est ma dernière offre lâcha Christopher en tapant du poing sur la table. Le Syrien ne l'entendit pas de cette oreille et exprima son mécontentement dans un autre dialecte assez proche de l'arabe que pratiquait ahmed. Il baragouina quelques paroles en anglais que l'américain avait du mal à cerner. Je veux bien faire un effort et t'ajouter mille dollars, mais c'est tout. Prends ça comme une avance sur le prochain paiement, en témoignage de ma bonne foi. J'ose espérer que cela pourrait t'aider dans tes démarches avec ta famille. En plus des cinq mille autres gisant là par terre, ça fera un total de six mille et poussières, si je ne m'abuse. C'est pour ta femme et tes gosses. Cela suffira largement à les faire passer la frontière disait-il en regardant les billets éparpillés un peu partout dans le salon et autour de cette table en marbre de khénifra. Le journaliste se tourna vers Ahmed à son tour, puis lui fit signe d'approcher.
— Donne lui cette carte. C'est l'adresse d'un de mes contacts qui s'occupe des réfugiés et des déplacés internes dans les régions en proie aux conflits sectaires et religieux, en outre des migrants victimes de guerre et de nombreuses persécutions comme les siens. Il s'appelle Klaus Hofstadter. C'est un canadien. Il est d'origine hongroise et travaille pour le Haut Commissariat des Nations Unies dans un camp de réfugiés de l'autre côté de la frontière. Il pourra sûrement les aider pour leur demande d'asile, si c'est toujours leur souhait de migrer à l'étranger, bien entendu. Tu lui diras que vous venez de ma part reprit Christopher en s'adressant directement au Syrien cette fois-ci. Le monsieur en question me doit une fière chandelle, il s'occupera de tout en faisant le nécessaire, poursuivit–il avec l'unique espoir que le canadien tienne sa promesse, car il lui était redevable. Le reste ne dépend plus que de toi. ( un peu long toutes ces explications)
— C'est à toi de voir, ajouta Ahmed qui s'était empressé de traduire avant même que l'américain n'eut fini sa phrase. Sur ces mots, le Syrien ne manifesta aucun enthousiasme, bien qu'il fut conquis par la perspective de savoir que les siens seraient plus en sécurité à l'étranger, loin de la guerre et des manigances du régime. Toujours est-il que le petit fonctionnaire avait l'air, plutôt inquiet. Il laissa échapper quelques mots qui ressemblaient plus à des balbutiements qu'à toute autre forme d'hésitation. Ses inquiétudes étaient fondées cependant. Tout comme Christopher, il était juste un pion sur l'échiquier des enjeux stratégiques et de la géopolitique au Moyen-Orient. Et si Christopher était assez fou pour aller jusqu'au bout de cette affaire, lui, n'était qu'un simple cavalier avec une épée de Damoclès sur la tête, par conséquent, il pouvait être sacrifié à n'importe quel moment sur l'autel des ambitions médiatiques du journaliste. Ils seraient tous deux condamnés pour avoir attenté aux intérêts fallacieux de politiciens sans scrupule et de fonctionnaires corrompus, à la solde précisément, de puissants lobbies et de leurs multinationales. Divulguer les dessous de cette affaire revenait à signer leur arrêt de mort en quelque sorte. Ces révélations, à coup sûr, auraient des conséquences pour bon nombre de personnalités importantes, mais aussi pour des gens qui ne souhaitaient pas forcément être mêlées à toute cette histoire. Le journaliste était loin de se douter des répercussions que cela pourrait avoir si jamais quelqu'un venait à découvrir la nature de leur arrangement. À tous les coups, des têtes allaient tomber, et la sienne en premier : littéralement. Une grimace se dessina sur le visage du Syrien. L'espace d'un instant, il crut apercevoir une lueur bien distincte. Une poignée de billets flambants neufs dépassait à l'intérieur de la veste du journaliste pendant que celui-ci s'étirait langoureusement dans le canapé du salon pour se dégourdir les membres. L'homme semblait contrarié par le fait que le journaliste se jouait de lui, feignant ainsi de ne plus rien avoir en poche. L'aigrefin, surnommé l'ayatollah du pétrole syrien s'était fait avoir comme un bleu par un journaliste ( petit fonctionnaire puis ayatollah du pétrole, le statut du personnage change t-il en cours de route?). Il se sentait trahi et bléssé (blessé) dans son amour propre, à la vue de cette liasse qui lui échappait, et que l'américain tentait de dissimuler vainement dans la poche gauche de sa veste. Sa fierté en avait pris un coup, et comme si cela ne suffissait (suffisait)pas, il devait supporter cet air de suffissance (suffisance... d'ailleurs suffisait et suffisance dans las la même ligne) que prenait le Yankee à chaque fois qu'il avait le dessus dans une conversation, tel un complexe de supériorité lui collant à la peau ( complexe de supériorité, es-tu sûr ? Complexe d'infériorité oui mais je ne sais pas si il est d'usage de parler de complexe de supériorité.). Le Syrien avait des sentiments un peu mitigés à l'égard du journaliste. Tandis qu'il avait du mal à digérer ce comportement pour le moins condescendant, la pourriture en lui éprouvait une certaine admiration pour Christopher, qui jusque là, avait réussi à cacher son jeu à l'instar des grands joueurs de poker qu'il aurait aimé maté ce soir-là, tranquilement (tranquillement)chez lui, dans PokerStars, installé confortablement sur le divan ( un peu longue cette métaphore filée jusqu'à l'émission, du moins je ne sais pas si cette précision là nous intéresse). Il ne fut qu'à moitié déçu en cette fin d'après midi calme et silencieuse. La nuit ne faisait que commencer qu'il nourrissait déjà des doutes à propos des intentions du journaliste. Ahmed l'avait présenté au Syrien comme étant un fervent défenseur des droits de l'Homme, et un humaniste convaincu qui avait à coeur de lutter contre les violences faites aux femmes et aux mineurs. Ils prétendaient travailler tous les deux pour Human Rights Watch et tous ces idéalistes à la con qui défendaient—par principe—les droits de tout ce que l'humanité avait pu engendrer de pire sur cette terre( là ça demande un peu plus de précision, est-ce ceux ou ce... etc...). Le Syrien s'était renseigné avant de rencontrer le célèbre journaliste et avait parcouru toute sa biographie sur internet. Christopher n'était pas du genre à se contenter des petites prises. Comme tous les autres reporter avec un égo surdimensionné, ce journaliste hors-norme était venu pécher le gros poisson. Et lui et les siens, qui n'étaient que les membres insignifiants d'une petite communauté kurde, yézidi, serviraient à coup sûr d'appâts pour la pêche aux marlins. Avec toutes ces idées noires qui traversaient son esprit, le Syrien ne savait plus à quel saint se vouer. Seul l'argent comptait désormais et l'américain en dissimulait un trop plein ( trop plein!) sous sa veste. Contrairement à ce qu'il voulait laisser croire, il avait beaucoup plus à offrir, cette nuit-là. (pour les paroles qui suivent, comme tu viens de parler du syrien on s'attend à ce que ce soit lui qui parle et on se rend compte au bout de plusieurs lignes qu'il s'agit de cristopher... préviens nous plus tôt)
— Qu'en dis tu l'ami ! Ma proposition te convient-elle ? Je pense avoir été assez large et généreux. N'est ce pas lança t-il en regardant Ahmed comme s'il cherchait une quelconque approbation de la part du fixeur qui demeura un moment silencieux. Décide-toi vite. Nous n'avons pas que ça à faire, et nous n'avons pas toute la nuit non plus. D'ailleurs, cet endroit commence à me donner la chair de poule reprit Christopher persuadé à cet instant précis que le Syrien allait mordre à l'hameçon. À sa grande surprise, l'employé se rétracta à la dernière minute. L'offre était tentante mais bien trop risquée. Le moment semblait bien choisi pour renégocier les termes du contrat, et comme l'américain se révélait être dur en affaire, les choses s'annonçaient beaucoup plus compliquée. Cette fois, le Syrien battait tous les records. Il était bien loin des passe-droits habituels et autres combines des employés du ministère. Ses activités se limitaient ces temps-ci à la vente illégale de barils de pétrole à des intermédiaires qui travailaient (travaillaient) pour le compte de sociétés basées en Asie et en Europe de l'Est. Il servait parfois d'agent de liaison ou de négociant pour la plupart des contrebandiers qui sévissaient dans le golfe persique et le long des côtes méditéranéennes (méditerranéennes). Ce qui lui avait valu une ou deux arrestations et des démêlés avec la justice récemment. On lui avait même retiré son passeport et sa licence d'exportateurs. Accusé entre autres d'avoir financé des groupes terroristes et rebelles au cours de ces activités frauduleuses, ses comptes avaient été gelés afin de rendre cette parodie de justice encore plus crédible aux yeux des représentants du ministère publique et des autorités de régulation. Il avait fait appel devant les tribunaux de grandes instances pour annuler cette décision de justice concernant le gel de ses avoirs et depuis, il n'avait pas reçu de réponses favorables. Le comble dans toute cette affaire, c'est qu'il s'en était sorti avec quelques blâmes et juste une semaine de mise à pied. Tant pis pour l'argent, il se referait se persuada t–il. En matière de déliquescence, le Syrien n'en était pas à sa première expérience, loin de là. L'homme s'était plusieurs fois retrouvé sur la paille, et repartir à zéro ne lui faisait pas du tout peur. Bien au contraire, il avait les connections et les ressources nécessaires pour lancer dorénavent( dorénavant)  sa propre affaire. Le prince de la fraude n'était pas prêt d'abandonner les magouilles de sitôt, surtout après avoir connu la richesse et l'opulence grâce au trafic de l'or noir dans la région. Hors mis cette mésaventure qui lui avait coûté la majeure partie de ses biens, il n'avait pas été plus inquiété. Pour être tout à fait honnête, le Syrien ne risquait pas grand-chose du moment où il avait le soutien de personnes très influentes dans le gouvernement. Étant leur homme à tout faire, ce trafiquant tenait certains hauts dignitaires — des juges, des magistrats, généraux et hauts fonctionnaires — de l'État syrien par les burnes. Avec tout ce qu'il savait sur ce trafic qui pourrissait la paix et la stabilité dans cette région, il se sentait, intouchable, jusqu'alors. Le bonhomme avait pris ses précautions et faisait chanter au passage, quelques gros bonnets du régime, tous trempés jusqu'au cou dans cette magouille. Plusieurs personnes étaient impliquées dans ce trafic et aucun d'entre eux n'avait intérêt à ce que l'affaire s'ébruite et prenne des proportions considérables. Les enjeux étaient trop énormes pour risquer tout perdre du jour au lendemain, sur un simple fait divers qui plus est. Il devenait impératif d'étouffer cette affaire au plus vite. Pendant ce temps, le fonctionnaire devenu maitre chanteur continuait à mener ses petites activités. Bien qu'il s'était ( je ne suis pas sûr du temps de conjugaison, je proposerais «  bien qu'il se soit mis à son compte il représentait... »)mis à son propre compte, il réprésentait toujours les intérêts de l'État syrien, avec la bénédiction des hauts cadres du régime. Et comme il ne rachetait plus le pétrole des groupes armés et des factions rebelles par peur de représailles des autorités, il offrait ses services à présent aux irakiens, désireux de contourner la règlementation sur les quotas de production pétrolière, imposée aux pays membres du cartel de l'Opep. ( toujours mes interrogations sur ton personnage de syrien... si on n'avait su plus tôt son importance, il y aurait peut être eu plus de tension dans le récit... de la même façon les infos sur la situation, le contexte politique viennent un peu tard) Dûrement  (durement) éprouvés par la guerre, les homologues du Syrien en Irak bradaient leurs stocks invendus de produits pétroliers, que celui-ci revendait sous le couvert de l'État syrien, aux sociétés étrangères, en échange de quelques faveurs et de pot-de-vins bien juteux. Faire entorse aux règlements pour arrondir ses fins de mois était une pratique courante chez certains fonctionnaires du gouvernement syrien ; une véritable partie de plaisir à coté de ce que l'américain lui demandait d'accomplir. Le Syrien avait pour mission secrète de livrer des informations confidentielles qu'il subtiliserait une fois dans les locaux du Ministère. ( donc  on parle de mission, confiée par qui... par le journaliste ? ) Il hésitait cependant, car trahir le régime était passible de la peine de mort, pour lui et les siens, et il en était conscient. C’était un père de famille après tout. Il fallait qu’il pense à mettre sa famille en sécurité, les protéger longtemps pour qu'ils puissent connaitre un meilleur avenir à l'étranger ; et comme les nouvelles  en provenance de Damas devenaient de plus en plus inquiétantes, il devait se dépêcher. Des événements pour le moins étranges se profilaient à l’horizon. Une tempête se préparait et allait bientôt tous les emporter. Rien qu'à y penser, cette perspective le mettait hors de lui et le rendait complètement irascible. Avec la guerre et les affrontements qui menaçaient au nord du pays, tout près de la frontière turque, la situation n'était pas près de s'arranger, d’autant plus qu’il essuyait un refus catégorique de l’américain qui était peu enclin à renégocier les termes de son départ. il voulait fuir à tout prix ce pays, où manifestement vivre sa foi en tant que membre d'une minorité ethnique et religieuse, était un affront aux intégristes musulmans et à l'Islam radical. Dans cette partie du Moyen-Orient, le Yézidisme était synonyme de paganisme pour certains, et pour d'autres, ses adeptes, des adorateurs de satan. Mais trop peu pour Christopher qui essayait coûte que coûte de conclure un marché avec le kurde d'origine perse, quitte à pactiser avec le diable : s'il le fallait. ( ces informations cruciales sont très intéressantes, par contre je ne sais pas si c'est le moment de les placer et la façon de le faire)
Face aux nombreuses tentatives du Syrien pour lui soutirer plus d'argent, Christopher refusa de mettre la main à la poche, et bien qu'il essaya de l'atteindre par les sentiments, le New-Yorkais campait sur sa position malgré tout.
— Pas question de rallonger la mise et pas un dollar de plus avant d'obtenir des résultats. Dis-lui.
Ahmed reprit mot pour mot les propos du journaliste en arabe. C’est alors que le Syrien lâcha une bordée de mots avec une telle virulence que le journaliste les prit pour des insultes jusqu’à ce qu’Ahmed traduise :
— Pas assez, c’est comme rien. Il veut beaucoup plus ou il part, lança Ahmed d'un ton un peu plus menaçant, mais suffisant pour convaincre le Syrien de poursuivre sur sa lancée. Une discussion entre le journaliste et son fixeur l'interrompit dans son élan et capta soudain son attention. Pour gagner du temps, Christopher lui proposa de régler la seconde moitié, tout de suite, par virement électronique dans une banque de son choix à l'étranger, ou s'il préférait, il lui offrirait une de ses cartes bancaires, Mastercard ou Visa, utilisable partout, à condition de trouver un distributeur automatique de billets qui marcherait encore dans ce foutu bled. Il retira tout doucement son portefeuille  de la poche arrière de son pantalon et fit sortir une carte PayPal qu'il déposa sur la table, puis la fit lentement glisser sur le marbre glacé en direction du Syrien. Par mesure de précaution, Chris n'avait pas encore activé la carte.
— Tu as même droit à un bonus. Vois-tu mon ami ! C'est ton jour de chance. Je suis d'une humeur plutôt généreuse aujourd'hui. Pour les milles dollars que je t'ai avancé tout à l'heure, considérons qu'ils sont à toi. Je te les offre, avec cinq mille dollars de plus sur une Mastercard, tous frais payés. Je te donnerai le code d'activation et le mot de passe pour le retrait, une fois que je rentrerai en possession de la clef avec toutes les informations dessus. C'était son filet de sécurité, en cas d'urgence pour les voyages et les imprévus comme celui-ci. Dans l'hypothèse où le journaliste serait contraint de séjourner à l'hotel, cette carte devait lui permettre de se sustenter et de se vêtir convenablement pour couvrir certains évènements, lors des soirées mondaines, ou pendant les dîners et gala de bienfaisance. Si la majeure partie de ses cartes portaient la mention Visa ou Mastercard, ce n'était pas un fait anodin. Voyager tout le temps en trimbalant de lourds chequiers ou du cash, avait dû faire son effet quiche au bout d'un certain temps. Mais ce fut l'argument commercial selon lequel il pouvait obtenir un visa électronique au besoin qui avait définitivement fait pencher la balance du côté des néophytes et adeptes de la technologie 2.0. Lui qui préférait ces bons vieux chèques de voyage aux cartes de crédit tant plébiscitées de nos jours par le commun des mortels. Alors qu'il lui était impossible de s'extirper de l'ennui pendant ces insupportables heures d'attente, ce précieux sésame lui offrait à chaque escale la possibilité de s'évader et découvrir de nouveaux horizons, le temps d'une virée nocturne à Berlin ou en plein coeur de Paris, un détour rapide dans des endroits beaucoup plus exotiques, à Hanoï, au Caire ou  Istanbul, pour terminer enfin sous le soleil de Téhéran. En cas de report ou d'annulation de vols, ces parenthèses aventureuses l'aidaient à prendre son mal en patience. Dans ces genres de circonstances, malgré ses insomnies Christopher carburait à la caféine en attendant les informations sur le prochain vol, puis se rendait au Duty free de l'aéroport pour se ravitailler en alcool et se tenir au courant des nouvelles du monde en dégotant au passage quelques magazines avant de quitter la zone internationale. Faire don de cette Mastercard l'ennuyait plus qu'il ne voulait le laisser paraitre. ( toutes ces infos sur carte, carnet duty free sont peut-être hors de propos) En réalité, Chris avait à peine deux mille dollars sur cette carte prépayée, et vu les multiples autres retraits qu'il avait pu faire pour motiver Ahmed afin qu'il lui obtienne ce rendez-vous, l'argent ne coulait pas des masses sur les autres cartes non plus. Le Syrien, rusé et clairvoyant, avait tout de suite flairé le pot aux roses. Il refusa tout net quand il lui tendit la carte timidement, avant de l'exhiber à l'air sans la moindre conviction. Toutefois, il hôcha (hocha)la tête de haut en bas pour marquer son approbation quand Ahmed ramassa un lot de billets par terre pour signifier à l'américain qu'il voulait être payé en cash, uniquement. Cet échange n'avait servi à rien finalement. Après des heures de tractations, ils en étaient toujours au même point. Rompu à l'art de la négociation, Christopher demeura stoique (stoïque) et imperméable aux assauts répétés des deux moulins à paroles qui se tenaient en face de lui. Quand il comprit qu'il ne tirerait plus rien de l'américain à moins de lui livrer les informations qu'il était venu chercher, le fonctionnaire se déroba du fauteuil en jetant un regard noir à Ahmed. Les mains du petit employé se crispèrent sur les pans de sa veste qu’il tira avec rage, comme s’il avait voulu les allonger. Agacé, il émit un grand soupir, accompagné de quelques jurons puis tourna les talons.
Pendant une seconde, le journaliste resta sans voix. Décontenancé, le petit homme s’en allait sans même essayer de négocier plus longtemps. Une colère profonde submergea Christopher et alors que le Syrien se dirigeait vers la porte, un sentiment de désespoir l'envahit tout à coup. Jusque là, il avait fait preuve d'un calme olympien. Pris de panique, il était sur le point de perdre son sang froid et bien qu'il s'y refusait autrement, la situation lui échappait complètement. Quoi qu'il en soit, cette sensation était tout à fait légitime, même pour quelqu’un qui se targuait d’être patient. Depuis sept mois que le journaliste était en Syrie, on lui avait fermé toutes les portes. Personne ne savait rien, personne n’avait rien vu ni rien entendu, à Damas pas plus qu’à Alep, la Green Petroleum et ses affidés avaient tout verrouillé, et quand Chris allait abandonner, la chance avait enfin placé sur sa route Ahmed qui lui avait fait rencontrer un employé du ministère prêt à tout pour mettre sa famille à l’abri. Alors le reporter avait repris espoir… jusqu’à maintenant. Son unique source d’information se tarissait, et il faudrait tout recommencer, dans ce pays où la survie d’un Occidental relevait de l’exploit.
En deux enjambées furieuses, l’homme avait atteint la porte.
Le cœur de Chris cogna plus fort contre les billets dans sa poche.
—Je dois le rattraper marmonna t–il.
Une pensée l’arrêta dans son élan : s’il donnait au Syrien le reste de l’argent, rien ne le forcerait plus à remplir sa part du contrat.
L’homme ouvrait déjà le battant qui béa sur le couloir obscur.
— Voici l’autre moitié, dit Chris en jetant la liasse sur la table. Et… ajouta-t-il très vite, dix mille de plus quand j’aurai la clef.
Ahmed commença à traduire tandis que l’inquiétude saisissait le journaliste : dix mille dollars, alors qu’il n’avait plus rien… C’était de la folie. Mais avec cette annonce, il jouait son va-tout : quitte ou double. Parce que rien n’avait plus d’importance que cette affaire, le scandale du siècle qui éclabousserait jusqu’à la Maison-Blanche, la révélation de montages financiers accablants qui avaient mené à l’élection du président et de son colistier. Le reste relevait du détail, il trouverait l’argent ; d’une manière ou d’une autre. On n’obtient pas le Pulitzer sans quelques sacrifices.
Le silence ramena Chris à la réalité : Ahmed avait cessé de traduire et le Syrien s’était figé. À présent, il reculait devant la porte ouverte.
Puis tout alla très vite. Une silhouette remua dans l’ombre du couloir et un coup de feu étouffé retentit. L’employé tomba sur le plancher en soulevant un nuage de poussière, il râla une dernière fois, les yeux grands ouverts. Du sang maculait sa veste et sa cravate froissée.
Un soldat surgit, armé d’un pistolet, l’insigne noir de l’EI attaché à son bras. Trois autres entrèrent en ordre derrière lui et s’adossèrent au mur, leur fusil pointé sur Chris. Une sensation glacée remonta entre les omoplates du journaliste qui fit quelques pas en arrière. Ses pieds heurtèrent le bas du canapé. La main d’Ahmed, sur son épaule, l’empêcha de tomber, puis à la grande surprise du journaliste, lui fit une clef de bras.
— Moi aussi j’ai des fils, dit le fixeur, avec un sourire navré qui frisait autant la culpabilité que la mauvaise foi. Pendant que l'assailant dépouilait  (l'assaillant dépouillait)le cadavre du Syrien en lui faisant les poches, les deux autres à l'arrière inspectaient scrupuleusement les pièces, à coté, mettant sans dessus dessous les meubles pourris de cette baraque croulante et infestée de rats. L'un des salafistes radicaux, le quatrième, resté en retrait à l'entrée du salon les tenait en joue, prêt à vider son chargeur au moindre faux pas du journaliste complètement terrifié. Entre l'argent et la peur de passer pour un traître aux yeux des ravisseurs, Ahmed avait déjà fait son choix. Il le bourra de coups de poing dans le ventre. Le souffle coupé, Chris se plia en deux et s’effondra en le regardant ramasser les billets. /spoiler]

[arnaudsis]

Eh bah ! Voilà un commentaire détaillé et constructif. Je suppose que ça a dû te prendre un moment. Je te remercie pour la lecture. Je tâcherai de mettre tes conseils en pratique. Bravo !
Pour certains détails et ingredients que tu juges inutiles et superflus, ce n'est que temporaire en attendant de trouver un accord avec les interessés. Considère ça comme un placement de produits pour trouver des sponsors. Ça aide parfois à financer les oeuvres artistiques. Écrire un chef d'oeuvre littéraire, ça coûte de l'argent. Je ne t'apprends rien....
Ceci étant dit le côté psy est un peu voulu et recherché. Je vais un peu spoiler le récit en te donnant un aperçu sur la suite lorsque notre journaliste amnésique tente de se rappeler de son passé. Je pense avoir déjà posté ce passage dans la section

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

C'était l'un de mes premiers jets, il est en cours de réécriture donc pas besoin de s'apesantir dessus. Le texte risque d'évoluer et de changer de ton....
Au plaisir....

[Basic]

Merci pour cet éclairage, en espérant que tu puisses continuer ton projet,
B

[arnaudsis]

Merci pour cet éclairage, en espérant que tu puisses continuer ton projet,
B

Je compte l'achever prochainement, quand j'aurai beaucoup plus de temps. Merci et bonne chance à toi aussi dans tes projets littéraires.....

[arnaudsis]

À supprimer SVP !