La lampe de bureau
Elle a un bras comme un tronc de palmier,
en haut sa tête de girafe est articulée,
en jaillit une ampoule torsadée, morceau de viscère,
ou langue lumineuse.
Une coiffe bleu nuit fait office d’abat-jour
que recouvre une fine couche de poussières,
particules neigeuses sur lesquelles il est vain de souffler.
Chapeau aux rebords larges duquel surgit
cette queue en tire-bouchon qui éclaire.
Et le socle, pré carré noir que tranche un sillon
sur la tranche arrondie.
Une vaguelette ourle sa crête sur la plage du socle,
elle allume la queue en tire-bouchon.
Le culot de l’ampoule n’a pas le culot de montrer son cuivre,
sous le chapeau de l’abat-jour.
Un vestige d’étiquette est encore incrusté sur la voûte bleu nuit,
la brunissure du temps efface le lettrage.
Du socle plastifié se déroule un cordon,
long intestin par lequel transite l’énergie
si le bout mâle est fiché dans le trou femelle,
et que mon doigt, enfonçant la vaguelette,
peut interrompre ou pas pour embraser
la langue lumineuse sous son chapeau bleu nuit.
Et que fait cette tête de girafe sur un long cou articulé,
elle cherche à voir l’invisible,
si je décide de la conduire par-là.
La jungle des objets s’étale.
Du museau de la girafe jaillit une haleine de lueur,
sur ma page blanche.
Une tiédeur d’orange qui m’entoure.
Sur le chapeau de la girafe,
comme sur le socle de son pré carré neigeux,
je passe un doigt paresseux,
me disant que les mots sont plus volatils que la poussière,
et que la poussière est plus éternelle que les mots.
