Comme son nom l'indique, ce texte est un "pêle-mêle" de plusieurs vers provenant de différents poèmes. Il est le fruit d'un travail imposé en cours. Je n'ai rien touché, si ce n'est quelques éléments de ponctuation, de découpage et de mise en forme (la consigne était claire à ce sujet, aucun ajout de notre part, seul le choix dans la façon dont on allait articuler les vers était permis). Je sais que toute œuvre postée, comme il est expressément stipulé dans la charte du forum, doit être originale. Mais j'ai appris que le Centon (pratique consistant en la reprise d'une ou plusieurs autres œuvres réarrangées de manière à former un texte différent) rencontra ses premiers adeptes... au Moyen-Âge !
Je suis avant tout curieuse de savoir si selon vous, l'agencement de plusieurs membres différents formant un corps nouveau (je salue à ce propos Mary Shelley) peut-être considéré comme un réel travail d'écriture...
Et cependant que le flot monte à vos persiennes closes
La complainte des ailes sous la pluie
Où la trace d’anciens jours ne signifie plus
Que la grande odeur du froid.
Dehors, dehors aveuglément
J’entends longtemps le pas des vies
Longtemps se perdre sur les pentes.
Les Bohémiens reviendront égayer
Le pauvre monde,
S’exerçant au rire, à la gaieté, à la satire,
Puis ils le voleront.
Les criquets sous les feuilles s’appellent doucement,
Mélancolie des paquebots, froids réveils sous la tente,
Amertume des sympathies interrompues.
Poissons lents parmi la boue ont délivré bulles avec leur tête
Plate,
C’est fermer les yeux et jurer qu’on ne les ouvrira pas
Et que la terre recommence
Sous un autre jour, avec une herbe encore nubile,
Un soleil qui n’appuie pas trop.
Cependant que le flot monte à vos persiennes closes...
Symphonie ! Symphonie,
Du jazz à l’opéra,
Réveille-matin et claquettes du destin,
Un entretien avec un arbre, l’écoulement du Nil,
La mer et l’œil remarquable du poisson.
Notre patrie est un bateau, une coquille ouverte
Prends garde, ô vagabond, la route marche elle aussi !
Foule lente sur les trottoirs.
Les rues sentent le goudron, le métal, la pierre chaude.
Il se lève, se lave, se vêt, s'en va,
Certain d’être observé par la roche vivante du vaste
Paysage
Elle lui montra le visage où descendaient, à pas de lynx, des larmes infinies :
« Je voudrais que mon chagrin si vieux soit comme le gravier dans la rivière : tout au fond »
Le flot monte à vos persiennes closes,
La mort se pose nue sur mon ombre
Qu’importe le cri sourd des pommes
Sur la terre dure :
– Ma propre disparition a eu lieu plusieurs fois
La beauté, c’est que tout va disparaître et que,
Le sachant, tout n’en continue pas moins de flâner.
