Mon livre de papier
Un poème palpite entre mes mains,
Tremblant comme un oiseau ressuscité.
Le souffle de ses mots m’ouvre un chemin.
Les livres anciens ont la chair froissée.
Tremblant comme un oiseau ressuscité,
Les pages ont la douceur du chiffon.
Les livres anciens ont la chair froissée.
Leur mort n’est rien, on la traverse au fond.
Les pages ont la douceur du chiffon.
Les objets modernes vieillissent mal.
Leur mort n’est rien, on la traverse au fond.
Les livres-papier sont mes cathédrales.
Les objets modernes vieillissent mal.
La phrase courre comme une rivière.
Les livres-papier sont ma cathédrale.
Ils dévoilent leur âme à la poussière.
La phrase courre comme une rivière.
Elle est pliée sur mes étagères.
Les bruits du monde écrivent des quatrains.
Un poème palpite entre mes mains
