Salut l’ami,
Chaque jour ponctuel !
Soleil d’hiver,
Énumère sous la grisaille
Mes déboires de soliste.
J’ai déjà compté
Passer les palmiers
Du vide de l’existence,
Comme autant de moutons
Pour mieux dormir.
Je n’ai plus le sens
Du calcul,
Sinon celui du stratège,
Violent et froid,
Qui dessina mes mondes intérieurs.
Alors, combien sont-elles
Mes erreurs de jeunesse ?
A s’y méprendre elles accompagnent
Encore
Ma retraite quotidienne.
Et, à l’enfant-sage-comme-une-image,
Qui, pour fuir un pays
Sans écho et ombragé,
S’est efforcé à rêver,
Combien lui dois-je ?
C’est que les nervures sur mon front,
Avec les jours, s’accumulent.
J’ai vu les amis, avec tristesse,
Passer,
Mépriser cette étrangeté.
Contre un tel fantôme,
Pas plus tard qu'hier soir,
Je fermais toutes les portes.
Et je ne comprenais pas que les portes
Se multipliaient.
Mauvais esprit cartésien
Qui consolide,
Sans un bruit,
Chaque trace de mes humeurs
Par écrit.
Sur ma route, les directions sont indiquées
En hiéroglyphes.
A quoi bon rédiger ?
Pour s’exprimer, l’écriture a dû bâtir
Des murs.
Paradoxe des quatre dimensions modernes :
La force, la technique, l’argent et la culture.
Destitue la tendresse du tableau
Et ces quatre promesses,
En même temps, sont rompues.
A l'inverse, raison étrange du drame amoureux
Qui consiste à chercher quelqu’un
Sur qui compter.
Tout le monde va voir ailleurs,
Seul le soleil, à la limite, revient chaque jour.
Dans mes pattes, mon chat
Se blotti contre le froid
Sans crainte d’être ignoré.
Tu vois,
On a besoin les uns des autres.
Dors quelques heures, frêle petite créature,
Si dehors, tout s’effondre.
Ça ira mieux demain.
Crois-moi qui dormais
Dès le berceau !
Dans le sommeil, nous sommes satellisés
Toujours, dans l’ombre de la troisième lune
D’Orion.
Mais tu sais, là-bas,
Mes pieds touchent enfin terre.
Meuble, humide, odorante,
La puissance de cette terre est permanente.
Et mon corps fuyant
D’amoureux transi
La ressent trembler.
