[Gant Dor]

Février 1953, quelque part en Sibérie

Ils frappaient. Et frappaient. A coups de crosses. A coups de bottes.
Quand ils étaient fatigués ils se relayaient
Ils lui enfonçaient le fusil dans le vagin. Tiraient. Riaient
Mais elle ne sentait rien. Ne criait. Ce n’était que son enveloppe.

Elle était partie. Il faisait nuit, les gardiens étaient ivres.
Elle en avait profité. Elle avait laissé son enveloppe et s’était évadée.
A travers nuit. A travers neige. Elle avait réussi.

Elle avait fait la belle, cette idée la fit sourire.

Ils lâchèrent  les chiens mais les chiens revenaient au camp.
L’odeur était restée dans l’enveloppe. Dans la charpie.
Ils lâchèrent les soldats. Mais la neige avait effacé ses traces.

Marcher. Droit devant. Loin du camp. Loin. Libre.
Retrouver le peuple des arbres. La neige aux mains pures.
Avec des banches elle avait fait des raquettes qu’elle fixa aux pieds
Elle courrait. Marchait. Légère. A pas de neige

Une bouchée de pain par jour j’en ai pour 10 jours. Ou douze.
Elle ne sentait pas le froid. Le froid de la liberté n’a pas d’engelures.
Elle traversa un lac. Pauvres poissons prisonniers sou la glace.
Elle avait envie de faire des trous pour les libérer
Mais un mètre de glace avec les seuls ongles, non.

Un soir elle s’arrêta sous un séquoia. Mon monastère.
Mon igloo se dit-elle emmitouflée dans sa couverture,
Elle pensa aux esquimaux. D’y penser lui donnait chaud. Presque
Elle sentit quelque chose de tiède contre son ventre. Tiède chaud.
D’une main elle toucha cette tiédeur. Douce. Fourrée Respirante.
Une hermine roulée contre son ventre
Elles partagèrent leur chaleur et le reste de pain.
Dehors une aurore boréale jouait aux grandes orgues.


New York novembre 1961

Gabriella est chauffeur de taxi à New-York Elle conduit une vieille Studebaker jaune qui est à la fois son outil de travail et son habitation. Elle a emménagé dans le coffre arrière une kitchenette et un salon qui sert aussi de chambre à coucher et de buanderie. Sur le toit du taxi, un panneau publicitaire Vote JF Kennedy. Elle connait par cœur toutes les rues du grand NY. C’est d’ailleurs grâce à ça qu’elle a obtenu la Green Card sans qu’on regarde de trop près ses papiers d’immigration.
Dans la journée elle sillonne la ville. Le soir, elle gare sa voiture sur un parking de Brooklyn, fait chauffer une boite de Red Beans con Chili ou un Burger puis elle lit jusqu’à ce que  Nabokov ou Soljenitsyne lui ferme les yeux
Elle a un chien, Rael, petit, laid, hargneux. Le dos et le flanc droit pelés, cicatrice d’une brûlure ancienne. Gabriella avait lu qu’avant, pendant l’Inquisition on torturait aussi les chiens pour en faire sortir un diable qui aurait pu s’y dissimuler.
Les jours libres, Gabriella allait à Gate beach. Là, elle ouvrait le capot et parlait à  la mer. La mer lui répondait par des vagues et le ciel par des mouettes. Rael lui poursuivait les crabes.
Elle ne parlait jamais aux clients. Sinon par monosyllabes ou un bref signe de tête. Les clients étaient assis à l’arrière, séparés de la banquette avant par un par une grille armurée. Elke avait un revolver sous le siège qui à l’occasion parlait à sa place. Entre chaque client elle avait l’habitude de se passer un peu de rouge à lèvre de la marque Charbon Ardent.
Un jour de novembre, un homme monta dans la voiture. Remarquable en ce sens qu’il n’avait rien de remarquable. Fade, ordinaire, rasé d’hier, sourcils en queue de martre, veste élimée. La banalité même.
Pourtant Gabriella le reconnut tout de suite. A l’odeur. Une odeur de maisons de bois, de plancher crasseux, de vodka, de soupe aux choux, de pisse de chat. Une odeur de kolkhoze.
Elle le rencontra plusieurs fois. Il travaillait sur les docks. Des petits jobs ici et là. Elle l’amenait à son travail. Parfois sans le faire payer.
Un jour elle lui demande : Russki ? Da ! Ya toshé. (Russe ? Oui. Moi aussi .) Ainsi commença leur relation. Distante. Sans chaleur. Comme un décembre à New-York. Elle l’aida pour ses papiers. Il parlait très mal l’anglais.
Une intimité finit par se glisser entre eux. Très fine. Comme un papier cigarette entre les doigts. Peu de paroles. Des étreintes à l’emporte-pièce. Du de champagne pour l’élection de Kennedy.
« Pour le Noël russe, on va faire de la  randonnée à Terre Neuve dit Gabriella. Ca noue rappellera notre Mère Russie. Notre Mère Blanche.
Après trois jours de train, de ciel gris, de front collé contre les fenêtres brodées de givre, de rêveries, les voilà à Labrador City

Ils préparèrent l’équipement pour la randonnée ; fourrures, bottes, raquettes de neige, provisions pour 8 jours, un traineau et deux huskies. Destination : le  Mont Tomgat,
Le premier jour il fallut s’habituer à cette immensité sans Dieu, à ces paysages  sans loi. Habituer son corps au grincement des  muscles. Les trois jours suivant il y eu du blizzard.  Ils attendirent retranchés dans la neige. Boire du thé. Se frotter les pieds. Ecouter le bruit de la neige sur la neige
Au huitième jour, enfin, le Tomgat* était là, devant eux père du monde père du froid, étincelant de ses millions d’yeux de neige,

Ils passèrent la nuit dans de cabane comme celle de la Ruée vers l’or. La neige se faufilait entre les  planches, le poêle n’avait pas de tuyaux. Ils brûlèrent du bois, puis des morceaux de toit. Un vrai feu pour faire fondre le sang dans les veines. Jusqu’à la dernière goutte de vodka.
Le matin en se réveillant Vassili souleva sa fourrure et glissa un œil dans  la cabane. Vide. Le poêle éteint. Gabriella n’était pas là. Les affaires et le sac à provisions non plus. Dehors le traineau et les chiens avaient disparus. La neige avait effacé leur mémoire.


Québec, mai 1962.

Entrefilet dans le Petit Gaboteur, journal de Terre-neuve.
« Le corps d’un homme a été retrouvé dans un congère de 3 mètres de neige. Son identité n’est pas connue mais une photo retrouvée dans sa poche le montre habillé en gardien dans le goulag de Kolyma, Sibérie.»
Derrière le journal Gabriella boit son café en fumant une cigarette


*Tomgat, montagne sacrée de Inuits

 

[J.]

Bonjour. J'ai bien aimé ton texte. Simplement, pourquoi as tu changé de temps ? Premier paragraphe de novembre 1961 au présent et ensuite l'imparfait. Conserver le présent ne le dénaturerait pas et le rendrait plus vivant encore. Merci pour le partage.

[Delnatja]

Bonjour, j'ai bien aimé ce texte.
Je me permet cependant de relever quelques coquilles.

Avec des banches

branches

Elle avait envie de faire des trous pour les libérer

Je pense que cette phrase est inadapté car c'est la réflexion d'une petite fille de 5 ans.

Ils passèrent la nuit dans de cabane

Ils passèrent la nuit dans une cabane, serait mieux je pense.
Bonne journée. 

[Cendres]

Merci pour ton texte.

Au début je pensais que les gens frappaient dans une porte et non dans un humain..

Tu nous racontes l'histoire d'une vengeance d'une  femme sur l'un de ses anciens bourreaux.

Je trouve qu'il y'a des choses bizarres. D'après ce qu'on ma dit les camps d'internement Russes étaient au milieu de nulle par, pour que si on se sauve, on avait nulle par ou aller, et on ne trouvait que la mort (de froid ou de faim ) .Donc elle aurait du mourir, surtout vu dans l'état qu'elle est.

Tu dis que les gardes lui enfoncent un fusil et ils tirent, donc plusieurs fois. Déjà que une balle ca fait de très lourds dégâts, si on ne meurt pas. Mais plusieurs, elles meurent.
Elles auraient du mourir ou/et ne plus pouvoir bouger la pauvre.

Tu aurais du faire moins de violence, c'est trop exagéré selon moi vu comment elle s'en sort.

[arnaudsis]

Merci pour ton texte.

Au début je pensais que les gens frappaient dans une porte et non dans un humain..

Tu nous racontes l'histoire d'une vengeance d'une  femme sur l'un de ses anciens bourreaux.

Je trouve qu'il y'a des choses bizarres. D'après ce qu'on ma dit les camps d'internement Russes étaient au milieu de nulle par, pour que si on se sauve, on avait nulle par ou aller, et on ne trouvait que la mort (de froid ou de faim ) .Donc elle aurait du mourir, surtout vu dans l'état qu'elle est.

Tu dis que les gardes lui enfoncent un fusil et ils tirent, donc plusieurs fois. Déjà que une balle ca fait de très lourds dégâts, si on ne meurt pas. Mais plusieurs, elles meurent.
Elles auraient du mourir ou/et ne plus pouvoir bouger la pauvre.

Tu aurais du faire moins de violence, c'est trop exagéré selon moi vu comment elle s'en sort.

Pour répondre à cendres, je ne trouve pas qu'elle soit dans l'exagération, au contraire, si c'est pour décrire l'épouvantable scène d'une personne qui est à l'agonie et qui aspire à la liberté ultime à travers sa mort, c'est parfaitement
légitime et bien mené. Elle s'imagine une dernière fois comment c'est que d'atteindre cette plénitude, une fois débarrassé de cette enveloppe charnelle  pour se transcender et ne faire plus qu'un avec la nature tout en demeurant à l'état d'esprit ou de pure énergie. Du moins, c'est mon interprétation, L'esprit vagabond d'une personne à l'article de la mort....
Dans l'ensemble, c'est bien écrit et ça se laisse lire facilement. Le seul truc qui m'a tiqué, c'est l'emploi de la troisième personne du singulier, elle, qui devient un petit peu trop récurrent. Á moi aussi, ça m'arrive très souvent que ça en devient une mauvaise manie. Ce qui peut être très gênant à la longue. Tu devrais essayer de  redéfinir ton personnage, sa psychologie, son évolution physique et lui attribuer un ou plusieurs qualificatifs en fonction de son expérience, par exemple, la jeune blonde débridée, la petite fille des quartiers chics de St Petersbourg, l'ex taularde de Rikers, la vieille junkie bourrée, le viel intello mal dégrossi, la jeune cougar monopausée, la brune frigide de Pasadena, la binoclarde renfrognée ect.......

[Gant Dor]

Merci à tous pour votre lecture et vos commentaires. Il est évident que c'est une fiction.
On ne survit pas à l'hiver en Sibérie..... mais le pouvoir de l'écriture c'est de faire des miracles.
(j'ai habité 30 ans en Finlande qu est l'antichambre de la Sibérie)

"Ecrire c'est dessin une porte sur un mur infranchissable, puis l'ouvrir"  C Bobin.

@Cendres, tu me dis que le début est trop brutal. Oh la la, j'ai lu tellement pire !!!!! Mais j'ai atténué en disant que c'était son enveloppe, 'est à dire que e n'était plus elle et que la brutalité des gardiens s'est retourné contre leur propre culpabilité de l'avoir laisser s'évader.

Ne pas oublier non plus que dans les goulags staliniens les les sont morts par dizaines de millions , beaucoup plus que dans les camps nazis....


MErci.

[Meilhac]

Février 1953, quelque part en Sibérie

Ils frappaient. Et frappaient. A coups de crosses. A coups de bottes.
Quand ils étaient fatigués ils se relayaient
Ils lui enfonçaient le fusil dans le vagin. Tiraient. Riaient
Mais elle ne sentait rien. Ne criait. Ce n’était que son enveloppe.

Elle était partie. Il faisait nuit, les gardiens étaient ivres.
Elle en avait profité. Elle avait laissé son enveloppe et s’était évadée.
A travers nuit. A travers neige. Elle avait réussi.

Elle avait fait la belle, cette idée la fit sourire.

Ils lâchèrent  les chiens mais les chiens revenaient au camp.
L’odeur était restée dans l’enveloppe. Dans la charpie.
Ils lâchèrent les soldats. Mais la neige avait effacé ses traces.

Marcher. Droit devant. Loin du camp. Loin. Libre.
Retrouver le peuple des arbres. La neige aux mains pures.
Avec des banches elle avait fait des raquettes qu’elle fixa aux pieds
Elle courrait. Marchait. Légère. A pas de neige

Une bouchée de pain par jour j’en ai pour 10 jours. Ou douze.
Elle ne sentait pas le froid. Le froid de la liberté n’a pas d’engelures.
Elle traversa un lac. Pauvres poissons prisonniers sou la glace.
Elle avait envie de faire des trous pour les libérer
Mais un mètre de glace avec les seuls ongles, non.

Un soir elle s’arrêta sous un séquoia. Mon monastère.
Mon igloo se dit-elle emmitouflée dans sa couverture,
Elle pensa aux esquimaux. D’y penser lui donnait chaud. Presque
Elle sentit quelque chose de tiède contre son ventre. Tiède chaud.
D’une main elle toucha cette tiédeur. Douce. Fourrée Respirante.
Une hermine roulée contre son ventre
Elles partagèrent leur chaleur et le reste de pain.
Dehors une aurore boréale jouait aux grandes orgues.


New York novembre 1961

Gabriella est chauffeur de taxi à New-York Elle conduit une vieille Studebaker jaune qui est à la fois son outil de travail et son habitation. Elle a emménagé dans le coffre arrière une kitchenette et un salon qui sert aussi de chambre à coucher et de buanderie. Sur le toit du taxi, un panneau publicitaire Vote JF Kennedy. Elle connait par cœur toutes les rues du grand NY. C’est d’ailleurs grâce à ça qu’elle a obtenu la Green Card sans qu’on regarde de trop près ses papiers d’immigration.
Dans la journée elle sillonne la ville. Le soir, elle gare sa voiture sur un parking de Brooklyn, fait chauffer une boite de Red Beans con Chili ou un Burger puis elle lit jusqu’à ce que  Nabokov ou Soljenitsyne lui ferme les yeux
Elle a un chien, Rael, petit, laid, hargneux. Le dos et le flanc droit pelés, cicatrice d’une brûlure ancienne. Gabriella avait lu qu’avant, pendant l’Inquisition on torturait aussi les chiens pour en faire sortir un diable qui aurait pu s’y dissimuler.
Les jours libres, Gabriella allait à Gate beach. Là, elle ouvrait le capot et parlait à  la mer. La mer lui répondait par des vagues et le ciel par des mouettes. Rael lui poursuivait les crabes.
Elle ne parlait jamais aux clients. Sinon par monosyllabes ou un bref signe de tête. Les clients étaient assis à l’arrière, séparés de la banquette avant par un par une grille armurée. Elke avait un revolver sous le siège qui à l’occasion parlait à sa place. Entre chaque client elle avait l’habitude de se passer un peu de rouge à lèvre de la marque Charbon Ardent.
Un jour de novembre, un homme monta dans la voiture. Remarquable en ce sens qu’il n’avait rien de remarquable. Fade, ordinaire, rasé d’hier, sourcils en queue de martre, veste élimée. La banalité même.
Pourtant Gabriella le reconnut tout de suite. A l’odeur. Une odeur de maisons de bois, de plancher crasseux, de vodka, de soupe aux choux, de pisse de chat. Une odeur de kolkhoze.
Elle le rencontra plusieurs fois. Il travaillait sur les docks. Des petits jobs ici et là. Elle l’amenait à son travail. Parfois sans le faire payer.
Un jour elle lui demande : Russki ? Da ! Ya toshé. (Russe ? Oui. Moi aussi .) Ainsi commença leur relation. Distante. Sans chaleur. Comme un décembre à New-York. Elle l’aida pour ses papiers. Il parlait très mal l’anglais.
Une intimité finit par se glisser entre eux. Très fine. Comme un papier cigarette entre les doigts. Peu de paroles. Des étreintes à l’emporte-pièce. Du de champagne pour l’élection de Kennedy.
« Pour le Noël russe, on va faire de la  randonnée à Terre Neuve dit Gabriella. Ca noue rappellera notre Mère Russie. Notre Mère Blanche.
Après trois jours de train, de ciel gris, de front collé contre les fenêtres brodées de givre, de rêveries, les voilà à Labrador City

Ils préparèrent l’équipement pour la randonnée ; fourrures, bottes, raquettes de neige, provisions pour 8 jours, un traineau et deux huskies. Destination : le  Mont Tomgat,
Le premier jour il fallut s’habituer à cette immensité sans Dieu, à ces paysages  sans loi. Habituer son corps au grincement des  muscles. Les trois jours suivant il y eu du blizzard.  Ils attendirent retranchés dans la neige. Boire du thé. Se frotter les pieds. Ecouter le bruit de la neige sur la neige
Au huitième jour, enfin, le Tomgat* était là, devant eux père du monde père du froid, étincelant de ses millions d’yeux de neige,

Ils passèrent la nuit dans de cabane comme celle de la Ruée vers l’or. La neige se faufilait entre les  planches, le poêle n’avait pas de tuyaux. Ils brûlèrent du bois, puis des morceaux de toit. Un vrai feu pour faire fondre le sang dans les veines. Jusqu’à la dernière goutte de vodka.
Le matin en se réveillant Vassili souleva sa fourrure et glissa un œil dans  la cabane. Vide. Le poêle éteint. Gabriella n’était pas là. Les affaires et le sac à provisions non plus. Dehors le traineau et les chiens avaient disparus. La neige avait effacé leur mémoire.


Québec, mai 1962.

Entrefilet dans le Petit Gaboteur, journal de Terre-neuve.
« Le corps d’un homme a été retrouvé dans un congère de 3 mètres de neige. Son identité n’est pas connue mais une photo retrouvée dans sa poche le montre habillé en gardien dans le goulag de Kolyma, Sibérie.»
Derrière le journal Gabriella boit son café en fumant une cigarette


*Tomgat, montagne sacrée de Inuits

salut

je trouver ça hyper bien écrit. 

hyper facile à lire et avec de l'intensité.

bravo et merci pour ce texte.

[Cendres]

Pour répondre à cendres, je ne trouve pas qu'elle soit dans l'exagération, au contraire, si c'est pour décrire l'épouvantable scène d'une personne qui est à l'agonie et qui aspire à la liberté ultime à travers sa mort, c'est parfaitement
légitime et bien mené. Elle s'imagine une dernière fois comment c'est que d'atteindre cette plénitude, une fois débarrassé de cette enveloppe charnelle  pour se transcender et ne faire plus qu'un avec la nature tout en demeurant à l'état d'esprit ou de pure énergie. Du moins, c'est mon interprétation, L'esprit vagabond d'une personne à l'article de la mort....
(...)

(...)
@Cendres, tu me dis que le début est trop brutal. Oh la la, j'ai lu tellement pire !!!!! Mais j'ai atténué en disant que c'était son enveloppe, 'est à dire que e n'était plus elle et que la brutalité des gardiens s'est retourné contre leur propre culpabilité de l'avoir laisser s'évader.

Ne pas oublier non plus que dans les goulags staliniens les les sont morts par dizaines de millions , beaucoup plus que dans les camps nazis....
(...)

Ton texte ne me choc pas. Je dis juste qu'elle subit trop de violence pour qu'elle se sauve et s'en sorte si facilement.

Tu parles, je pense, de dissociation je suppose lorsque tu dis que c'est son enveloppe.
Mais tu as beau être dissocié, tu peux mourir tout de même. Et si on te coupe un doigt, il ne va pas repousser ensuite.

De plus tiré a bout portant provoque des dégâts conséquents. Tu parles d'un tire dans le sexe, de plusieurs balles. Je t'invite a te renseigner sur ce genre de violence. Il y a le  Dr Denis Mukwege qui soigne ce genre de violence.
Je t'invite a lire cet article ,et si le sujet t'intéresse, a faire des recherches.
https://www.un.org/africarenewal/fr/magazine/d%C3%A9cembre-2018-mars-2019/l%E2%80%99homme-qui-r%C3%A9pare-les-femmes


Je n'ai rien contre les textes parlant de violences, car j'en écris moi même.

[Gant Dor]

 @meilhac pour ton appréciation. Oui, je voulais une écriture rythmée et sans fioriture.

 @ cendres, oui je vais lire Mukwege (mais je sais déjç de quoi il s'agit)
de mon côté je conseille Bakhita (Véronique Olmi) une belle histoire de résilience après le sordide

Une lointaine inspiration de mon histoire d"évasion est celle de Viktorie Mullova, une des plus grande violoniste actuelle qui en 1982 a traversé la forêt finlandaise à pied pour passer en Suède. En laissant son Stradivarius dans la consigne de la gare d'Helsinki.
Mais c'était en été. Elle avait raconté par la suite qu'elle mangeait des myrtilles et des champignons.
J'habitais en Finlande à cette époque et évidemment on en a parlé beaucoup. C'était avant la Perestroïka.

Merci à toi.

[Alnadji]

Salut Gant d'or

J'ai lu ton oeuvre, si je peux l'appeller ainsi, et j'ai vraiment aimé. Malgré quelques fautes de frappe que je ne vais pas relever (c'est pas le plus important..) , ton style d'écriture et assez hameçonnant je dois dire. Un clin d'oeil tout particulier à ce passage :

La neige se faufilait entre les  planches, le poêle n’avait pas de tuyaux. Ils brûlèrent du bois, puis des morceaux de toit. Un vrai feu pour faire fondre le sang dans les veines. Jusqu’à la dernière goutte de vodka.

Particulièrement original, j'adore.

Que dire que dire, oui le début est fortement imagé, donc impactant. J'aime aussi le fait qu'il soit en vers.

Merci j'ai passé un bon moment, & Ciao,
Alnadji