Bonsoir,
J'avais commencé un incipit
https://monde-ecriture.com/forum/index.php?topic=37888.0J'ai essayé de trouver le truc, de continuer.
Ce texte mérite encore du travail. Mais je le balance déjà. J'ai envie de bien finir les choses....pour une fois
Merci pour vos commentaires. (et pardon si des coquilles, je ne l'ai pas encore passé au tamis)
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Ça devait être pendant les vacances de la Toussaint. Je me souviens que ça caillait, la vapeur sortait de ma bouche, je trouvais ça cool de faire semblant de fumer. Le nouveau maire venait d'installer un petit parc à la place de la décharge publique. Toboggan, city-stade, petit cheval sur ressorts, le tout coloré. Ils avaient viré notre canapé miteux et le four renversé qui servait de table basse. Le lotissement Bellevue était presque fini.
Une nouvelle ère s'annonce pour ce bled de merde. Je me souviens précisément de ses paroles. Il n'y avait que nous deux ce soir-là.
Déjà baptisée la table de pique-nique : des punk-tourtereaux avaient griffonné leurs initiales dans un cœur, suivi de l'inscription "sans foi ni toi". Au Posca noir ?! Ça ne survivra pas au temps, j'ai pensé à l'époque. Moi pour elle, j'aurai gravé du bois, du métal, des pierres, des montagnes, des cumulo-nimbus... Au marteau-piqueur, zbraa !( j'étais un peu poète sur les bords, mais je crois que ce n'était pas son truc.) Au centre de la table, elle a posé deux canettes de bière. Je n'ai pas osé lui dire que je n'aimais pas le goût, je lui ai juste fait remarquer que l'on n'avait pas de décapsuleur. Elle m'a souri, a chopé la bouteille, a calé le goulot sur l'angle de la table et, en tapant violemment avec sa paume, a fait sauter la capsule. Ah cette fille…
Fleur, c'était son prénom. Fleur Mangin. Deux années qu'elle vivait là. Dans une des premières maisons terminées du lotissement. Avec sa mère et son beau-père, enfin, son nouveau beau-père, pas plus con que les autres comme elle aimait répéter. On s'est rencontrés en cinquième. J'admirai son intelligence, son culot, sa répartie, et le fait qu'elle porte des badges alors que ce n'était plus à la mode. On ne peut pas dire qu'elle était populaire, pas du genre à faire risette pour copiner. En même temps, elle avait tellement déménagé dans sa courte vie qu'elle se blindait, je pense. Pas de palabres inutiles, badge "fuck you" sur le cœur". Mais avec moi, étrangement, ça a tout de suite collé. Quand, elle se confiait, je fixais ses lèvres. Si parfaites…
Bref. Ce soir-là, comme d'hab, on a parlé de tout, de rien, de son lapin nain prénommé Kortcubain (une longue histoire…), des poils dans les oreilles M. Jonvié, prof de SVT (et, accessoirement, sniper lanceur de craies) et sûrement de ma petite bande de l'époque (La Shloshlo, l' Trix, Violaine et Trompette). Bref, tout était si simple avec elle, y a eu un "avant", y a eu un "après". Si j'étais croyant… (Laisse bèt', je ne le suis pas, même si j'ai été enfant de chœur... Vite fait... Un passage à vide... Mais ça rapporté de la thune, peu de gens le savent.) Bref. Ce soir-là, je voulais lui dire, dire que notre amitié, ce n'était peut-être pas que de l'amitié. J'ai commencé une phrase maladroite après une gorgée (toujours aussi amère) de bière, mais elle m'a coupé la parole, elle a dû le sentir venir. Elle m'a dit : où tu crois qu'elles sont les cigales l'automne?. Bref, l'herbe sous le pied, coupée, le houblon en travers de la gorge, les sourcils en V , je voulais lui répondre "mais qu'est-ce que tu veux que ça me foute, je t' … ". Bref. Gênes. Long silence. Bref, Bref et Re-Bref…
Je ne suis pas croyant hein, mais je l'ai bien vu passer l'ange ce soir-là. Je le suivais du regard. En moonwalk, double-fuck dans ma direction, il a sauté sur le dos d'une cigale géante (c'est une image hein.). Tout ça pour dire que j'ai fixé la vallée et que mes sens ont ricoché : la lumière du dernier étage d'un HLM qui s'allume, un volet qui se ferme, un chien qui aboie, l'odeur habituelle, les hauts fourneaux qui crapotent, le ciel épais, la guirlande de réverbères, la mélopée de la voie rapide, la voie ferrée qui retrouvait sa virginité, un fleuve qui va on ne sait où, un chantier gigantesque (aujourd'hui, c'est le centre commercial), deux grues dont une qui se dirige devant la forêt d'en face. Au bout de son bras clignotant, j'ai aperçu une maison. Une maison esseulée, là-bas dans la forêt. Comment on y accède ? Y a pas de route là-bas ! Je ne l'avais jamais vu. Elle devait être à quoi, un ou deux kilomètres à vol d'oiseau. L'ange n'est pas passé pour rien. Fleur venait de finir de graver avec la capsule de canettes les inscriptions sur la table. Je lui ai dit : Tu veux savoir où sont les cigales ? Elles sont là-bas, dans la maison, elles reposent leurs cordes vocales. Cul-sec de bière et let's go. Conquise par cette idée stupide, elle a juste lancé les deux canettes dans la poubelle (un de ses beaux-pères était entraîneur de basket, je crois.). Lets' go.
Voilà deux mômes de quatorze ans en route pour l'aventure, pour l'inconnu, prêts à tout peu importe les conséquences (Au passage, punition maternelle : privé de sorties pour le reste des vacances.) mais ça valait le coup de flirter avec l'horizon, d'embrasser l'instant. Bon, on a galéré : les pieds qui vrillent dans les trous, des haies escaladées, barbelés, genoux écorchés, infraction dans plusieurs jardins, sans pitié pour les géraniums, pour les nains de jardin. Un vieux en pyjama est même sorti pour nous gueuler dessus. "Ta mère en tong" elle a crié Fleur. Cette fulgurance me faisait de plus en plus vaciller. Mais il fallait que je garde la tête froide, c'était moi le meneur pour une fois. Dans la pénombre, j'ai traduit son regard par "quel aventurier". J'étais devenu un mâle, viril...(Alpha ?). A un moment, épuisée, assoiffée, à mi-chemin, au niveau du chantier, elle m'a demandé si c'était encore loin. Je lui ai juste apposé mon doigt terreux sur ses lèvres (ses lèvres toujours aussi parfaites). Dégueulasse ouais, mais elle a rit en crachotant. (C'est peut-être là que j'aurais dû l'embrasser ?!)
Quand on est enfin arrivé sur une route bitumée, je ne me souviens plus quelle heure il était, mais en tout cas les cloches des villes de toute la vallée ne bronchaient plus. On a marché environ 200 mètres avant de tomber sur la fameuse maison, la maison des cigales. On était juste devant. "Y a pas de bruit qu'elle m'a dit, tu crois qu'elles dorment". (Joueuse et aussi barge que moi, petite fleur déracinée.) Soudain, une lumière puissante au-dessus de la porte du garage. On s'est baissés, planqués juste derrière un transformateur EDF. Et là, magique, une cigale, non deux cigales qui émettaient un son un peu rauque (n'oublie pas qu'à l'automne, elles reposent leurs cordes vocales.) Magique. Nos lèvres n'avaient jamais été aussi proches.
Un vacarme est venu déchirer l'instant. Deux anges cette fois. En tenue orange. Jean-Robert et Jean-Christophe. JR et JC, éboueurs de la commune. On a discuté, et ils nous ont proposé de nous redescendre dans la ville. Il y avait donc une route, une maison branchée au circuit électrique et une collecte d'ordures. JR, le conducteur nous a raconté comment il a rencontré sa première amie, qui était devenue sa femme. Les doigts de Fleur effleuraient ma cuisse. Je regardais l'autre colline, le lotissement Bellevue. J'ai pensé qu'il portait bien son nom, qu'elle était belle la ville. Les éboueurs avaient récupéré du pesto, emballé, périmé depuis un jour seulement. Ils nous ont invité à venir manger avec eux au dépôt : un gratin de pâtes au pesto, JC c'était le Dieu des gratins qu'il disait. (Je l'ai cru lui). Voilà, pourquoi, c'est devenu mon plat fétiche. Avec Fleur, on se sait jamais embrassé, elle a déménagé au cours de l'année scolaire. Voilà.
― ton premier amour s'appelait Fleur ? Lolilol !
― je pensais en avoir déjà parlé. J'ai toujours eu l'impression de te tromper dès que je fais mon gratin de pâtes.
― tu viens surtout me faire perdre une demi-heure de monologue avec une histoire chelou de maison des cigales juste pour me dire pourquoi tu aimes faire ton grâtin au pesto ??!!!?
― Ah oui, j'allais oublié. En fait, le bruit des roues grinçantes de la poubelle que sortait le propriétaire de la maison, mélangé avec le bruit blanc du transformateur edf, ça faisait ... Chant des cigales... Enfin, faut de l'imagination... Enfin, on avait 14 ans...Enfin, laisse bèt...Ce que je voulais te dire surtout à la base, c'est que, sur cette table de pique-nique, c'étaient nos initiales, T+M de graver.
― C'est mimi, j'ai faim mais par-dessus tout, je t'aime même si tu ne sais pas raconter des histoires
― moi aussi je t'aime, même si tu as acheté du pesto rouge. Quelle idée…
― Je t'ai dis qu'il n'y en avait plus au magasin. T'as qu'à faire les poubelles du voisinage, ahaha.
― les enfants, on se lave les mains et à table !
― Ah oui, et ce soir-là, aussi…
― Hop, tais-toi, ça bippe, et attrape les maniques !
