Ce n’est pas vraiment une histoire, ce n’est rien
Il n’y a aucun impératif à écrire, ce n’est pas sérieux, c’est léger.
Je n’ai pas à t’épouser, tout au plus, tu me sers de maitresse.
Un personnage inventé, à qui j’offre une vie. Un copain avec qui je construis son histoire.
Tu es une préoccupation, comme un ballon l’est pour un enfant, innocente.
Ce ballon se transforme en ventre de femme enceinte, il est beau et banal en même temps.
Tu ne me blesses pas, c’est moi qui choisis si ce jour ça ira ou pas. Je n’ai pas à avoir d’âge de raison avec toi, je me souhaite riche tu me le donnes, je me veux beau tu t’exécutes.
Un irréel chatoyant, dans lequel je ne suis pas sur la pointe des pieds mais bien intégré. Tu n’as aucune injustice, hormis ta feuille blanche sur laquelle je ne pèse pas.
Aucun parent, maitre d’école, directeur ne me dicte les choses à te dire, je suis libre penseur et j’entache ton cahier en te volant ta virginité. De la plus belle des manières, je suis de bonne foi vois-tu.
Tu n’es pas une discipline stricte, ton droit d’accès est ouvert à tous.
La naissance n’est pas un cadeau, c’est même absurde de le penser.
C’est un éblouissement, on voit la vie, on refuse la mort, dans une naïveté d’immortalité, seul tes écrits resteront.
