Bonjour,
Je suis actuellement entrain de réfléchir à un nouveau projet d’écriture. J’aimerai enfin créer un recueil de nouvelle, ce recueil s’inspirerait de mes songes, tant ceux prenant place durant mon sommeil qu’en dehors. Ainsi j’aime incarner des personnages différents lorsque je m’ennuie, ainsi ces courtes périodes d’imagination m’amènent à vouloir écrire sur plusieurs sujets particulièrement nombreux. J’ai vu en ce projet un moyen de retranscrire mes songes. C’est évidemment le premier texte aussi court que j’écris, et je ne peux donc émettre un réel avis sur mon travail en comparaison à d’autres. En outre ce texte ne sera jamais réellement présent dans ce recueil car ce n’était pas réellement un songe comme je l’entend, que j’ai retranscrit sous-forme littéraire, mais un test afin de prendre la température de ce genre d’écriture.
SONGES - 1ER TEXTE - PEGGY LEE
Lorsque votre lecture atteindra le deuxième paragraphe « Un individu… », je vous conseille vivement d’écouter, en même temps ou avant, la musique « Fever » de Peggy Lee.
Je ne souhaite plus différencier rêve et réalité. Mes rêves sont sombres et ma réalité emplie de clarté. Ou alors, est-ce la réalité qui s’est assombrie et mes rêves éclaircis ?
Un air de piano fait voleter mes pensées, et les mène vers des recoins inconnus de mon imagination. Il est certain qu’un jour écrire mes vagues histoires imaginaires pourrait être une solution afin de calmer mes avides et nombreuses réflexions burlesques.
Mes proches m’ont souvent confiés qu’eux-mêmes se racontaient des histoires, j’étais surprise, et je ne pu croire que nous le faisions de la même manière.
Ainsi mon imagination était présente chaque jour et chaque heure, elle ne me quittait jamais, mis à part lorsque je parvenais à m’occuper l’esprit en discutant avec un ami. Je ne mentirai pas sur le fait que ces pensées débordantes ont peut être favorisé ma déprime continuelle, à force de vivre par le biais d’une vie idéalisée et irréelle nous oublions réellement qui nous sommes. Qui suis-je ?
Un individu, des années quarante, encore adolescente, bientôt femme, cette transition glaçait mon sang. Swinger sur les pistes de danses, claquer des doigts en rythme avec la musique, valser avec mes conquêtes masculines, je ne pouvais m’imaginer perdre cela. Néanmoins une vie de famille m’attendais, des enfants, un homme dirigeant mes faits et gestes. J’espérais au moins trouver un mari me laissant assez de liberté pour que je puisse m’enivrer quelques soirs par ans dans les clubs ayant marqués mon adolescence.
Je ne suis pas une fervente adepte de l’alcool ni des relations charnelles, en outre mes conquêtes demeuraient souvent au stade de l’idylle, sans consommation intime aucune. En ce qui concerne l’alcool et les cigarettes ce serait mentir de nier mon attachement pour ces denrées, mais il en serait autant de dire que j’y étais habituée. Je ne toussotais plus à vrai dire lorsque la fumée, réconfortante, parcourait mes poumons, néanmoins il m’arrivait encore de m’endormir instable sur un des nombreux canapés en cuir du Swong.
Ce soir-là, un vendredi de mai 1957, tandis que Fever de Peggy Lee retentissait dans la salle du Swong - dûment interprétée par une chanteuse très pulpeuse et attirante - je ne pu m’empêcher de ressentir ce pincement. Ce pincement était équivoque, j’avais croisé un regard, friand, et je ne souhaitais repartir seule de cette soirée dansante. Claquant des doigts, bougeant au rythme des instruments, chantant à tue tête cette musique entêtante, je comptais me faire remarquer. Évidemment cela ne louperait pas, il est vrai que j’avais la chance de venir d’une bonne famille. Mes vêtements étaient donc parfaitement à ma taille, resplendissants, tendances, tape à l’oeil, et mettaient particulièrement mon corps en valeur, et mon maquillage lui, il était toujours parfait, du rouge écarlate, du noir profond. Comment pourrait-il me résister ?
Si j’avais su, avant de faire un pas vers cet homme charmant, que ce serait le dernier individu que je fréquenterai intimement. Le mauvais homme, le mauvais soir.
En 1957 nous ne pouvions être retrouvés lorsque nous perdions malencontreusement notre chemin. Malgré des interrogatoires poussés et des avis de recherches - j’avais la chance d’être particulièrement connue et appréciée à New-York - nous ne pouvions savoir ce qu’il était arrivé.
Il aurait suffit d’interroger cette chanteuse pulpeuse qui, en sortant du Swong ce soir-là, me croisa aux bras d’un jeune homme bien âpreté, au regard tordu et au sourire vicieux, que l’alcool avait transformé en une attitude attirante. Il aurait suffit de chercher dans son jardin, sous quelques bottes de terre fraîchement retournées, ce qui aurait permis de trouver plusieurs demoiselles récemment disparues. Malheureusement nous ne fûmes trouvées qu’une trentaine d’années plus tard, lorsque le jeune fils des nouveaux propriétaires voulu creuser une tombe pour son oisillon tombé du nid. Quelle surprise eut-il quand il comprit que la tombe qu’il souhaitait creuser était déjà une fosse commune, dans laquelle se trouvait une cinquantaine d’ossements différents.
Je peux aujourd’hui vous le confier, l’enfant ne put réellement oublier cette frayeur, il est devenu morose, et, confiné durant une crise sanitaire du XXIème siècle, parallèlement atteint par la violente maladie d’Alzheimer, il repensait encore à cette scène d’horreur. Morale de l’histoire ? N’enterrez pas les corps de vos victimes sous quelques brins d’herbes, car la personne qui voudrait faire de même risquerait de ne pas en sortir indemne.
Fin.
Merci à vous,
Hâte de lire vos textes dans cette catégorie.
Bonne journée/Bonne soirée !
