Quand l'alcool n'aura plus de fin et que le sommeil deviendra inutile.
Quand l’encre offerte au rêve libérateur des tourments s’effacera.
Que restera-t-il de sa trace ?
Que faudra-t-il hurler ?
Ou devra-t-on aller ?
Qui serai-je ?
Esprit errant et las du vide des autres, recherchant l'espérant et le sacré, désirant le valeureux et le saint, je serai perdu.
Ainsi, on la recherche et on la craint.
Tapie dans l'ombre de nos vies, elle ne laissera personne sur le bord de son chemin.
Souvent si proche pour être oubliée, elle se perd et se replie sur elle-même. Elle s'esclaffe, alors, de nous voir palabrer de son mépris. Joueuse, parfois menteuse, elle se voudrait loyale et se targuerait même d'être salvatrice.
Arme contre la solitude et combat contre l'oubli, elle dirige nos existences de pantins en sachant nous faire partager ses instants naïfs où plus rien n'a d'importance.
Capable de nous offrir cette raison de se croire immortel, elle nous convoite et devient, pourtant, si délicate à apprivoiser. Comme une oreille qui sait écouter les cris, les peines, les joies et toutes ces émotions qui savent si bien secouer nos existences.
Mais quand il n'y aura plus l'amitié... qui serai-je ?
