[Eliande]

Selva

Nel mezzo del cammin di nostra vita
Mi ritrovai per una selva oscura
Ché la diritta via era smarrita
DANTE

And this is why I sojourn here,
Alone and palely loitering,
Though the sedge is withered from the lake,
And no birds sing
John KEATS

L’aube se levait, lourde et mystérieuse, perçant avec peine l’obscurité des nuages. En ces temps-là, la lumière était avare et les jours plus sombres qu’aujourd’hui.
Le silence régnait sur la terre, plus cruel encore que la pénombre. Nulle cité n’avait encore dressé ses tours vers le ciel, nulle route ne sillonnait les espaces infinis. Le génie des hommes, naïf et malhabile, ignorait encore la force de la pierre. Seules des pistes grossières se frayaient un chemin à travers des campagnes désolées, péniblement arrachées à la forêt insondable.
Les constructions étaient frustes, construites à la hâte, comme si les hommes n’avaient pas tout à fait renoncé à leur vieil instinct nomade. Quelques masures recouvertes de terre séchée, entourées par des palissades mal équarries, rempart fragile, mur dérisoire destiné moins à défendre qu’à apaiser une crainte farouche pour tout ce qui venait du dehors.
Venu du sud, le christianisme avait péniblement gagné ces lointaines contrées. Quelques hommes de foi, plus aventuriers que missionnaires, avaient porté avec eux la parole du Christ et bâti de fragiles églises. Mais nombreux persévéraient dans les anciennes croyances, préférant les bruissements mystérieux des arbres aux miracles trompeurs de la lointaine Canaan. C’était l’Âge de la Forêt, antique et ténébreuse, dont la mémoire se perdait dans les replis sourds et fabuleux des origines.
Dans l’un de ces hameaux tristes et reculés, alors que l’aube se levait, un jeune garçon prit une importante décision. Hans quitterait le village, et partirait à la recherche de son père qu’il n’avait jamais connu.
Hans avait toujours vécu à l’écart, fuyant l’allégresse des autres enfants. Pensif et grave, il aimait surprendre l’aurore timide et fragile, alors que le givre recouvrait encore le chaume des masures. Il connaissait le chant du ruisseau qui court sur son lit de pierre, l’éveil blond des cascades qui sourdent d’entre les rocs nus ; les trilles de l’alouette et du merle lorsque le printemps, tardif mais joyeux, festonnait les prairies de mille couleurs. La nature était pour lui Amour, et il aimait s’endormir au creux d’un arbre, à la nuit tombée, alors que les étoiles scintillaient tristement, captives de leur monde glacé.
Ce caractère, Hans le tenait de son père. Ce dernier avait été autrefois la joie de sa mère, ils s’étaient unis dans l’amour de leur jeunesse, libres encore et ignorant les désillusions qui surgissent avec l’envol du temps. Hans était né de cette passion heureuse et tendre.
Un jour pourtant, alors qu’il s’était aventuré à l’extérieur du village, son père n’était jamais revenu. Sa mère demeura inconsolable et perdit peu à peu l’esprit, préférant à l’âpre solitude les consolations illusoires du souvenir. Elle s’éteignit finalement, flamme gracile soufflée par l’un de ces chagrins dont on ne guérit pas. Hans demeura seul ; il fut élevé dans la maison commune du village en compagnie des autres enfants délaissés. Avec le temps, sa solitude s’accrut : il refusa de prendre une femme à l’heure où les autres hommes revêtaient leur ceinture virile. Absorbé dans ses méditations, refusant la consolation du prêtre et les promesses de la résurrection, son cœur était ailleurs, attiré par la puissance fascinante de l’extérieur, au-delà des murs.
Ce matin-là, Hans quitta le village, le dos aux souvenirs et la tête vers l’Inconnu.
Des jours durant, il chemina seul, suivant les pistes animales – daims et sangliers – qui longeaient les lisières. Il traversa de vastes prairies endeuillées avec l’horizon pour seule compagnie. Autant que possible, il évita les autres villages, se méfiant de l’hospitalité factice des hommes. Il avait appris à se garder de la haine cachée derrière chaque sourire.
Son instinct le guidait au plus profond des terres, là où gisait la mémoire du monde, ensevelie entre les racines des arbres primitifs. Il suivit au clair de lune des sentes perdues, franchit des rocs abrupts aux sommets blanchis par les ans. Parvenu sur un haut plateau désertique, il traversa les ruines d’une antique cité dont les murs effondrés portaient encore la trace d’obscurs symboles. Hans, ignorant que la pierre pût servir d’assises à de formidables monuments, ne crut reconnaître dans ce sépulcre qu’un étrange caprice de la nature. Un sentiment singulier l’envahit pourtant : il pressentit tous les reniements de l’existence, la lutte éternelle de la vie et de la mort, prise dans un cycle sans fin, ployant aussi bien le dos des hommes que les cimes couronnées d’azur des montagnes.
Il abandonna ces vestiges sans nom, laissant là les fragiles fantômes de ceux qui, depuis longtemps, avaient fui le souvenir des hommes.
Toujours, il recherchait son père – ce père qui, les années passant, avait perdu dans sa mémoire jusqu’à son visage. Parfois, lorsque le sommeil l’enveloppait dans ses bras sombres, il croyait l’apercevoir, ombre parmi les ombres, triste forme solitaire errant sur les chemins du rêve. Toute sa vie avait été façonnée par ce père absent, ce père qui le guidait secrètement, l’aidant à distinguer le bien du mal, à supporter les affronts des hommes, les injustices. Ce père qui, comme lui, préférait aux labeurs du quotidien les profondes rêveries aux abords des lisières.
Sa quête le conduisit au seuil d’une forêt étrange et redoutable. Ah ! Qui n’eût tremblé devant si profonde obscurité ! La lumière, déjà si rare, disparaissait entre les rameaux impénétrables. Un silence glaçant, aussi vieux que la terre elle-même, sourdait d’entre les racines noueuses des chênes millénaires. Hans recula avec effroi. Pour la première fois, la nature cessait d’être un berceau aux bras almes ; il comprit qu’il existait des royaumes ensevelis, des terres froides et mystérieuses où l’humanité ne pouvait s’aventurer impunément. Déjà, la terreur s’insinuait dans ses veines, glaçait son sang jusqu’au cœur. Il s’apprêtait à faire demi-tour, lorsque soudain, un chant mystérieux s’éleva lentement dans l’air immobile. La voix, douce et languissante, roulait à travers les bois sombres, semblable au rossignol qui pleure au crépuscule le souvenir des jours enfuis. Hans n’en pouvait reconnaître les paroles, mais il sentit l’intense mélancolie des âges à jamais écoulés, de la joie et des plaisirs disparus dans les cendres du temps.
Le jeune homme franchit le couvert de l’épaisse ramée. Il marcha longtemps, dans une obscurité totale, suivant uniquement la voix qui le précédait, légère et subtile, telle le souvenir incertain d’un songe aux portes du sommeil. Bientôt, il parvint à une clairière. La voix lentement se tut.
Une Dame, belle et majestueuse, sortit des ténèbres de l’antique forêt. Elle portait au front un sceau d’argent, clair et mystérieux, et sa chevelure se mêlait à la nuit. Lentement, elle vint vers le jeune homme, élevant ses bras blancs, le regard empli d’une tendresse infinie. Sa voix s’éleva, tranquille et calme, et Hans reconnut le chant qui l’avait guidé jusqu’ici.
Le jeune homme suivit la Dame au plus profond de la forêt. Ils franchirent des portes d’Ivoire et de Corne, traversèrent à l’aide d’une barque mystérieuse des lacs aux troubles lueurs. Enfin, ils parvinrent dans une splendide et vaste caverne - antre sibyllin niché dans le creux d’une colline sans âge. La Dame s’assoupit, la tête posée sur les genoux du jeune homme. Avant de fermer les yeux, elle lui murmura des mots étranges et mystérieux, dont la signification le bouleversa jusqu’au plus profond de son cœur. Longtemps, il veilla dans l’obscurité, tenant la Dame contre lui, puis il sombra lentement dans un sommeil plus profond que la mort.
En songe, d’étranges formes lui apparurent. Il vit des Rois blancs découronnés, aux lèvres pâles et exsangues ; des princes défaits aux cheveux de neige, des poètes mélancoliques au regard triste et grave. Tous le pressaient, tentant vainement, avec leurs voix muettes, de prononcer des mots interdits. Effrayé, Hans voulut s’arracher à leur étreinte, lorsqu’une forme plus lumineuse s’approcha lentement. Là, dans la terreur de la nuit, malgré la fuite des années, il reconnut son père. Son visage était empreint d’une sombre tristesse, ses yeux versaient des larmes de sang. Hans voulut courir vers lui, l’étreindre de toutes ses forces, mais une puissance inconnue le retenait.
Au réveil, la Dame avait disparu. Hans quitta la caverne, mais ne put jamais retrouver le sentier qui l’avait conduit au cœur de la forêt. Les cheveux blanchis, le visage creux, il erra éternellement sous le couvert de l’obscure ramée, fantôme pâle, ombre fragile à jamais perdue sur le seuil du souvenir…

[Luna Psylle]

Salut,

Pour la forme :

Hans avait toujours vécu à l’écart des autres, fuyant l’allégresse des autres enfants.

répétition de "autres"

Il abandonna ces vestiges sans noms,

Je mettrais nom au singulier : si les vestiges sont sans nom, c'est qu'il n'y en a pas même un.
Mais je ne sais pas si une règle privilégie l'un ou l'autre, donc c'est plus une suggestion qu'une vraie correction.

Déjà, la terreur se s’insinuait dans ses veines,

"se" en trop

tenant la dame contre lui,

C'est le seul moment où la Dame n'a pas de majuscule : voulu ?

Pour le fond :

Une lecture fluide et agréable. L'univers dépeint semble appeler à d'autres histoires ou à une grande épopée. Pourtant, le texte se suffit en lui-même. De son début à sa fin. Le seul moment où je me suis sentie un peu perdue, c'est lors des descriptions historiques et religieuses. Ah ! et je ne parle pas italien, malheureusement

En te souhaitant une bonne journée.

[Eliande]

Je te remercie pour tes corrections - il s'agit de maladresses de ma part.
Pour la négation sémantico-syntaxique (avec la préposition sans), j'ignore s'il existe une règle précise (c'est certainement le cas). Je pense que l'on peut choisir entre le singulier et le pluriel selon l'effet que l'on cherche à produire. Cela dit, je préfère de loin ta proposition

J'ai volontairement brouillé le cadre spatio-temporel de cette nouvelle - aussi ne faut-il chercher aucune référence historique précise. Il s'agit simplement d'un rêve inspiré d'un poème de John KEATS, La Belle Dame sans merci.
Chacun y mettra le sens qu'il souhaite. Pour ma part, je n'ai aucune idée précise.

En te souhaitant pareillement une belle continuation

[Danaliel Lofen]

J'ai trouvé ça très beau, c'est vraiment agréable à lire, bien qu'il y ait des termes et des formes soutenues, j'ai apprécié cette lecture. J'ai mes propres références avec lesquelles ça à raisonné. En réalité je n'ai pas grand chose à dire, si ce n'est partagé mes impressions, le personnage principale m'a rappelé un mélange entre "petit cheval" de Medine et "Thorgal" de Jean Van Hamme scénariste,  Grzegorz Rosiński. Qui sont aussi tout deux des personnages solitaires, qui sont perdu dans des clivages divers et variés. Dont l'arrivée d'une société étrangère, l'isolation et les dangers de la nature qu'ils ne peuvent pourtant pas s'empêcher d'aimer et de combattre en même temps. 

Bref, ça fais du bien, j'opterais peut être pour un autre format  de post pour faciliter la lecture, quelque chose de plus centré mais après ça ça relève du goût et des couleurs,  merci pour le texte! =D

[Eliande]

Merci Danaliel pour ce beau compliment! Thorgal est et sera toujours ma bande-dessinée favorite 

[Cendres]

Merci pour le partage de ton texte qui est une fable.

Je ne sais pas s'il y a un message, mais il m'a échappé. Mais je suis nulle en double sens.

Il se lit facilement. Mais , personnellement, je trouve que certaines images en vont pas. Elles sont jolies a lire, mais je les trouve "étrange" :

-"sa chevelure se mêlait à la nuit" : Je ne comprend pas comment des cheveux peuvent se mélanger a la nuit. Elle doit les avoir j'imagine très long et très noir, mais même, c'est étrange.

-"il sombra lentement dans un sommeil plus profond que la mort.". : S'il tombe un dans un sommeil plus profond que la mort. La mort est irréversible et c'est la perte de la vie, c'est quoi alors? Surtout qu'il se réveille.

Mais remarques viennent juste d'une lectrice qui a du mal avec les doubles sens, et ne sont pas un jugement négatif de ton texte. Ca peut juste venir de mon manque d'imagination.

Ton texte est charmant avant tout

[Nacas]

Bonsoir.

J'ai lu très lentement Selva, comme si aller trop vite allait m'expulser sur un ilôt dont tu ne contrôlerais plus les tenants, encore moins les aboutissants. En effet, tu contrôles énormément ; tout dans cette plume que je découvre s'accoltine au contrôle, parfois plus – même – qu'à la mesure. Ça manque de jeu.
Mais j'ai aimé la rugosité de la pierre, et le soin apporté à l'écrit. Alors, merci.
J'ai été aidé de plusieurs cals d'imagination pendant ma lente lecture. Parmi eux, le commencement que de Chasse Royale (Jaworski) que j'avais beaucoup aimé. Je pense que tu as pris énormément de temps pour affiner un texte comme celui-ci, mais je me trompe évidemment peut-être. Moi, cela me coûterait un temps monstre indolent, de rassembler toutes ces gouttes de mots.
Je le répète : malgré que leur corps fragile et mal habitué ait forcé un pas plus lent que tranquille, j'ai apprécié toutes ces images et la fraîcheur de leur aube.

J'ai effectué un relevé au fil des lettres.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

J'ai également "relevé" le contraire de ces acâriatretés : ces quelques phrases m'ont énormément plu. Ainsi que quelques ongles d'autres.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Les citations d'introduction au texte étaient également bienvenues. J'aime ce genre ce citations, pour ma part.


Au final, je pense que je ne me souviendrai pas de ce texte. Mais je me souviendrai de Chasse Royale, et de quelques autres confrères champignons. Mais j'ai passé une agréable, lente lecture. Et je pense que cela, je ne l'oublierais pas aussi vite, alors c'est peut-être mesquin de ma part de dire que je ne me souviendrai pas de toi.
Fort heureusement, ce n'est naturellement pas ce que j'ai dit.

À la revoyure sur d'autres menues orfèvres comme celui-ci.
Bonne soirée, Eliande.



Hrurmesement,
Nacas.

[Eliande]

Bonsoir.

J'ai lu très lentement Selva, comme si aller trop vite allait m'expulser sur un ilôt dont tu ne contrôlerais plus les tenants, encore moins les aboutissants. En effet, tu contrôles énormément ; tout dans cette plume que je découvre s'accoltine au contrôle, parfois plus – même – qu'à la mesure. Ça manque de jeu.
Mais j'ai aimé la rugosité de la pierre, et le soin apporté à l'écrit. Alors, merci.
J'ai été aidé de plusieurs cals d'imagination pendant ma lente lecture. Parmi eux, le commencement que de Chasse Royale (Jaworski) que j'avais beaucoup aimé. Je pense que tu as pris énormément de temps pour affiner un texte comme celui-ci, mais je me trompe évidemment peut-être. Moi, cela me coûterait un temps monstre indolent, de rassembler toutes ces gouttes de mots.
Je le répète : malgré que leur corps fragile et mal habitué ait forcé un pas plus lent que tranquille, j'ai apprécié toutes ces images et la fraîcheur de leur aube.

J'ai effectué un relevé au fil des lettres.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

J'ai également "relevé" le contraire de ces acâriatretés : ces quelques phrases m'ont énormément plu. Ainsi que quelques ongles d'autres.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Les citations d'introduction au texte étaient également bienvenues. J'aime ce genre ce citations, pour ma part.


Au final, je pense que je ne me souviendrai pas de ce texte. Mais je me souviendrai de Chasse Royale, et de quelques autres confrères champignons. Mais j'ai passé une agréable, lente lecture. Et je pense que cela, je ne l'oublierais pas aussi vite, alors c'est peut-être mesquin de ma part de dire que je ne me souviendrai pas de toi.
Fort heureusement, ce n'est naturellement pas ce que j'ai dit.

À la revoyure sur d'autres menues orfèvres comme celui-ci.
Bonne soirée, Eliande.



Hrurmesement,
Nacas.

Merci Nacas pour ces critiques. Voilà qui me donne envie de lire Chasse Royale!
En effet, "frustre" n'existe pas - c'est un barbarisme résultant de la confusion des adjectifs "rustre" et "fruste". Mea Culpa!
Content d'avoir retenu ton attention - même pour un si bref instant!

A très bientôt!

Merci Danaliel pour ce beau compliment! Thorgal est et sera toujours ma bande-dessinée favorite 

Je te remercie pour tes remarques!
J'aime les images qui bouleversent l'ordre logique des choses - et tout particulièrement les métaphores qui reposent sur une motivation décalée.
"La terre est bleue comme une orange" - écrit Eluard. Absurde, illogique - mais saisissant.

En revanche, je suis d'accord avec toi - l'idée d'un sommeil "plus profond que la mort" est un peu ridicule. Je trouverai quelque chose d'autre.

Quant au "double sens", il n'y en a peut-être pas. Du moins, je n'en connais pas encore.

A très bientôt!

Eliande

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