Je ne dirai rien sur les tortues. J’avais tenté un bout de poème qui a vite tourné au fiasco, son style était trop ampoulé, trop redondant, bref, il était exécrable.
J’avais imaginé que lassées du flamboiement des coraux, de la folle course des poissons, du balancement des algues, elles s’enfonçaient dans les profondeurs marines, la nuit, à la faveur de la clarté lunaire qui les attirait comme en un puits. Et ces braves bêtes, en oscillant, se laissaient tomber comme des feuilles mortes jusqu’aux fonds abyssaux parsemés d’ossements.
Ces rêveuses se reposaient dans le silence et la solitude infinie de ces lieux, frôlaient des vertèbres de cétacés érigées en colonnes, passaient sous des rostres dressés en arches ouvrant sur des cités fantastiques. Et mes chères tortues, dans leur demi-sommeil, agitaient « comme des mains d’enfants », était-il dit, leurs nageoires d’écaille ; tendaient « leur cou de vieilles femmes, leur bec d’oiseaux têtus » afin de s’enfoncer plus avant dans ce macabre bric-à-brac qui les menaient aux rêves. Et dans ce grand déballage poétique, je les imaginais porter avec lassitude tout les secrets du monde dans la nuit de leur carapace, bref tout cela était mauvais, trop mauvais.
Donc, ma décision est prise, je ne dirai rien sur les tortues marines.
