Un morceau de plastique noir
Je me souviens plus très bien comment ça a commencé. On était entassé les uns contre les autres. Il faisait noir, impossible de voir ou de deviner quoi que ce soit. On sentait juste le froid qui remontait du sol, une humidité ambiante, une odeur de plastique mouillé et ces sons résonnaient bien inhabituellement. Chacun y allait de son commentaire, de sa prédiction. Celui à côté de moi marmonnait : « On choisit pas son chemin, on choisit pas son destin ».
Lors des minutes suivantes, dans le noir, j’essayais d’analyser les sons. Parfois ils étaient plus forts, plus musicaux, puis soudain plus sourds comme étouffés. Je redoutais ce pseudo temps mort. J’essayais de maintenir tous mes sens en éveil. La vue, surtout, me faisait défaut : parfois quelques reflets d’une lumière bleutée ou rosée me parvenait et puis le noir encore, tout entier. J’essayais d’analyser… Mais tout cela ne me disait rien, rien de rien. J’avais peur, bien sûr, un peu comme tous mes acolytes, surtout l’autre qui n’arrêtait pas de marmonner « On choisit pas son chemin, on choisit pas ce destin ».
Et puis soudain, ça été l’apothéose : le bruit, la lumière. ACDC sonnait dans mes oreilles. Je savais pas ce qui allait nous arriver mais j’étais sûr d’une chose : ça risquait d’être violent. Quand on entend «Highway to hell» sonner comme ça, on ne finit pas dans du papier de soie.
Ça n’a pas loupé : on a été deversé brutalement sur la surface glacée. La lumière nous éblouissait, impossible de distinguer plus les alentours. Nous étions toujours serrés les uns contre les autres. Je me suis habitué peu a peu à la luminosité. Elle venait du haut, des halots bleus et roses dessinaient des cercles et des ombres se déplaçaient rapidement autour de nous. Près de nous, elles étaient jaunes. Plus loin, j’en distinguais des noires. Je retrouvais à mes côtés les mêmes compagnons d’infortune. Pardessus la musique et les cris, dans le vacarme assourdissant, j’entendais toujours les mêmes commentaires « On choisit pas son chemin, on choisit pas son destin ».
J’ai vite compris que les masses jaunes, qui s’approchaient de notre groupe puis disparaissaient, prélevaient l’un de nous à chaque passage. Nous étions, là, pétrifiés, incapables d’un seul mouvement, incapables d’un seul cri de protestation. Précédée d’une longue excroissance noire et courbée, la masse jaune s’approchait de nous à toute vitesse. D’un mouvement vif, cet instrument maléfique extrayait l’un d’entre nous du groupe et il disparaissait. Impossible de distinguer ce qui lui arrivait ensuite.
J’étais concentré sa minuscule ombre, j’essayais en vain de deviner qu’il avait pu advenir de mon camarade et je n’ai pas vu l’excroissance noire qui venait vers moi. En un éclair de seconde noire, j’ai été emporté. J’ai filé à toute vitesse : l’outil maléfique me poussait, je glissais, incapable de contrôler quoique ce soit. Les mouvements de va et vient de cet outil du diable étaient secs et précis. Aucun doute, que contrairement à moi, leur trajectoire était tout à fait contrôlée. J’étais à sa merci. J’ai alors compris les marmonnements de mon ancien voisin « On choisit pas son chemin, choisit pas son destin ».
La suite ne fut qu’une succession de glissades dans tous les sens et de pauses plus ou moins longues que je serais incapable de rapporter de manière correcte, tant elles m’ont mis sens dessus dessous.
De nouveau, je suis resté longtemps dans le noir, entassé contre les uns et les autres, avec toujours le même voisin qui n’en finissait pas de marmonner « On choisit pas son chemin, on choisit pas son destin ».
C’est alors qu’il répétait cette phrase pour la énième fois qu’une main m’a saisi et que je me suis retrouvé au milieu de la surface glacée, en pleine lumière. Juste au-dessus de moi les excroissances noires et courbées. Des tambours qui résonnent, des scandements de plus en plus forts. Je ne sais pas pourquoi mais je sentais une tension de plus en plus forte. Pendant un instant le temps est resté suspendu. Et ce coup de sifflet… clic-clac, les instruments maléfiques sont entrechoqués et dans un millième de seconde bleu, rouge et noir, j’ai glissé à toute vitesse, plus vite encore que les fois précédentes. « On choisit pas son chemin, on choisit pas son chemin. ». Vraiment impossible de contrôler quoique ce soit sur cette glace, poussé par ce morceau de carbone.
« Henri » « Henri » « Henri » scandait le public.
J’ai donc glissé et j’ai atterrit dans les cuissardes d’Henri-Corentin Buysse.
J’ai pas tout compris ce qu’il s’est passé ensuite. Le bruit a redoublé d’intensité, redoublé … que dis-je, explosé ! On est venu me saisir et le reste est bien flou. J’ai senti que ça bougeait. J’ai vu des petites masses noires voler dans tous les sens. Les grosses, elles, exultaient. Il y avait des cris et ça volaient dans tous les sens, une véritable explosion, le chaos. Et malgré tout ça, je ne sais pas pourquoi, peut-être parce ce que les cris résonnaient plus joyeusement, mais je me suis senti à l’abri et j’ai relâché ma tension. La suite n’est pas très claire. J’ai été balloté mais ce n’était pas désagréable, fini l’humidité, le froid et les sons qui parvenaient à mes oreilles étaient plus doux.
Je suis passé de main en main, j’ai été rangé dans un sac entre une crosse et un pyjama noir. On a quitté le vestiaire, laissé derrière nous l’Hôtel Accord Arena. On est rentré à la maison. Je somnolais dans le sac entre la grille du casque et les cuissardes d’Henri-Corentin Buysse. J’ai fini par m’endormir : toutes ces émotions m’avaient retourné la tête. J’ai dû dormir longtemps. Le sac est tombé dans un bruit sourd et un bruit zippé a fini de me réveiller. La main d’Henry-Corentin Buysse m’a saisi et m’a glissé dans une autre, une autre main plus fine, plus douce, une main avec de vernis rouge aux bouts des doigts, une main qui sentait la fleur d’oranger. Elle m’a caressé, a effleuré les aspérités que la glace et les crosses de ces sauvages avaient laissées sur ma surface. J’étais enivré par tant de douceur.
Et puis elle a ouvert un tiroir et m’y a glissé.
On choisit pas son chemin, on choisit pas son destin.
Mais commencer dans un seau humide entassé contre les uns et les autres pour atterrir dans un tiroir de commode chez Henry-Corentin Buysse, finalement ce n’est pas si mal comme destin pour un palet de hockey. D’autant que le voisinage des petites culottes de Madame n’est pas sans me déplaire. Qu’arrivera-t-il lorsqu’Henry-Corentin Buysse se laissera séduire par une plus jeune et plus jolie donzelle ? Emportera-t-il ses palets de hockey fétiches dans ses valises ? Madame nous gardera-t-elle en souvenir ? Ses doigts nous effleureront ils comme pour raviver le souvenir de son cher et tendre et des caresses qu’elle lui prodiguait les soirs d’après matchs ? Une petite goute salée viendra-t-elle percuter notre surface abîmée par les coups de crosse et la surface glacée ? Peut-être un certain temps… puis son cœur se serra de plus en plus imperceptiblement à chaque fois qu’elle ouvrira le tiroir jusqu’au jour où elle ne nous verra même plus. Un jour, surement, je devrai quitter ce tiroir confortable.
