Bonsoir à tous,
Je vous propose un poème qui n'a rien à voir avec son titre. Celui-ci fait référence à un webzine pour lequel je voulais l'écrire, et entre temps je me suis perdu en route.
J'ai bien conscience qu'il a de nombreux défauts, j'ai tant bien que mal tenté de le rafistoler. Je serai ravi de lire vos réactions.
Et merci à tout ceux qui prendront la peine de le lire
Silhouette vagabonde sujette au mépris des grands hommes.
Sylvestre entité furibonde qui elle-même se rit des stylites.
Ceux qui culminent au sommet de leur Rotonde.
Enflant sans cesse, et sans honte, leurs discours de cryptiques ondées.
Et irriguent, ainsi, les canopées de leurs forêts – éthiques – dévastées
Alors que la lutine, elle, inféodée,
Désertait ses lisières pour densifier le cœur de ses pensées,
Allant des vastes séquoias antiques entre lesquelles elle se prélassait,
Indemne des réflexions métaphysiques, jusqu'aux plantes grasses,
Dans lesquelles dégoulinait sa fureur de vivre, pulsée par la grâce
Qui émane de ses rêveries vives et revêches, jetées par-delà l'arrogance,
Hideuse, de ces figures rubicondes, travaillées à la cire, qui,
Se moquant allègrement et usant d'une fausse vertu, assurée par le monde
Des bonnes gens et des maigres pensants, qu'ils qualifiaient, sordides
De public chaleureux, et usant de ces bienheureux candides.
Alors même qu'ils distillaient le fiel, distribuaient la haine,
Et au-delà, semaient des dystopies camouflées par les graines
D'un discours mielleux et clivant, clouant un Christ ébranlant
L'unité des hommes, fragile déclinaison des meutes convoquant
À l'appel, le bûcher des sorcières, singeant des sortilèges insidieux,
Échos de leur simiesques frayeurs, assujettis à un Dieu.
Mais, voilà – La fille des bois, fille du Monde
Se jouant du quidam. Noble dame à l'âme noble.
Au fin fil tranchant de sa lame
Coupe un à un les liens des marionnettes et des derviches
De ses penseurs, qui n'ont de pensée que l'ambition.
Alors, elle met un terme à cette domination,
Des domaines de l'irraisonné au profit de ceux des passions
Qui, à jamais, sont les poumons féconds
Des dispositions au plaisir, à l'abri et au cœur
Des futaies, où se mêlent les idées hautes, et les couleurs,
Nuancées d'idéaux, à la manière des feuillées ocres de l'automne.
