[david_hum]

Hello.
Je me suis bien marré en écrivant ce texte. J'espère que cela plaira à certain.

Les frères Molènes sont des teigneux, mais il est hors de question que je courbe l'échine devant ces bourrins, alors je prends appui sur mon pied droit et balance mon poing gauche en avant avec une puissance de big bang. Mes phalanges se fracassent contre le nez qui éclate comme une meringue. Le pif entre en éruption : habitants de Pompeï, commencez à courir ! Sous la puissance du choc le gars bascule en arrière, entraînant son frangin dans sa chute : des putains de dominos... Je fonds sur lui et écrase son thorax avec mon genou. Je presse de tout mon poids tout en faisant pleuvoir des directs sur son visage. Chaque coup porté donne au suivant l'impression de cogner dans de la guimauve. Quand je constate que le premier à perdue connaissance, je m'attaque au batracien. Le rouquin coincé au-dessous agite ses membres comme une tortue qui se retrouve sur la carapace. J'attrape ses cheveux au niveau des tempes, empoignade en stéréo et lui fracasse l'arrière du crâne contre le béton. Je lui refais une fontanelle. Un coup et rideau, veuillez quitter la salle, le film est terminé !

De retour chez moi, je me passe les mains sous l'eau tiède. Elles sont boursouflées et bosselées comme la tête des frères Bogdanoff.
Je plie et déplie les doigts : rien de cassé. C'est costaud le corps humain.
Dans le miroir, je regarde mon visage.
Pommette gauche fracturée, arcade droite ouverte. Je récupère un tube de glue, en verse quelques gouttes sur la plaie et la pince pour joindre les bords. La douleur fait remonter mes testicules. Je desserre mes doigts. Ca a l'air de tenir.
Je m'allonge sur mon plumard et me laisse happer par Morphée.

Ma tocante était censée me réveiller à 7 heures, une sensation désagreable me tire du sommeil 4 heures trop tôt.
Je passe deux doigts sur ma pommette et tressaute. Ils ne m'ont pas raté les frangins...
Je ne me souviens pas de ce qui m'a amené à ce combat. J'essaie de me souvenir... Rien.
À vrai dire, je ne me souviens de rien avant de balancer ce direct du gauche. Je fouille dans mon cerveau et la seule chose qui me viens, c'est une image de moi, chevauchant un cheval sous une pluie battante, guidé par un gus en armure noire et argent, voulant récupérer son trône, dans le royaume d'Ambre ou quelque chose comme ça. Je me vois aussi, marchant sur un trottoir du quartier français de la Nouvelle-Orléans où je me fais bousculer par un Charles Bukowski ivre mort... Je ne comprends pas bien ce que représentent ces souvenirs... à moins que... Non, c'est impossible... Je suis...Je suis un putain de personnage de roman ! Plutôt un figurant d'après ces souvenirs. Je suis le type brun, à la mâchoire large portant une barbe de trois jours et qui as une balafre au menton. J'imagine que si un auteur imagine ce personnage dans son histoire, par un procédé cosmique qui m'échappe, c'est moi qui remplis ce rôle. Apparement, je tiens le rôle principal ce coup là. Le rôle d'un type violent, qui a la répartie facile et abuse des formules. Pas terrible mais bon, j'ai le premier rôle...
Je retourne retrouver Morphée, je ne veux pas que le gus qui tient le crayon se rende compte de ma prise de conscience.


Le bip bip de ma montre me tire du sommeil. Je passe rapidos sous la douche, enfile un froc et un t-shirt. Je m'apprête à fermer ma braguette quand j'entends que l'on frappe. Je remonte le zip et me dirige vers la porte. J'ouvre. Dans le cadre, une donzelle aussi attirante qu'un rail de coke un dimanche soir. Elle me demande si elle peut entrer. D'un geste, je l'invite.
Elle s'assoit, tape le fond d'un paquet de Silkcut et en allume une.
Elle recrache des cercles de fumée et dit.

"Vous êtes bien silencieux. Cornelius Williams. Êtes vous... Impressionné ?"

"Si vous arriviez à faire des cubes, je le serais surement. Les cercles, ca bluffait les copains quand j'avais huit ans."

Elle sourit.

"On ne m'a pas menti à votre sujet."

Je remonte un sourcil.
"Ah? On vous a dit quoi ?"

Elle décroise les jambes.
"Que vous aviez de l'humour... Et que vous frappez fort... Mais je vois que mes frères ne vous ont pas raté non plus."

Je ne réponds rien. Elle reprend : " J'ai ceci pour vous".
Elle sort une enveloppe de sa poche et me la tend. Je sens immédiatement qu'elle est remplie de biftons.
Elle scrute la pièce.

"Vous aimez les poissons, Cornelius?"

"Aimer, c'est un grand mot, disons que ça me fait de la compagnie... Remplacez le poisson rouge par une sirène qu'aurait le bas d'une femme et le haut d'un poiscaille et je pourrai reconsidérer..."
Elle sourit et se lève de la chaise.

"Il y a 20000 dollars dans cette enveloppe."
Elle écrase sa cigarette.
"De quoi prendre des vacances bien méritées, pourquoi pas un nouveau départ, dans une autre ville. N'approchez plus de ma famille Cornelius."

La côte d'Adam était fêlée, c'est pour ça que toutes les femmes sont folles.

Elle s'approche, saisi mon menton entre son pouce et son index, approche sa bouche de la mienne et me mord la lèvre. Une goutte de sang s'écrase sur le plancher.

"Quand on s'approche trop près du feu... On se brûle Cornelius Williams..."

On reste là. Moi et ma demie-molle.  Déstabilisés et frustrés.


Le haut d'un poisson et le bas d'une femme ? C'est quoi cette merde ? J'espère que c'est juste un brouillon. Le gus au crayon devrait réfléchir un peu avant d'écrire ce genre de conneries. Cela me fait me sentir comme... Comme... Un truc frustrant... Bon, je suis limité dans ce que je peux penser par l'étendue relativement pauvre du vocabulaire du gus... J'ai l'impression d'évoluer dans un micmac d'influences mal digérées, quelque part entre un mauvais film de série Z et un roman écrit par un ado libidineux rempli de rage et de fantasmes louches. La femme fatale, tentatrice, mais interdite, les images répondant au cahier des charges du film noir... Je suis sûr que si je fouille dans mon porte-feuille, je vais découvrir que je suis détective privé, que j'ai été viré de la police pour des problèmes de bibine. Que j'ai une ex femme quelque part, qui s'est barrée avec mon ancien meilleur ami, slash, collègue. On verra bien ou toute cette merde me mène.

Des gouttes de pluie s'écrasent sur la vitre et font la course vers le bas de la fenêtre de mon salon.
J'ouvre l'enveloppe. Au milieu de la liasse, une carte sur laquelle est inscrit : "Si le compte n'y ai pas, appelez moi. Et un numéro de téléphone.
J'enfile mon imperméable, pose mon chapeau sur ma caboche et sors. Dans les escaliers, je croise la vioque du dessus. Elle regarde mon visage tuméfié et ma cicatrice made in Home Depot.
"Vous savez, j'ai été infirmière dans l'armée" dit elle.
Je lui réponds que moi aussi. Elle sourit et poursuit son ascension, sans me quitter du regard.
Dehors, les trottoirs sont trempés de pluie. Les flaques reflètent les néons roses et rouges des sex-shops de la rue. Je fais onduler l'image en tapant du pied et avance jusqu'à ma caisse. Je mets le contact et la carlingue se met à vibrer comme un vibromasseur alimenté par des piles trop puissantes.
Je m'insère dans la file de bagnole. Les essuies-glace envoient valser la pluie à gauche puis à droite en couinant comme les ressorts d'un matelas un soir de lune de miel. Je roule dix minutes avant d'atteindre le Caribou Diner.
Une fois à l'intérieur, je pose mon galurin et mon imper sur le perroquet à l'entrée. Je me cale dans une banquette. Une serveuse, Jinny d'après son badge, se plante devant moi avec son petit calepin.
"Un oeuf, over easy et trois tranches de bacon, bien grillées."
"Pas de café ?" Elle demande, d'une voix nasillarde.
J'opine. Elle tourne les talons.
Je sors l'enveloppe de ma poche, saisi la carte et la fait tourner entre mes doigts. Je n'ai pas besoin de compter pour savoir que le compte n'y est pas.
Est-ce que j'allais vraiment l'appeler ?


Mais bien sûr que je vais l'appeler. Et bien sûr que ça sera un traquenard, que des gros bras vont me tomber sur le lard alors que j'aurai mon froc aux chevilles, que je vais balancer une poignée de bourre-pifs et que je vais sûrement prendre une bastos. Et pourquoi je ne peux penser qu'avec ce dialecte ringard et vulgaire ? J'en ai foutre, aucune idée ! Comme la pluie s'est arrêté, je vais aller faire un petit tour dans le quartier, ça va me calmer.
Sur le trottoir d'en face, trois types se frottent les mains au-dessus d'un tonneau en fer dans lequel brûle un feu. Il vient de pleuvoir, comment ce truc peut encore flamber ? Je remarque qu'a l'exception du resto, il n'y a que des sex-shops dans la rue. Debout contre une des vitres du diner, une sorte de loquedu est là, regard vide. J'essaie d'engager la conversation, mais il ne répond pas. Je le pousse et il revient se planter contre la vitre, simple élément de décor. Navrant. Je tourne au premier croisement et me retrouve face au néant. Plus de trottoir, de route, pas même un sex-shop... À croire que le gus au crayon n'a pas pris la peine d'imaginer ce qui se trouve au-delà des endroits ou se déroule son histoire. Je reviens sur mes pas et retourne au diner, je repasse la même commande en attendant que l'histoire reprenne son court. Ni vu ni connasse.

La clochette qui annonce l'ouverture de la porte tinte. Je relève la tête. Je reconnais le type qui entre. C'est Steve McKing. Grand, châtain clair, avec son éternel blouson A2 sur le dos. Son charisme attire le regard de toute la gente féminine. Désolé les filles, c'est pour moi qu'il est là. Steve s'assoit en face de moi.

Tout en mâchouillant un cure-dent, il dit :
"Quelle merde tu as encore été remuer Corny ?"

"Je fait juste mon boulot Steve, et s'il te plaît, ne m'appelle pas Corny."

Il fait passer le cure-dent à la droite de sa bouche dans un bruit de nouveau-né qui tète.
"On m'a proposé 10000 dollars pour ton scalp."

D'un geste, il rabat la mèche de son front tout en balançant sa tête en arrière.

"J'ai accepté Cornelius, tu sais que je n'ai pas le choix."

Je comprends dans son froncement de sourcils qu'il est sérieux. Sérieux comme un cancer.

Je lui réponds : "Fait ce que tu as à faire. Les temps sont durs, les bites sont molles, les femmes se plaignent."

"Je te laisse jusqu'à demain. Barre toi à Miami, au Pôle Nord, où tu veux, mais disparaît de la ville. La prochaine fois que tu me verras, ça sera la dernière..."
Il mord dans son cure-dent et le sectionne. Il en crache une partie dans mon assiette et avale l'autre puis toussotte.

"Merci pour ta bienveillance Steve, mais tu sais aussi que ça sera peut-être la fin pour toi aussi."

"La famille Molène à le bras long Cornelius, tu as planté ton bâton dans la mauvaise fourmilière."

"Je suis comme toi, on me propose un job, je l'accepte. On ne paie pas son loyer en traquant les chiens perdus."

Sous la table, mon flingue est pointé vers son abdomen.

"Ok Corny, à la prochaine alors."
Il porte la main à sa poche.
Bang! Le bruit du coup de feu ricoche contre les murs du diner alors que la bouille d'amour de Steve se contracte comme un trou de balle sous la caresse d'une plume.

"Je t'avais demandé de ne plus m'appeler Corny."

Bang!

Une brûlure digne des enfers embrase mon bas-ventre. Steve se lève et titube, son flingue fumant toujours à la main. Il le pointe vers moi. J'ai juste le temps de me jeter sur le côté pour éviter la balle qui va terminer sa course dans le corps d'un pauvre homme qui se trouvait devant la façade. Les clients se ruent à l'extérieur et Steve tente de les suivre. Je bondis dans un râle de cerf en rut et le choppe par son catogan. Je le tire vers moi et passe mon autre bras autour de son cou. Je passe en mode constricteur. Je sers tellement fort que la pin-up tatouée sur mon avant-bras grimace. Je lâche la dépouille qui s'affale sur le carrelage comme une poupée de chiffon.
J'entends les sirènes d'une voiture de police qui s'approche. Je sors du restaurant et fonce dans la première rue, à droite. Je pénètre dans un sex-shop et attends que la tension retombe.

Alors il ne servait qu'à ça le gars contre la vitre... J'en ai ras la casquette d'évoluer dans cette histoire sans queue ni tête, qui ne fait qu'enchaîner les clichés et la violence. Il est grand temps que je prenne mon destin en main.

Quand je me réveille, je suis cisaillé par la douleur. Quelqu'un allait payer, et la note allait être salée ! Je me relève en jurant et me dirige vers la cuisine, je glisse sur mon slip qui traînait par terre. Je me relève en grimaçant et commence à faire des claquettes.
Je me sers une tasse de café, j'ouvre le tiroir et prends une cuillère. Je la repose et saisi un couteau, d'un geste, je le plante dans ma gorge. Je m'évanouis. Les pompiers, prévenus par la voisine du dessus enfoncent la porte et me prodiguent les soins nécessaires. Je me relève et me jette au travers de la fenêtre. Par chance, j'atterri sur un matelas en contrebas. Je me relève et fonce au milieu de la route, un bus arrive à toute vitesse et m'évite de justesse. Je lève les yeux au ciel et hurle : "je t'emmerde l'écrivaillon de mes deux !"
Une sensation de légèreté m'envahit. Je regarde ma main et elle devient translucide, avant de disparaître. Je suis un cachet d'aspirine dans un verre d'eau. Un sourire s'amorce sur mon visage alors que je rejoins le néant.

J'entre dans une cabine et compose le numéro sur la carte. Je vois mon reflet dans le métal de l'appareil. Blond, rasé de près. T'es un piège à femmes. Jimmy, un piège à femmes.

[Colin]

Salut,

J'ai aimé les clichés comme l'éveil contre ceux-ci ; le tout était constellé de bons mots et d'un intelligent recul sur la chose.
Parfois, nos personnages nous connaissent mieux qu'on ne le voudrait, non ?

Merci pour le partage.

[Camille Barthe]

Salut,

Dis donc, je crois que nous avons pas mal d'influences communes!
En tout cas excellent, j'ai pensé au Pulp de Bukowski par moments.

Besos
😉
Modifier le message

[david_hum]

Merci Colin, content que tu ai apprécié. Je suis assez d'accord avec l'idée que nos personnages nous connaissent et je trouve ça plutôt cool . Ils connaissent en tout cas un pan de notre subconscient qui nous échappe.

Camille, oui je pense qu'on a des lectures communes. Et Pulp, de Bukowski : je prend!

[Loïc]

Yo

alors je prends appuie

appui

une puissance de big bang.

l'hyperbole me semble prématurée, dans la première phrase du texte

Son pif entre en éruption :

le pif de qui ? "son" ne reprend personne.
Juste après : pas de majuscule après deux points

Quand je constate que le premier à perdue connaissance

a perdu

je m'attaque au batracien.

On n'a pas parlé de grenouille, jusque là

guidé par un gus en armure, noire et argent

la virgule est de trop

repartie facile et qui abuse des formules.

répartie
Je pense que tu peux te passer du deuxième "qui"

Dans le cadre, une donzelle aussi attirante qu'un rail de coke un dimanche soir.

Cette phrase résume ce qui me gêne dans ce texte : c'est surjoué. C'est juste de la vulgarité empilée qui, à mon avis, parasite tout ton propos sans vraiment donner d'épaisseur particulière à ton personnage.

D'un geste, je l'invite.

L'inversion ne me parait pas nécessaire

"Vous êtes bien silencieux... Cornelius Williams.. Êtes vous... Impressionné ?"

Trop de points de suspension tue le point de suspension.
D'ailleurs il t'en manque un après Williams.

"Vous aimez les poissons, Cornelius?"


"Aimer, c'est un grand mot, disons que ça me fait de la compagnie... Remplacez le poisson rouge par une sirène qu'aurait le bas d'une femme et le haut d'un poiscaille et je pourrai reconsidérer..."
Elle sourit et se lève de la chaise.

L'espace est un peu grand.

Elle s'approche, saisi mon menton entre son pouce et son index, approche sa bouche de la mienne et me mord la lèvre. Une goutte de sang s'écrase sur le plancher.

J'y crois absolument pas.

Le haut d'un poisson et le bas d'une femme ???

Les trois "?" sont-ils nécessaires ?

Cela me fait me sentir comme....

Le point perdu plus haut a été retrouvé, il semble

qui s'est barré avec mon ancien meilleur am

barrée

Je roule dix minutes avant d'atteindre ma destination : le Caribou Diner.

J'aime beaucoup le nom du diner
Tu peux peut-etre te passer de "ma destination" ?

que le compte n'y ai pas.

n'y est

aucune idée! Comme la pluie s'est arrêté

Manque une espace à idée
Arrêtée

de loquedu est la,

là

simple élément de décors

décor

endroits ou se déroule son histoire.

où
C'est un peu lourd comme phrase

Ni vu ni connasse.

...
Pourquoi ?

Grand, chatain clair,

châtain
(Sérieux, même le navigateur le souligne...)

Il mort dans son cure-dent et le sectionne.

mord

tu as planté ton baton dans la mauvaise fourmilière."

bâton

sous la caresse d'une plume."

Des guillemets baladeuses

qu'a ca le gars contre la vitre

qu'à ça
virgule à ça

T'es un piège à femmes. Jimmy, un piège à femme.

Singulier ou pluriel ? Il faut choisir.

Pour que la parodie fonctionne vraiment, il faudrait que tu nous proposes mieux. Or, là, les clichés que tu dénonces forment l'ensemble du texte. Du coup c'est difficile à apprécier : ce n'est pas parce que t'es conscient de ces clichés qu'ils sont plus agréables à lire.

Une autre fois.

[david_hum]

Merci pour les corrections Loïc.
J'ai écrit le texte rapidement, sans revenir dessus. J'ai utilisé Scriben mais j'ai du me planter avec le copié-collé.
Je suis relativement d'accord avec tes remarques. Je n'ai pas voulu faire une parodie à proprement parlé mais un texte outrancier, écrit par une personne qui n'en à pas conscience, si ça a du sens. J'ai vraiment pris plaisir avec les images. Content que tu ai aimé le nom du diner.

[Xeraphia]

Salut david_hum !

Désolée je ne te fais pas un relevé de coquilles (Il y en a effectivement pas mal qui trainent encore), mais je suis un peu saturée de corrections là

Je t’avoue qu’il m’a fallu un petit moment pour capter ce que tu faisais, j’ai dû attendre ce passage-là

Le haut d'un poisson et le bas d'une femme ? C'est quoi cette merde ? etc.

Et quand j’ai compris, là, j’ai commencé à me marrer. Il y a plein de bonnes idées. L’intervention du personnage contre son vocabulaire, par exemple, ou contre le scénario réchauffé, ou la réflexion comme quoi y a rien au-delà de la rue imaginée, c’est très bien trouvé. Cerise sur le gâteau, Steve McKing et leur dialogue à la con, ça, c’était superbe. Je les imaginais carrément avec leur gueule torve se lancer leurs provocations, j’ai vraiment ri.

Mais, je rejoins Loïc sur l’exécution. Ça manque de finesse, ce n’est pas peaufiné. Je ne parle pas seulement du style et des coquilles, mais du fond lui-même. Il manque quelque chose qui fait qu’on n’est pas tout à fait encore dans la parodie, et la parodie elle-même ne peut pas être une simple suite de clichés. Il manque une certaine espièglerie, un certain esprit ; il faut quand même un fond solide pour qu’une parodie soit bien faite.

Je crois que tu tiens le bout de quelque chose qui pourrait être vraiment bon… mais il faut (beaucoup) plus de travail que ça à ton texte.

J’espère que tu vas le retravailler !

[david_hum]

Merci pour les retours Xeraphia.
Je suis désolé pour les coquilles.
Ce texte était un juste truc pour m'amuser et je ne comptais pas y retoucher en profondeur.
Ton message m'a donné envie d'y revenir et d'essayer d'y ajouter ce qui manque.
En espérant que j'arrive à en faire quelque chose de plus digeste.
Pour être tout à fait honnête, je voyais aussi les lacunes. Je l'ai certainement posté trop tôt.
Merci encore pour la motivation.

[Xeraphia]

Merci pour les retours Xeraphia.
Je suis désolé pour les coquilles.
Ce texte était un juste truc pour m'amuser et je ne comptais pas y retoucher en profondeur.
Ton message m'a donné envie d'y revenir et d'essayer d'y ajouter ce qui manque.
En espérant que j'arrive à en faire quelque chose de plus digeste.
Pour être tout à fait honnête, je voyais aussi les lacunes. Je l'ai certainement posté trop tôt.
Merci encore pour la motivation.

Ca c'est génial Je passe rarement sur les textes courts, tu me shootes un MP si tu le retravailles ? Have fun !