« On peut accomplir sa vie ou la rêver » René Char
« Je serai sérieux comme le plaisir. Les gens ne savent pas ce qu’ils disent. Il n’y a pas de raisons de vivre, mais il n’y a pas de raisons de mourir non plus. La seule façon qui nous soit laissée de témoigner notre dédain de la vie, c’est de l’accepter. » Jacques Rigaut
Sans doute eût-il fallu prendre une décision un jour, faire un choix, s'engager, cet engagement que je n'ai pas souhaité, lorsque l'idée de l'échec vous envahit, ne laisse pas de vous contraindre, ce cactus qui pousse au fond de la gorge, il pique tellement fort ; ses épines laissent des blessures parsemant ça et là les graines maudites du cri renfermé.
La mère protectrice du rêve arrache des cris de jouissance tels que le surcroît de volonté n'y suffit plus. Vais-je devenir un homme, un mortel comme les autres, un futil mortel, être de chair avant tout, l'homme qui marche, secoue la tête dans son devenir, étanche sa soif aux lacs amers de l'existence ? Le parfait pendant d'une société sociale, dangereuse parce qu'elle fait de moi son sujet, qu'elle m'intègre à la seule condition que je me refuse à mon bonheur.
Avachis sur la feuille, les mots ne semblent même plus me respecter. Ceci est un vertige inadmissible. Comment puis-je être dans l'autre alors que je ne suis pas dans moi-même ?
Immarescible animal de la nuit, faufilant sa paupière de velours à l'aurore, derrière la fenêtre, elle guette mes moindres gestes, les faits siens, puis m'emporte jusqu'à des contrées si absolues, déserts des désirs inexistants. Dans les ruines de ma conscience le jour fatal vient, les assesseurs formant le cercle me jugeront, brûleront mes aumônes.
Dans l'attente de ce jour, tout ce qui est, vanité par contumace, me remplit de son ignorance, La pureté n'est pas à mes pieds mais dans le ciel, un ciel si haut, capricieux et insensible. Il est impossible de composer avec cet adversaire puisqu'il est lui-même une fable.
De fait, je me suis régénéré dans une aliénation, hideuse obscénité dont je me suis octroyé les pouvoirs. Je veux laisser une trace, une ligne, une croix sur l'horizon, je remplis l'espace qui m'est accordé de larmes sèches dont l'odeur imprègne, je taquine comme un chien errant, j'écris le pire des romans, la corruption dans laquelle je me complais et m'admire. Je travaille mon désespoir au couteau, autour se figent les abeilles d'argent, les ecchymoses de la mutilation.
Au loin, l'anastasie profère ses menaces répétées : tu ne seras jamais l'autre tant que tu ne seras pas toi-même.Concentration de l'irrémédiable.
Je me lance alors dans une chasse à l'affirmatif tout en sachant que cela est vain. La seule condition raisonnable, dans une leçon de gestes, il faut se tuméfier pour vaincre. A cette incommode blessure répondra la pureté mais en ai-je besoin, celle à qui je me refuse chaque jour. Comment puis-je souhaiter la dignité de l'autre sans respecter la mienne ?
Dans l'échancrure de l'éternité, caché sous les jupes du soleil, comme un astre en déroute, dans une révolution permanente, la crainte surgit. Au point qu'il faut se déformer pour apparaître.
Désobéir à ses rêves, devenir un humain.
Désapprouver l'unique, se consumer dans le multiple, au gré du temps s'ébranler dans la désinvolture, détrousser le possible, dissoudre l'incandescence, déchirer la blessure. Se résoudre enfin à ne pas recevoir de récépissé ; les amarres rompus, faire outrage à sa silhouette disparue...
