Ç'arb'àkane
D'un souffle partie, la flèche parcourt en un rien de déni des sens, le temps immortel passé inaperçu pour quiconque n'aurait rien prévu, et ici, elle s'étend cette fraction d'instant, entre un tube et un moelleux de joue.
La pointe fend l'air, le poison reluisant.
Un filet dans le vent, au levant de la mort, à prononcer du bout des lèvres, jusqu'à cette embouchure, le pipau d'une flûte de pan ou ce tuyau, tout banalement, car au bout sort à peine, au début d'instant, et perce l'atmosphère d'un excédent pulmonaire bien géré. Dirigé. Prêt à tricher la réalité. Pour la vie à protéger. Pour le prix mitigé d'un défriché des racines...
Le chapeauté n'a rien à voir avec le bariolé, mais pourtant ; alors que l'un attend la pure de lui dans la nature, l'autre récolte en lui la pure de la nature...
Et le poison de foncer, de ternir, de s'oxyder !
Fraction de seconde, ton trajet sera une éternité. Un microscope du temps ne rendrait compte de l'accéléré ralenti mouvant les ailettes au gré de l'immobile déplacement d'air qui lui permet de se faufiler entre les courants, de les percer sans pour autant se briser. Et, vraiment, virevolter de manière trop flashée pour n'être que rectiligne, droite, pointue et si fine qu'aucune matrice ne pourrait aller en son contenu. La flèchette. Cet artefact technologique que le chapeauté regrettera d'avoir abandonné. Lui a ses lames, ses ceintures et ses lumières. Le bariolé n'a que son âme, ses mixtures et sa lumière, celle qui brille dans un oeil, ou l'autre, et que le chapeauté a caché derrière des verres. Les branches dans les tempes, tous deux sont de mise, en trop sur ce terrain à la misère d'un trop exigu rendement des individus.
Il a visé, il a soufflé, rien ne saurait, sauf peut-être ce moustique qui tire le loto de l'impossible, et par croisement de trajectoire finit empalé, rien ne saurait donc, interrompre le vol sans gravité du bout de taille de la réalité d'un humanoïde qui ne la tranche pas à coups de safaris découvertes.
Un jeu dans la jungle, on y reste enfermé.
Cette vélocité à repérer un totem de la mort du temps lui-même, suspendu car supposé impalpable, le trajet d'un projectile meurtrier, trop souvent rapide pour être envisagé, et donc esquivé...
Rien ne bouge, à la vitesse de la fléchette. Juste avance-t-elle comme un trait qui suit sa ligne dans le vide, tout prêt entre les deux bords de la fraction. Un canon ; une joue. Entre les deux le voyage de cette capsule imbibée de mort. Les plantes qui donnent la vie savent la reprendre avec le bariolé, et le chapeauté ne refait son monde qu'en l'instant où il est prêt à le perdre. Une goutte de sueur aurait perlée, sur sa barbe un peu sale. Ses yeux incertains seraient apeurés. Alors la flèchette le poursuivrait tandis qu'il fait un pas entre une racine et une ronce.
Et le poison de ronger, l'acide, neurotoxique, viral, mortel...
Il est si puissament dosé qu'en un rien de volatile, il pourrait avoir changé. La pointe trempée, mais restera-t-elle empoisonnée ? Le rougeoyant d'une ténèbre aurait prétendu atteindre le contraire, avant que la cible ne soit touchée. Le sang du moustique et de sa dernière victime a déjà commencé à faire réagir les alchimies du bariolé. Les bulles noires pétillent en quelques distances parcourues bien trop lentement, sur la pointe.
Et puis le soleil ; ou du moins un de ses rayons, passant par le reflet d'une goutte et alors diffracté, amplipfié, sous loupe naturelle... Il en vient à percuter la réaction et sert de catalyseur thermique.
68% déjà, partis en fumée noirâtre.
Et la course contre la trotteuse continue... dans une fraction, tout sera perdu pour l'un ou l'autre. Le chapeauté ne voit rien arriver, pendant que le bariolé s'ôte le projet de réussir.
