Via Podiensis
Comme une évidence réveilla son matin
Ce vague dehors par le rideau énamouré
S'infiltra, devint étoffe, se fit douce main
Infime caresse, roseur lactée
Telle une mansuétude se penchant sur son visage
Au loin l'une des gnosiennes au tempo lent
Insuffla crescendo son étonnement
Satie fit naître l'exquis vague à l'âme
Suavement, sa tête se vida, se délassa
L'impression de ne plus rien savoir
Mais que quelque chose l'attendait
La sensation d'effleurer un cheveu d'ange
Le sourire d'un grain de sable
Le vers naissant d'un jeune enfant poète
Comme un ensoleillement qu'elle ne pouvait encore voir
Comme les hommes aimés ne pouvaient lui dire « Je t'aime »
Le chant de l'oiseau bleu vint se poser entre ses draps
Murmura en lisière de ses seins, fredonna sur ses vertèbres,
Vint s'assoupir sur son sacrum
Son corps lui parut alors si léger qu'il lui sembla être le monde
L'air la traversait de tendresse, de purs baisers
Elle n'était plus la lourde de paresse, l'impudique Lilith
Elle était colline, fougère, plume d'hirondelle
Elle se fondait pas après pas dans l'immensité,
Aux confins du merveilleux, de l'indescriptible réel
Elle était chaussures de joie, semelles d'aquarelle
Elle dessinait les gens pour leur offrir leur âme
Elle qui cherchait la sienne du lever au couchant
Elle était déesse fragile Reine d'Amour
Elle qui cherchait l'Amour du lever au couchant
Elle n'était plus l'ensorcelée de son passé
Sur les sentiers éveillés, à travers les grands pins,
Elle était la femme qui chante la Liberté
Elle ne luttait plus contre la mesquinerie des hommes
Elle était la vie contre la mort
Elle était la Vie qui reconstruit les hommes
Le stylo de sa vie lui brûlait déjà les doigts
Elle devinait qu'elle n'allait pas écrire pour demain
Pour dans cent ans
Mais pour maintenant
Pour que le oui traverse le non
Que le non soit la force du oui
Elle savait qu'elle allait écrire pour que l'Amour lui revienne
Du fond de sa petite enfance
Lorsque du sein de sa mère, encore toute étourdie,
Elle tétait la douceur et l'espérance
Bruxelles, fin juillet 2019.
Silence.
Johanna émergea de sa nuit et chercha le garçon des yeux. Sur l'oreiller voisin l'empreinte de sa tête formait un creux massif semblant repu d'étreintes. Ses trente-deux ans eurent un sourire, un sourire de regret qui, au fil des dérobades, avait appris à se consoler hâtivement. Guillaume n'était pas de ceux qui laissent un pourboire après délices. Telle la chaste Artémis, il était de ces gens pudiques qui dissimulent admirablement bien les récifs de leur difformité. Il avait la faconde facile, pouvait s'échauffer en lyrisme, baver les pires cochonneries à l'oreille convoitée, pourtant son coeur restait désespérément obèse de non-dits. Comme la plupart des hommes, il pensait que sa verge savait parler d'elle-même. Du reste, il n'était pas peu fier de sa ventriloquie. Johanna l'appelait « mon ami barbu », et sa queue « ma copine, ma chérie ». Lorsque cette dernière avait bien œuvré, Johanna venait la cajoler à deux doigts, et lui parlait nez à nez, comme si elle s'adressait à une petite fille ayant perdu sa poupée. Guillaume adorait cela, que Johanna flatte avec autant de tact son côté bébé et féminin. Et Johanna adorait le fait de reprendre un peu le pouvoir sur son amant exténué. Selon son désir du jour, Guillaume envoyait un texto ou débarquait à l'improviste pour aimer Johanna à sa façon. Et sa façon plaisait beaucoup à Johanna. Le temps d'un crépuscule, voire d'une nuit, Guillaume se métamorphosait en ours sorti de sa tanière et, sans la moindre entrave, Johanna devenait docilement son écorce. Dès le printemps venu, l'ours Guillaume rêvait de se débarrasser de sa fourrure d'hiver. Par le biais de Tinder, l'ours reniflait, explorait, classifiait patiemment ses Pyrénées charnelles. Une fois géolocalisée sa chlorophylle, l'ours était capable de couvrir de longues distances pour trouver son bon arbre. Mais c'était presque toujours sur l'écorce de Johanna qu'il se délectait à venir se frotter. Avec elle au moins, il pouvait ne pas y aller de main-morte. L'ours Guillaume adorait gratter l'écorce de Johanna de face, de dos, couché ou debout. Il adorait la gratter avec puissance, brutalité ou déférence, au gré de ses lubies, de ses titubements erratiques. Et Johanna ne se lassait jamais qu'il la gratte sous toutes les coutures. Toutefois, elle ne se perdait jamais entièrement dans la peau de l'ours. De sa passion, de ses perditions, de ses ivresses, elle en gardait de larges mesures dans le coeur. Elle lui souriait à pleine bouche pour lui faire croire au Ciel, alors qu'elle n'octroyait à Guillaume que son écorce, à savoir ses tissus externes maintes fois malmenés, esquintés, crevassés, lesquels commençaient à s'exfolier par plaques à force d'aimer des ours dans le vent.
Johanna se leva, enfila sa culotte rouge volupté, et rejoignit la fenêtre. Le soleil riait dans le rideau d'argent. Elle en écarta un pan, et ses yeux s'illuminèrent aux bruissements métèques, aux « choukran bezef » des vendeurs maraîchers de Molenbeek Saint-Jean. Sur sa droite, elle jeta un regard machinal le long du canal où tournoyaient les moulins à vent colorés dans la brise estivale. Là-bas, elle avait marché durant des heures avec de nombreux ours qui lui avait promis le miel, des chevauchées sans fin en Mongolie, des prises d'ayahuasca dans les forêts profondes, et autres nuits tantriques sur les rives du Gange. À chaque fois, elle avait cru à leurs chimères urbaines. Bercée d'illusions, elle laissait les ours lui mentir, faisait l'amour à leurs fumées, à leurs tromperies. L'espace d'un instant, leurs Fata Morgana purifiaient ses pensées, vivifiaient son espoir. L'espace d'un instant, elle se dissolvait dans le mirage, pouvait voir à l'horizon de Molenbeek des nuages en feu, des châteaux arc-en-ciel, des sentes en colimaçon rejoignant les étoiles. Au final, les ours retournaient toujours hiberner dans leurs songes creux, les griffes déjà brûlantes de matcher à nouveau sur leur Tinder sensuel. Ne lui restaient alors de souvenirs que les moulins à vent, rouge, jaune, vert, bleu, et quelques larmes multicolores qu'elle versait seule sur le Quai des Charbonnages.
Dans le cendrier, Johanna saisit le reste du pétard né de sa jolie plante, et l'alluma. Dès la première latte, son esprit encore flottant retint l'ultime frange de sa réminiscence matinale. Elle avait rêvé de Nature et de liberté, elle en était presque certaine. Était-ce une prémonition ? Une blague de plus dans sa vie de fusain totalement engourdie ? Elle s'exaltait beaucoup ces derniers temps pour de petits riens. Elle célébrait des secondes le regard rivé sur ses dessins de conte pour enfants, l'instant d'après elle éclatait en sanglots, le poitrail soudainement martelé par l'angoisse. Elle passait de la gaîté à la tristesse en un temps record, et ces chaos émotionnels épuisaient son âme jusqu'au vertige.
Johanna se fit un café bien noir. Elle mit les verres laissés la veille par Guillaume dans l'évier, jeta dans sa poubelle la dizaine de bouteilles de bières, sans le moindre affect, et remercia intérieurement l'alcool de ne plus être son amie.
Sur ce, elle s'assit à sa table à dessin, ouvrit son coffret noyer d'aquarelles extra-fines, et se dit d'une voix aimante : Johanna, jure que tu repars sur le chemin de Compostelle le mois prochain !
À suivre...
