Yo.
Le texte qui suit n'a pas beaucoup d'intérêt, j'ai hésité à le publier, disons que c'est une petite récréation. J'aime bien ce genre de choses. Mais je le laisse, au cas où ça pourrait plaire a quelqu'un.
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- Mon cher ouragan, les marais torrides comme les chants m’appartiennent. Vois ta chevelure qui tremble au soleil roux. Ce sont ces lauzes, là, ce sont ces meules, où tu viens boire l’horizon avec ta perruque de rousseur. Tu te joue dans les cressons.
-Attends, tiens, tu me fâches. Et mes pissenlits ? Ma fauge ? Mon amour qui s'effiloche ? N’emploie pas de mots si communs. J’ai des crémailles, là, et un petit biberon. Choisis, si tu l’oses, entre l’avoine et le lizeron.
-Formidable ! Tu n’as pas ton pareil pour le trèfle et le chou blanc. Et tes yeux, c’est de la couleur ?
-Exact.
-N’oublie pas la splendeur du sol, où les bouteilles de verre accaparent l’œil du peintre. Taches, insectes, plis, merdes, copeaux de bois, souris sucrées, nuit noire et blanche.
-Certainement ! Ma main ne vaque a rien faire dans l’étendue des champs pâles. Elle brasse et serre tout dans un même mouvement. Dans les creux de ma poitrine, elle les appelle, ces petites mouches, colibris, crève-cœur et crème de jour, aux maisons abandonnées où l’on fait la bière et le bon pain. La pression monte, brûle, surchauffe ; les bulles éclatent, comme champagne saoul de son propre destin.
-Les vois-tu, ces hommes fait de sueur rance et de pisse aigre ? Lyophilisés, ils habitent dans des canettes de métal, la rambarde qui se déploie à les yeux irisées. Les grues s’esclaffent, les calèches montent ; de grandes femmes douces s’attelent au plumes rouges des griffons.
-Laisse moi faire : je m’envole. L’envol est un viol ; je pénètre le ciel, joue au cartes avec les astres, le soleil fume, fond, il y a des taches froides sous le frigo, des airs annexes qui s’associent aux disques de sel. Les vois-tu, ces passants ? je rit et meurt de ne savoir que dire de leur personne. Veux-tu venir ?
-J'ai d'abord besoin qu'on me laboure. Mon fermier? C’est un grand homme pâle et blond, à la main dure; le soleil mord sa peau rugueuse, ses doigts se nouent sur mon arrosoir. Il cultive de tout: j'ai tant d'aspirations.
- Tu m’es insupportable. Je me tue : torrents de larmes, sanglots, spasmes, râles, morts, mort, morts, encore une veillée funèbre. Ah Marie, ou Louise, je ne sais plus. Je gardai tes mèches en mon sac, tes boucles pour moi.
- Tandis que tu étais occupé à mourir, un nuage s'est penché par dessus mon épaule. Il se tient sur la gouttière. Il à les poches trouées. Ses bras sont secs... Et j’ai, dans le creux de nos mains, des chansons qui se gravent et se répètent.
