Où sont les mots ? Ils ne courent plus sous ma plume. J'ai perdu le chant qui m'envahissait naguère. Désormais berceuse lancinante, il a endormi ma Muse
Et engourdi mes doigts.
Je n'ai pas même mon cœur qui m'éclaire.
Où sont ces mots ? Je les entends briller en mon âme, sonnant clairon. Je les vois, enchevêtrés sur le triste papier, pleurer ma plume brisée. Ils entonnent un requiem à ma Muse, mon inspiration. Et leurs frères superbes en mon âme restent prisonniers.
O Muse ! Si comme Homère je savais raconter. Hélas, Muse, en vain de mon cœur, mes rêves veulent s'arracher. Muse, je t’invoque, si tu es en moi. Mais si tu accours pour Homère, tu n'accours pas pour moi. Heureux les poètes qui n'ont qu'à appeler pour voir la lumière. J'ai beau scruter mon cœur,
Je n'y vois guère.
Si Chronos le Dévoreur ne s’élève contre moi, je volerai chercher par-dessus les toits, la belle musicienne de l’univers, à la chevelure dorée sous la lune,
Pour lui ravir les ondulations de sa harpe légère, où résonne le silence des dunes.
