Petite histoire de circonstances 
. Juste une précision, ce conte n'est pas historiquement correcte, cherchez pas 
. Bonne lecture!Antananarivo, mai 2017.Sa première impression de Madagascar fut le chaos total.
A sa sortie de l’aéroport, personne ne l’attendait. Joëlle, l’organisatrice du séminaire l’avait pourtant assuré qu’un chauffeur viendrait l’amener à l’hôtel.
Pendant près d’une heure Michael avait attendu dans le hall d’arrivée, anxieusement accroché à ses valises. Après seulement quelques minutes, il suait déjà à grosses gouttes et ses cheveux châtains, bien qu’éparses, collaient à son front. Il devait sans arrêt réajuster ses petites lunettes rondes qui glissaient sur la sueur de son nez en trompette. Sa chemise blanche présentait des tâches de sueur dans le dos et sous les aisselles.
Michael n’avait jamais eu « la classe », mais là il ressemblait franchement au colon européen s’aventurant pour la première fois sous l’équateur. Les locaux le regardaient amusés, ce qui eut pour effet de le mettre encore plus mal à l’aise.
Lasse d’attendre qu’une pancarte indique son nom, il finit par se diriger vers l’entrée et pris le premier taxi qu’il aperçut.
- Hôtel de la Madeleine, dit-il d’un ton sec.
- Bonjour Monsieur, très bien. A oui je connais cet hôtel, celui qui se trouve près du Palais de la Reine. Vous venez en vacances ? demanda le chauffeur.
- Non, répondit un rien énervé Michael, je viens pour une conférence.
Au ton de sa voix, le chauffeur comprit qu’il n’était pas du genre à vouloir converser et il se tut pendant le reste du voyage.
Michael regardait défiler devant lui les rizières à perte de vue dans lesquelles pataugeaient des enfants vêtus de haillons. La chaleur étouffante se glissait jusque dans le taxi dépourvu d’air conditionné.
C’était la première fois en trente-cinq ans qu’il avait pris un vol long-courrier et ses rêves d’un Madagascar idyllique s’estompaient au fil des kilomètres. Plus il s’approchait de la capitale, plus il avait le sentiment d’étouffer. Les rizières avaient cédé la place à des rues étroites et cabossées, bordées de bouis-bouis en tôle. L’absence de trottoirs obligeait d’innombrables piétons à marcher sur la rue et le taxi donnait sans cesse des coups de volant pour les éviter.
Michael se cramponnait à son siège pour ne pas perdre l’équilibre. Plus que la chaleur, c’était l’anxiété qui le faisait transpirer. Avait-il bien fait de laisser Angela seule à Bruxelles, enceinte de leur premier enfant ? Et si le bébé arrivait plus tôt ? Et s’il y avait un problème ? C’était elle qui l’avait convaincu de participer à cette conférence qui, elle l’espérait, lui permettrai de briguer une place plus enviable à la Chaire de Droit.
Elle lui avait dit avant de partir, de…
- Voilà monsieur, nous sommes arrivés, déclara le chauffeur, interrompant net ses pensées.
Il s’était arrêté devant une bâtisse en bois du dix-neuvième siècle, rouge écarlate, bordée d’un jardin d’arbres fleuris. Elle paraissait fragile et un peu sur le déclin.
Michael pinça les lèvres. La maison ne correspondait pas trop aux photos de TripAdvisor. Décidemment ce voyage commençait bien mal.
Quel fut donc sa surprise lorsqu’il pénétra à l’intérieur de l’hôtel ! Le hall d’entrée était tapissé de velours vert foncé et des portraits de mulâtres en costume d’époque lui conférait un air solennel. Le comptoir en bois d’ébène, ciré et brillant invitait les arrivants à s’y accouder. Il flottait dans l’air une odeur de pâtisserie maison qui vint titiller ses narines pour le replonger dans la cuisine de sa grand-mère lorsqu’elle lui préparait des madeleines pour son goûter. L’hôtel de la Madeleine était donc bien nommé !
Il appuya sur la cloche en cuivre pour annoncer son arrivée. Une petite malgache rondouillette arriva en dodelinant de la tête.
- Bonjour monsieur. Vous êtes monsieur Vancalanbegue, c’est bien ça ? demanda-t-elle en écorchant son patronyme.
- VAN CALENBERG, épela Michael. Oui c’est bien moi.
La malgache ne prit pas ombrage du ton condescendant du bonhomme grassouillet.
- Soyez le bienvenu monsieur, nous vous avons réservé une chambre au deuxième étage, lui dit-elle en décrochant du mur une lourde clé en cuivre.
- Veuillez me suivre.
Par un escalier étroit orné du même velours vert, ils atteignirent une chambre en coin.
- Voici votre chambre Monsieur. Vous trouverez une grande penderie sur votre gauche et la salle de bain est par ici lui indiqua la malgache. Le petit déjeuner est servi entre sept et dix heures. N’hésitez pas à m’appeler si vous avez besoin de quoi que ce soit.
Michael la remercia et lui glissa un petit pourboire. Lorsqu’elle eut quitté la pièce, il s’affala comme un ours sur le lit. Celui-ci émit un craquement sourd, témoin du grand âge du meuble en bois. Le velours des murs était ici bleu nuit et les meubles en patine blanche. De lourds rideaux habillaient les fenêtres laissant entrer un pâle soleil sur le parquet ciré.
Sans même se dévêtir, Michael, épuisé par plus de vingt heures de voyage, s’endormit aussi sec.
***
Quand il se réveilla, le soleil commençait à disparaître à l’horizon. La bouche pâteuse, il se leva et se dirigea vers la fenêtre. Perché sur une colline surplombant la vallée d’Antananarivo, la maison offrait au spectateur une vue plongeante sur la ville. Les maisons en pierre colorées se mêlaient aux abris en tôle dans un labyrinthe de petite rues étroites. Au centre de la ville on distinguait un grand lac au milieu duquel trônait une colonne de marbre.
Cette sieste lui avait fait du bien et la vue lui redonna le sourire. Il déballa ses affaires et entreprit de prendre un bain pour se débarrasser de la sueur et la poussière qui lui collaient à la peau. Une fois propre et rasé, il se senti un autre homme. Il enfila une chemise à courtes manches et un pantalon blanc qu’il compléta d’un mouchoir assorti. Il restait décidément dans son rôle de Livingstone des temps modernes. ! Il alluma son ordinateur et passa un appel en vidéo conférence à Angela.
- Bonjour mon cœur, tu as fait bon voyage ? demanda la jeune femme d’une voie enjouée.
- Long, terriblement long. Mais, tout va bien, je suis arrivé en un morceau et mes bagages ne se sont pas perdus, c’est déjà ça. Et toi comment te sens-tu ?
- Fatiguée, le bébé bouge beaucoup.
Angela était resplendissante, la grossesse avait fait des merveilles à son teint. Malgré de cernes visibles, son visage parsemé de tâches de rousseurs respirait le bonheur. Tous les essais et échecs pour obtenir cet enfant n’avaient pas entamés sa joie de vivre. Ils l’avaient seulement rendue un peu plus inquiète, un peu plus posée.
Après une conversation emplie de banalités, Michael raccrocha non sans promettre à plusieurs reprises d’être prudent.
Vers dix-neuf heures, il sorti de sa chambre, attiré par les bonnes odeurs qui montaient du salon. Le parfum de madeleine avait fait place à celui de ragoût de zébu, de grillades de poisson et de légumes à la vapeur.
Une seule table était occupée par un couple de retraités. Michael choisi de s’assoir dans le coin opposé, près d’une fausse cheminée en pierre. Comme le reste de la maison, la salle à manger était agréablement décorée à la victorienne.
En scrutant la pièce, Michael remarqua une dizaine de statuettes en bois posées sur la cheminée. Elles mesuraient plus ou moins quinze centimètres de hauteur et représentaient des personnages blancs de la vie courante. Un boulanger. Un postier. Un chef de gare. Une infirmière.
Curieux, il prit la figurine de policier pour l’inspecter de plus près. Elle était peinte avec grand soin. Les détails du visage, tels la moustache et les yeux étaient tracés avec délicatesse. Le policier portait une tenue kaki composée d’un short et d’une chemise à courtes manches et sa tête était surplombée d’un képi blanc. Il lui rappela l’uniforme de son grand-père lorsque celui-ci était gendarme au Congo.
- Attention, c’est une pièce de collection ! entendit-il soudain.
Une dame d’une cinquantaine d’année qui avait fait irruption dans la pièce lui pris délicatement la pièce des mains et la reposa sur la cheminée. Il s’agissait de nul autre que madame Madeleine, la propriétaire des lieux.
- Pardonnez-moi, s’excusa Michael confus. Je voulais juste l’admirer de plus près. Elle est tellement belle. Je n’avais jamais vu de statue qui arrivait aussi bien à représenter l’expression d’un visage. Les yeux paraissent vous regarder, tentât-il de plaisanter.
- Il n’y a pas de mal, mais ces pièces sont très fragiles. Elles sont presque aussi anciennes que la maison. Pour moi, elles ont une valeur sentimentale inestimable. Avez-vous bien été installé monsieur Van Calenberg ? dit-elle en changeant de sujet.
- Tout à fait, la chambre est charmante et je me réjouis du repas imminent. Je compte bien reprendre des forces avant de travailler demain.
- Vous venez pour le travail ? Dans quel domaine exercez-vous ?
- Je suis professeur de droit, je viens participer à une conférence en ville.
- Oh, un professeur d’université sourit Madeleine. Comme c’est intéressant ! Vous n’aurez pas de temps pour visiter alors ?
- Malheureusement pas beaucoup, je ne serais libre que ce week-end. Que me conseillez-vous de voir en si peu de temps ?
Sans hésitations, Madeleine lui parla de la cité des Rois, situé à seulement vingt kilomètres de la capitale. Il s’agissait d’une ville ancienne construite pour les Rois et les Reines de Madagascar à la fin du 17ème siècle. Pour le féru d’histoire qu’était Michael, cette visite sembla une aubaine. Elle lui proposa de tout organiser pour lui, ainsi il pourrait se concentrer sur sa conférence le reste de la semaine.
Au fil de leur conversation, il s’avéra que Madeleine venait elle aussi de Belgique. Elle était arrivée bien des années avant avec son mari ingénieur des mines. A présent veuve et sans enfants, elle avait transformé leur demeure en maison d’hôte et rien ne lui faisait plus plaisir que de partager son amour pour le pays avec les nouveaux venus. Pendant qu’ils conversaient, Michael la détailla. Son visage arborait quelques rides et ses cheveux bruns parsemés de blancs coulaient en longues boucles sur ses épaules. De corpulence épaisse, elle s’habillait néanmoins avec élégance pour camoufler les affres du temps. Seuls ses yeux émeraude étaient pétillants de vie et contrastaient avec le reste du personnage.
Lorsque le plat de Michael arriva, son hôtesse prît congé de lui.
- Quelle chance, pensa-t-il. Lui qui n’était pas débrouillard pour un sou, il n’aurait qu’à se laisser conduire.
La cité de Rois. Il sourit intérieurement. Rien que le nom l’emballait déjà. Il donnerait un commentaire très positif sur cet hôtel et l’amabilité de la propriétaire.
A la fin de son repas, il remonta dans sa chambre. Dans le couloir de l’étage, un portrait l’interpella. La dame représentée ressemblait trait pour trait à Madeleine ; les mêmes yeux émeraudes, surplombés de long cils noirs ; les mêmes cheveux auburn, cette fois sans traits de blanc, coiffés en chignon haut. La forme du visage, un parfait ovale, venait compléter la similitude. Seuls les habits, une robe grise bouffante relevée par un corsage et fermée jusqu’au cou, firent comprendre à Michael qu’il s’agissait sans aucun doute d’une lointaine aïeule de Madeleine. Celle-ci semblait d’ailleurs avoir eu la petite trentaine au moment du portrait.
De retour dans sa chambre, il ne lui fallut pas plus de dix minutes pour ôter ses habits et s’endormir.
***
Le lendemain matin, il se réveilla de bonne heure, prit son petit déjeuner et se mit en route pour la conférence à l’université.
La semaine se déroula sans encombre, mais sans aucun moment libre. Il avait décidé de ne pas s’aventurer dans la ville où une épidémie de choléra venait d’éclater. De toutes façons, il finissait tellement tard, qu’il faisait déjà sombre lorsqu’il rentrait chaque soir épuisé à la Maison Madeleine. Son hôte se montrait particulièrement attentive à ses moindres demandes et ne manquait jamais de lui témoigner quelques petites marques d’affection. Sans doute leur origine commune la rendait quelque peu nostalgique. Pourtant, à chaque fois que Michael évoquait la Belgique et lui demandait si elle connaissait tel ou tel lieu, elle changeait promptement de sujet. Le mal du pays, pensa Michael qui cessa d’aborder le sujet.
Chaque jour, il appelait Angela, prenait de ses nouvelles, lui racontait sa journée et raccrochait, soulagé de la savoir en bonne santé.
Lorsqu’arriva le vendredi, Madeleine l’interpella pendant son repas.
- Professeur, je vous ai trouvé un excellent chauffeur pour demain. Il s’appelle Joseph et viendra vous chercher à huit heures pour vous amener vers la cité des Rois. Ne vous en faites pas, il vous attendra sur le parking, donc dès que vous déciderez de rentrer, il sera à votre disposition.
Ainsi, le lendemain, une petite Toyota blanche l’attendait devant l’hôtel. En descendit un vieux malgache très maigre à la peau fripée par le soleil qui répondait au nom de Joseph. Il portait une sorte d’uniforme beige et des chaussures noires en cuir, usées jusqu’à la corde mais brillantes comme un sou neuf.
Sans un mot, celui-ci fit entrer Michael à l’arrière du véhicule et d’un geste lui intima de fermer la fenêtre.
Sous le soleil levant, ils quittèrent la ville par une route étroite et bordée de cahutes multicolores. Même si on était samedi, le trafic ne permettait pas à la voiture d’avancer à plus de trente kilomètres heure et il fallut deux bonnes heures pour rallier la cité des Rois.
Arrivés à un petit parking en terre battue, le chauffeur se gara à l’ombre et lui fit signe qu’ils étaient arrivés. De tout le voyage, ils n’avaient pas échangé un mot. D’autres que Michael aurait pu trouver cela inconfortable, mais il aimait utiliser les moments de silences pour vaguer à ses pensées.
- Alors la voilà cette fameuse cité, se dit-il en contemplant la centaine de marche qui y menaient.
A cette heure matinale, peu de touristes étaient arrivés et une brise matinale, mélange de vanille et la cannelle lui caressa le visage. Revigoré, il entreprit de gravir les marches d’un pas décidé, mais arrivé à la moitié de l’escalier en terre, sa corpulence et son manque de souffle le rappelèrent à l’ordre.
- Bon sang Michael, se dit-il, quel exemple pour ton futur fils. Il va vraiment falloir changer les choses quand il arrivera si tu ne veux pas qu’il te dépasse en courant à deux ans !
Prenant son courage à deux mains, il reprit son ascension pour enfin arriver dans le domaine royal. Quelle ne fut pas sa déception lorsque celui-ci ne s’avéra être que quelques bâtisses en bois dont la peinture brunâtre s’écaillait !
En tout, quatre maisons sans portes et sans fenêtres étaient reliées entre elles par des chemins en terre rouge. Des touffes d’herbe éparses faisaient office de jardin et un grand trou au centre des maisons devait avoir jadis abrité une fontaine.
Quelques guides locaux commençaient à arriver sur le site. L’un d’eux, un grand jeune homme à lunettes lui proposa ses services pour un prix que Michael trouva exorbitant mais que le manque de pratique l’empêcha de négocier.
Il suivit donc le jeune homme qui se présenta comme Ravasko, à travers les bâtisses en bois. Chacune avait sa propre histoire ayant appartenu tantôt aux reines, tantôt aux rois de Madagascar qui s’étaient succédé depuis le 17ème siècle jusqu’à l’arrivée de colons anglais au 19ème. Ravasko lui racontait fièrement les anecdotes liées à chacune d’entre elle. Bien qu’il lui fallût des miracles d‘imagination pour replacer le quotidien de royautés entre ces murs vides et cette terre battue, Michael acquiesçait de la tête avec un enthousiasme convaincant.
Dans la quatrième maison, quelques photos en noir et blanc ornaient certaines pièces. Elles représentaient Ankananaoriva, la dernière reine de Madagascar auprès de son mari le roi Ravostoliosoava. Ils étaient habillés comme les colons européens envoyés par la Reine Victoria et siégeaient sur des trônes en bois parmi leurs fidèles.
- Tient, qui est cette jeune femme blanche que l’on aperçoit sur certaine photo ? demanda Michael
- C’est une vaza comme vous ; rigola Ravasko. Elle est venue avec son mari l’ambassadeur de je ne sais trop quel pays. L’histoire raconte que le roi Ravostoliosoava s’était épris d’elle et qu’à la mort soudaine de l’ambassadeur, elle avait été invitée à loger au palais. Lorsque le choléra frappa la maisonnée et emporta servantes, valets et finalement les deux monarques, la vaza disparut. Certains disent que, anéantie par son chagrin d’avoir perdu son roi après avoir perdu son mari, elle reprit la mer pour les terres froides d’où elle était arrivée. D’autres prétendent que c’est elle qui a déclenché l’épidémie puisqu’elle n’avait pas été affectée. Elle aurait jeté un sort à la Cité afin de supprimer la reine et toutes ses rivales, mais sa magie noire s’était retournée contre elle puisque le roi Ravostoliosoava avait lui aussi succombé. Malgré sa douleur, elle n’a jamais pu se résoudre à quitter l’île et aujourd’hui encore, elle ère à la recherche de son Roi et de sa propre jeunesse disparue, termina Rasako d’un ton mystérieux.
En réalité, Rasvako adorait raconter cette histoire aux touristes. Même les plus cartésiens ne pouvaient réfréner un petit soubresaut à l’ouïe de son récit et il avait souvent du mal à réprimer un fou rire. Cette fois la tête abattue de Michael fut sa récompense.
Après une heure de visite, Ravasko le raccompagna à l’entrée du site en lui souhaitant un bon retour.
- J’ai fait tout ce chemin pour visiter de vielles cabanes pesta Michael. Pfff, quel gâchis !
Alors qu’il allait retourner vers la voiture, une dernière cabane attira son attention. Celle-ci était en retrait des autres, cachée derrière une dense végétation. En s’approchant, il remarqua de belles écritures en lettres d’or qui ornaient la façade.
Il avait payé le guide et son entrée et apparemment on ne lui avait même pas proposé de visiter la plus jolie partie de la cité. Non mais quel culot ce Ravasko!
La porte de la bâtisse état entrouverte et Michael enjamba la végétation pour s’y faufiler. Il ressentait une joie de petit garçon espiègle lorsqu’il poussa la porte et entra dans une pièce très sombre.
- Bienvenu !
La voix chaude de femme qui l’accueillait le fit sursauter tant il s’attendait peu à trouver quelqu’un dans cet endroit. Il voulut excuser son intrusion, mais avant qu’il n’ait le temps de le faire, la dame l’invita à prendre place dans un fauteuil en oseille au milieu de la pièce.
Lorsque ses yeux s’habituèrent à l’obscurité, il distingua une femme drapée dans différents voiles de soie vermeille assise sur un gros coussin en brocard. Ses yeux clairs étonnèrent Michael qui ne put distinguer le reste de son visage lui aussi dissimulé derrière une soierie. La femme lui offrit un breuvage qui ressemblait à du thé. Il hésita entre le désir d’être poli et le bon sens de ne pas attraper une maladie digestive. Finalement, sous le regard insistant de celle-ci, il porta le breuvage à ses lèvres et en bu une petite gorgée.
Ils restèrent là de longues minutes à se contempler l’un l’autre. L’atmosphère ne prêtait pas à la conversation sans pour autant être inconfortable. Michael se sentait étrangement bien dans cette pièce en sa compagnie. L’odeur sucrée qui flottait dans l’air lui rappelait quelque chose sans qu’il puisse nommer cette sensation. Le regard de la femme voilée lui faisait ressentir un calme étonnant. Le temps flottait. Aucun bruit extérieur ne venait troubler cette étrange tête à tête. De plus en plus relâché, il finit par terminer son breuvage et après s’être essuyé la bouche, il s’excusa auprès de son hôte. Elle le couvrit de son regard bienveillant et lui dit au revoir d’un signe de la main.
***
De l’air. Du soleil. Du mouvement.
Et puis Ravasko lui attrapant le bras et l’entrainant comme un forcené loi de la cabane. Il tenait un langage saccadé et était hors d’haleine, si bien que Michael n’arrivait pas à comprendre le moindre mot.
- Le mauvais œil, le mauvais œil, criait Ravasko
Il ne rigolait plus du tout.
- Là dans la maison, pourquoi vous êtes rentré vaza ? Vous êtes fou c’est interdit, il ne fallait pas.
- Oh ça va, calme-toi, je pensais que cette maison faisait partie du site, dit Michael pour tenter d’apaiser la situation.
- Non vaza, elle est interdite cette cabane, elle est maudite vaza. C’est la maison de l’Etrangère.
Ça y est, soupira Michael, il va encore me sortir ses balivernes sur ses malédictions et autres sornettes. D’un geste brusque, il se dégageât de son guide pour rejoindre la voiture au plus vite.
Joseph le chauffeur l’attendait comme promis sur le petit parking et il fût prompt à démarrer le véhicule. Ils reprirent la route dans le même silence entendu qu’à l’allée.
Les embouteillages commencèrent à quelques kilomètres de la ville. Les voitures n’avançaient plus et il fit rapidement aussi chaud dans leur véhicule qu’à l’extérieur. Michael regrettait déjà d’avoir bu le breuvage dans la cabane car son ventre gargouillait et une sensation de lourdeur vinrent lui rappeler son manque total de prudence.
- Nom de dieu, pourquoi ça n’avance pas, finit-il par s’énerver sans attendre réellement de réponse de Joseph. Et puis c’est quoi ce bousouf devant nous. Un mariage ? Mais quelle idée de bloquer tout le monde.
A son grand étonnement, Joseph s’exprima d’une voix rauque.
- Non vaza, pas mariage. Déterrement.
- Déterrement ?
- Oui, vaza, ici une fois par an, on déterre les morts pour le Grand Cortège. C’est une marque de respect envers nos aïeuls. Une tradition centenaire.
- C’est sérieux, les gens là devant sont réellement entrain de parader avec des cadavres ? A bien voilà qui explique les épidémies de choléra à répétition. L’autre avec son histoire d’étrangère il m’a fait bien rire, bien sûr mettre la faute sur le dos d’une jeune femme alors que…
- Pardon, grogna le chauffeur ?
- Non rien Joseph, des conneries que mon guide m’a racontées.
Une demi-heure passa sans que les voitures ne bougent d’un centimètre. Agacé, Michael se dit que quitte à étouffer dans le taxi autant aller jeter un coup d’œil.
Avant que Joseph n’ait eu le temps de le retenir, il claqua la portière et se dirigea vers l’endroit d’où provenaient les chants. Une centaine d’hommes et de femmes avançait en dansant dans la rue étroite. Ils portaient des habits de fête et tenaient au-dessus de leur tête des énormes paquets enveloppés dans des linceuls blancs. Une odeur mélange de sueur humaine, de parfum de fleurs et de terre humide happa Michael à la gorge. Il regarda la procession pendant de longues minutes comme hypnotisé par les chants et les danses des indigènes.
Sa curiosité satisfaite, il voulu retourner vers le taxi mais le cortège s’était refermé derrière lui et il lui était impossible d’aller à contrecourant de la foule tant l’espace était étroit. Était-ce la chaleur, la foule, le mauvais breuvage ou les chants entêtants, soudain il se senti suffoquer.
Pam pam, pam, pam.
Pam pam, pam pam.
Les tambours.
Pam pam, pam pam.
Pam pam, pam pam.
Son cœur.
Une sensation d’angoisse le saisi. Il sentait sa gorge se nouer, sa poitrine s’affaisser sous le poids d’une pression invisible.
- Aidez-moi ! aidez-moi ! tenta de crier Michael. Son cri fut étouffé par le bruit ambiant.
Comme dans un mauvais rêve, il avait l’impression de ne plus être maître de son corps. Il sentait sa langue s’épaissir, l’air lui manquer, un voile lui masquer la vue.
Pam pam.
Les indigènes et leurs habits colorés se mirent à danser autour de lui, tels une farandole macabre. Il leur tendait les mains, tentant d’attraper quelqu’un au passage mais ses doigts se refermaient constamment sur du vide.
Pam pam, pam pam.
Leurs visages se faisaient de plus en plus flou, tournoyant rapidement autour de lui. Leurs chants se mêlaient à ses supplications atones.
D’un coup, il sentit qu’on lui attrapait la main. Une peau douce de femme. Des yeux verts, un sourire bienveillant. Des voiles de soie vermeille.
La femme de la cabane.
Une odeur de biscuit. Une paume blanche.
Madeleine ?
Il ne comprenait plus rien, mais comment avait-elle fait pour le retrouver. A bout de forces, il perdit connaissance et se laissa couler dans un sombre abîme toujours accroché avec désespoir à sa sauveuse.
Puis plus rien.
****
Le corps meurtrit par sa chute, Michael fini par ouvrir les yeux. La douce Madeleine l’avait retrouvé, ramené à l’hôtel sur les collines de la ville. Le cauchemar était terminé.
Ses yeux se posèrent sur elle. Madeleine lui caressait les cheveux d’un geste maternel et lui murmurant que tout allait bien.
- Merci, merci, essaya-t-il d’articuler. Ses lèvres ne produisaient toujours aucun son.
Il tenta de bouger les bras puis les jambes mais malgré tous ses efforts ses membres ne répondaient pas. Il réalisa que ce n’était pas dans sa chambre d’hôtel qu’il se trouvait, mais à même le sol en terre. Un linceul blanc orné de broderies dorées lui entravait le corps si bien que le moindre mouvement lui était impossible. Il leva des yeux suppliants vers Madeleine et vit d’autres visages autour d’elle.
Joseph le chauffeur. Ravasko le guide. Les visages du cortège. Tous se signaient et déposaient un baiser sur son front. Le dernier fut celui de Madeleine, qui lui ferma les paupières pour laisser deux hommes se saisir de son corps et le projeter dans un trou profond.
Affolé, Michael voulut crier.
- Non, non je ne suis pas mort ! Madeleine ! Joseph ! Quelqu’un !!!! Pitié, aidez-moi !
Les premières pelletées sur son visage sentaient le bois humide. Le poids de la terre se fit de plus en plus lourd sur son corps inerte.
- Non, au secours, je suis vivant!, hurla Michael en silence sentant ses dernières forces s’évanouir.
Ensuite vint l’obscurité. Et puis la mort.
*****
Michael ouvrit les yeux, respira à pleins poumons. Il voulut tourner la tête mais ne put faire aucun mouvement. L’obscurité s’était évanouie.
La belle Angela était là devant lui, assise dans la chaise au milieu du salon de la Maison Madeleine. Son ventre était plat, ses yeux bouffis par la tristesse. A ses pieds, la valise de Michael. Par la porte de la cuisine, une jeune femme en robe courte entra, une tasse de thé en main.
Madeleine avançait d’un pas léger, son corps élancé faisant virevolter les voiles de sa robe vermeille. Son visage lisse et ses longs cheveux auburn faisaient ressortir le vert de ses yeux.
Elle tendit la tasse de thé à Angela.
- Tenez ma belle. Je suis profondément désolée de ce qui lui est arrivé. Le choléra l’a tué en quelques heures à peine vous savez, dit Madeleine d’une voix réconfortante.
- Mon dieu, je n’arrive toujours pas à y croire, sanglota Angela. Que dire à notre fils ?
- Quelle tristesse, murmura Madeleine en mordillant ses lèvres. Je voudrais tant faire quelque chose pour vous.
Elle se leva alors et saisit une statuette en bois représentant un bonhomme grassouillet habillé d’une chemise blanche et des lunettes rondes. Elle tendit l’objet à Angela.
- Voyez-vous, comme Michael les aimait tellement, j’ai fait faire cette statuette à son effigie. Je l’aie appelée Le Professeur. Je vous l’offre en souvenir. Mais attention, elle est fragile, c’est une pièce de collection…
La fin
