La balle lui frôla le visage. Heureusement, il n'y avait pas de vent. Il se leva d'un bond, il savait que son ennemi devait recharger son fusil. Alors, cela lui laissait largement le temps de l'attaquer. Il lui sauta dessus, baïonnette à la ceinture, et la lui enfonça dans le ventre. Il fit un geste vers le haut pour lui cisailler l'abdomen. Les boyaux s'échappèrent du ventre. Chauds. Fumants. Le soldat presque mort essaya, dans un geste désespéré, de remettre les viscères à leurs places à l'aide de ses mains. En vain.
J'étais à deux mètres de là, allongé sur le ventre. " Vas y tout seul, je ne peux plus marcher." Le nez dans la poussière, mon pied droit était arraché et ne tenait à ma jambe que par quelques ligaments. Il revint vers moi, son visage et sa redingote mouchetés de sang et de boyaux. Il ne dit rien. Je sentais dans son attitude une grande détermination. Il prit ma sacoche, pour les munitions, et me laissa ma baïonnette, car il savait qu'un soldat sans son arme était un soldat qui finissait en prison. Ou pire. Il s'éloigna, enjambant les cadavres, les blessés, les défigurés, les démembrés, les éberlués. Il n'entendait pas les cris, les plaintes, les pleurs, les à l'aide.
Les généraux avaient fait charger la cavalerie. C'était le dernier palier avant les canons. Bientôt, aux cris des fantassins, s'ajouteraient ceux des chevaux.
La baïonnette en bandoulière le ralentissait. Trop lourde. Trop longue. Il la jeta, malgré le risque de sanctions, en plus il arrivait près du but qu'on lui avait fixé. Le pont. Faire sauter le pont. Pour couper les lignes ennemies.
Les canons avaient commencés à cracher leurs boulets. Imprécis. Il pleuvait la mort. La boucherie. Mais insuffisant pour faire reculer l'autre.
Il monta tout en haut de la colline, et contempla le triste spectacle. Ce n'était qu'une plaie ouverte. Béante. Le sang coulait à flots.
Il fallait absolument faire sauter le pont. Et vite. Mais il se rendit compte rapidement que seul, il n'y arriverait pas. Il lui fallait des renforts. Alors, il prit sa radio.
- Rogers, Rogers, j'ai besoin de soutiens, envoyez moi l'aviation, et passez moi cette colline au napalm !
- Au napalm !. Qu'est ce que tu fout ? Y'a pas d'avions au Moyen Age !!!
- Moyen Age !. j'm'en branle. J'ai pas envie de crever. Alors, maintenant on est au Vietnam, man, et bouge toi le cul pour m'envoyer le napalm !! Bordel.
- Tu fais chier. Tu changes tout le temps les règles. J'ai pas d'avions, comme ça, sous la main. Faut attendre, va te mettre à l'abri.
- J'suis dans la jungle, man. Pas dans la forêt de Fontainebleau. Alors, bouge toi.
- Ok, Rambo, les zingues arrivent. Ca va pleuvoir du napalm.
VLAAAM. La porte s'ouvrit et mon père rentra dans ma chambre.
Comme un fou.
Comme d'habitude.
Il dit: " Au lieu de jouer aux petits soldats, tu ferais mieux de faire tes devoirs."
Je répondis: " Papa, je te ferais dire que c'est les vacances de Noël."
Il repartit, plus vite encore, en refermant violemment la porte.
Deux ou trois petits soldats, qui avaient échappés à la boucherie, tombèrent.
Je devinai un large sourire sur le visage de mon père.
De la cuisine il gueula: "J'ESPERE AU MOINS QUE LA BAIONNETTE, TU L'A BIEN ENFONCEE DANS LE VENTRE EN REMONTANT VERS LE HAUT POUR QUE LES BOYAUX TOMBENT. CHAUDS. FUMANTS."
Il devina un large sourire sur mon visage.
Je criai: "PAPA, JE VAIS LE DIRE A MAMAN."
Il regueula: "ALLEZ, VA TE LAVER LES MAINS. ON MANGE.
Je me levai. Difficilement. Je récupairai mes béquilles. Accident de VTT. La cheville avait morflé.
VLAAAM. Le pont venait de sauter.
