Le temps se tord.
Je ne sais plus comment le prendre. Comme quand s'ouvre une fenêtre, sous le coup du vent, et que tout s'envole. Les heures, les jours, les mois. Ils défilent sans que je n'ai le temps de les voir, de les lire, de les comprendre. Que va-t-il se passer lorsqu'il sera trop tard? Lorsque je devrai dire "Je suis désolée, je n'ai pas réussi." Peut-on vraiment prétendre ne pas réussir, lorsqu'on n'a pas essayé? Tous les jours j'y pense, toutes les heures je retarde. Parfois je m'assois à mon bureau, parfois je ne quitte ni ma chambre ni mon lit. Un soupire, et l'on repousse à plus tard. Un froncement de sourcils, et c'est fini. L'inexploré reste-là. Posé sur la table. Inconnu. Immaculé.
Le temps s'arrête.
Et vient une conscience lourde de conséquences. Un engrenage. Je ne peux pas parce que je n'ai pas essayé. Je n'ai pas essayé de peur de ne pas pouvoir. Je reste là. Pétrifiée.
Face à ma page blanche.
