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Nous passions nos vies pressés contre un tilleul
Jonchant nonchalamment le pré-haut du bahut,
Et le soleil, saoulé, d'avoir prêté sa gueule
Au noir convalescent descendait dans la rue

Car du tilleul un jours devait crever l'écorce
A laquelle nos corps emmêlés
Mais sans force,
S'adossaient pour aimer – car l'histoire est finie.

Le soleil affaibli
Sur nos nuques déteint,
Et des longs peupliers dont les branches s'abaissent
Fatigués des adieux que l'on refait sans cesse
S’espacent les feuillages
Qui cachaient
Ton
Chemin.
Il n'est plus rien,
Ici,
qui nous retienne :
Le soleil décline
Notre ciel inutile,
Et le rêve envolé
Pour un lieu plus fertile,
S'éloigne lentement et son ombre est la tienne.

Tu sais que tout s'en va
Et je crains d'être seul
à penser que demain de nouveau donnera
L'ombre des amoureux
Dormant sous leur tilleul
Deux à deux, se perdant, l'un l'autre en son aura.

Car inlassablement je hais,
Je hais, je hais
Et j'aime, j'aime, j'aime
Ce Temps de toi qu'ici je sème

[Eveil]

J'ai déjà lu ça je crois, en tout cas le premier vers c'est certain.

Un clin d'oeil à Barthes ?

De jolies choses, comme souvent, et un rythme délié.

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Petit clin d'oeil oui, c'est surtout que j'adore le titre de l'ami Roland  (et que je n'ai jamais d'idée pour les titres).

Effectivement, j'ai triché. Les trois ou quatre premiers vers étaient issus d'un petit texte, et j'ai pensé qu'ils pouvaient donner sur un poème un peu plus grand.

Merci pour ta lecture, Eveil.