DOOMED
Encore un vieux truc gerbé, dont les grumeaux me restent entre les dents serrées. Les maxillaires sous acide, en béton tendu autour de la charpente osseuse qui va finir en débris si je ne trouve pas un décontract. Je ne suis que tension.
Les yeux injectés, crispés. Perce le regard de mon télescope, qui me lancine la rétine et me fond le cerveau. Il n'y a pas d'autre histoire que cet instant immortalisé dans la douleur, et je meurs, je tétanise sans autre entrave que celles que je me décide. On dirait du yaourt, celui qui aurait périmé dans le frigo, oublié pendant des siècles entiers.
Larsen en acouphène, béat de mon sang pompé dans mes tympans, j'écoute. Copie, colle, je suis dans ta rue. En train d'arroser le crépis qui dégouline sur le bitume. Indigestion de votre fécalité. Tu veux des phrases construites, ou tu vas me dire que je me la pète avec ma gueule de bois.
Rien à faire, copie, colle, j'ai la haine.
J'imagine.
L'artifice joue avec mes orifices, il y a tout qui sort. Normal. Ce truc déliquescent qui sort de ma bouche et se déverse sur ma veste lorsque je suis. Normal. Tranché à la hanche, aux épaules, aux tempes, un délire singulier que j'offre impudiquement à celui qui lirait ma déchéance.
Rien à faire, rien ne me retient.
Je suis coincé entre deux étages.
Plafond en bas.
