Autour de moi, les rues sont immobiles, elles sont belles et grandes. Les hauts immeubles me regardent de haut tandis que je rêve de marcher sur leurs toits. Je porte fièrement mon cartable décoré par un dessin fidèle de Spider-Man que Martin, le grand de troisième, a accepté de faire en échange de dix euros et du mon chou à la crème servi à la cantine ce jour-là. Pour le chou à la crème ça me dérange pas trop puisque je n'aime pas ça, et j'ai estimé que la perfectibilité du dessin valait bien un billet. J'y connais pas grand chose en art, mais je sais à peu près évaluer ma passion pour Spider-Man. Les yeux des grandes personnes se posent rarement sur moi mais quand c'est le cas, je crois y reconnaître une lueur d'admiration – reste à déterminer si elle est motivée par ce dessin, par ma belle gueule, ou par l'incroyable beauté de celle que je tiens par la main. Aujourd'hui, c'est Laëticia. C'est pas du tout mon amoureuse ; en fait, chaque soir, avant la sortie de l'école, je propose à une camarade de la ramener tout en lui expliquant que si un garçon fort comme moi lui tient la main, alors elle ne risque rien. En plus, je leur dis que ça rassure leurs parents. Technique infaillible, directement inspirée de la science de la drague que mon grand frère tente depuis plusieurs mois de poser à l'écrit pour en faire un bouquin.
Plus tôt, on a eu un cours de théâtre et la professeure, Madame Meulin – une ex-comédienne professionnelle frustrée de travailler avec de tels ignares – , nous a demandé de parler de nos passions. J'ai sorti mon carnet de note invisible et j'ai noté à la page Laëticia « glace au chocolat, grands espaces, l'odeur de viennoiserie que les boulangeries dégagent au bout de l'avenue Voltaire ». Le trajet était tout tracé. Pour l'instant, on remonte la rue Léon Blum qui débouche sur l'avenue en question. Dans mon porte-monnaie en faux cuir, j'ai stocké bien précieusement les trois pièces de tous les possibles. De la glace au chocolat, du sourire de Laëticia, de son merci matérialisé par un bisou sur la joue. Le chapitre 4 du livre de mon frère. Ce soir Laëticia, je vais la faire rêver comme le ferait un véritable gentleman de onze ans.
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Plus j'arpente ces rues, plus je me dis que cette ville a vraiment un goût de misère avec ses bâtiments d'un gris nauséeux. Vivement que le brevet soit passé et que j'aille au lycée, loin de cette laideur ambiante. En plus, il y aura des vraies filles, pas des pucelles timides et écervelées comme celles qui peuplent la cour de récré. Mon frère m'a dit qu'au lycée, elles avaient des vrais seins. Hier soir, j'ai observé un groupe de lycéens sur la plage, mon frère dit vrai : tout est plus beau. Il va falloir que je me mette à la muscu pour attirer ces déesses. Leur écrire de jolis poèmes ne suffira sûrement pas, les grandes ce sont des intellectuelles limitées, la beauté de l'âme, ça fait des potes. Le muscle, ça fait des mecs.
Parallèlement à ma carrière de grand séducteur, j'ai entamé des cours de musique. Tous les mardis et jeudis soir, je me rends dans la grande école en pierre qui domine la place Saint-Pierre. Sitôt que j'en franchis le portail, j'oublie l'ado merdeux que j'ai conscience d'être : je deviens un artiste qui manque de talent, je m'acharne à l'apprentissage du solfège avec courage et volonté puis, quand vient le temps de la pratique, je m'applique à être le plus attentif. Mes mélodies sont bien souvent imprécises, voire complètement fausses. Mon frère a bien dit que la musique était un avantage pour séduire, il n'a pas précisé les heures de labeur. Je crois en moi : pour un décolleté, je veux bien passer des heures à répéter mes gammes.
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Quel papier moisi, quels propos ignobles... Je viens de retrouver ces deux textes écrits il y a seulement quelques années. J'avais oublié cette partie de mon enfance : cette prétention malaisante, cette obsession malsaine pour les filles, cette naïveté honteuse et ce frère abruti que je m'appliquais à admirer. Je suis rassuré de constater que j'ai abandonné ces projets idiots, mais déçu d'avoir par la même occasion délaisser la musique et le sport. Je pense avec amusement que l'on devrait publier mes textes sur des affiches de prévention contre l'immaturité masculine. Il y a quelques heures, j'ai abandonné ma virginité dans le sexe douloureux d'une jeune femme qui serait certainement partie en courant si elle avait découvert ces textes qui traînaient au fond d'un tiroir. Je me sens comme un homme nouveau qui juge avec un brin d'arrogance les erreurs qui lui ont permis de se construire. A bien y réfléchir, je ne ressens pas de dégoût, et c'est d'ailleurs pour cela que je complète ce récit aujourd'hui, avec la certitude profonde que j'y reviendrai dans plusieurs afin de me moquer de ce que j'écris en ce moment-même...
