La danse noire de la rue.
Cette nuit ou il pleuvait, en rentrant dans
l'impasse
de la baleine jamais balayée
mais toujours éclairée, j'ai vu la silhouette parfaite,
la main droite tenait le bouquet de roses
illuminé par divers lampadaires tout pisseux,
l'autre main tenait la tête sanglotante et tremblante,
m'approchant j'ai vu :
les larmes brillaient sur les joues,
tandis que les fleurs flétrissantes
et sans odeurs jouissaient une dernière fois de leurs douloureuses couleurs.
Le désespoir émanait de ce corps courbé et mouillé,
le bouquet m' a dit qu' il avait froid et qu' ils allaient bientôt mourir !
Lui aussi avait les larmes.
J' ai dépassé, observant, triste et inutile...
Un rat s'est enfuit au moment ou j'ouvrais la porte de
ma chambre,
j'ai pleuré, à ces roses invendues vouées au caniveau,
à cette famille au Pakistan qui n' aurait pas grand chose
ce mois-ci, une fois de plus, à ce corps que seules ses pauvres propres larmes réchauffent.
J' ai pensé :
Ne finis jamais avec un bouquet de fleurs dans la rue,
la danse en est d' avance perdue,
Finies les fleurs, fini la poésie !
Va bosser !
