Je l'ai rencontrée un soir que je me promenais pour tromper mon insomnie. Assise, seule, sur un banc, un trottoir ou une souche. Éclairée par un lampadaire ou les étoiles. Je ne sais plus. Le fait est qu'elle était assise et que je la voyais.
Elle émettait quelque chose de troublant, presque fascinant. Peut-être que cela venait de son sourire, si radieux que les étoiles auraient pu arrêter leur travail et se concentrer sur quelqu'un d'autre, comme ce passant à l'expression si habituelle... Ou peut-être que cela venait de ses larmes, lourdes, humides au point d'éteindre le lampadaire (était-il vraiment là ?).
Aujourd'hui encore, je ne comprends pas ce contraste entre joie et tristesse, entre Bien et Mal. Toujours est-il que, m'approchant, je posai la question la plus inutile : « Vous allez bien ? ». Relevant la tête vers le sol, elle me répondit très honnêtement « Parfaitement », décidément cette fille est bien étrange.
Pendant les quelques secondes de silence qui suivirent, je remarquais certains détails. Ses yeux d'un vert profond, son parfum unique, indescriptible. L'odeur de la détresse et de l'euphorie se mélangeaient pour donner une mélancolie enivrante, envoûtante, parfaite. Chacune de ses larmes était comme un petit soleil, réchauffait ses joues fines.
Déjà, je n'avais plus de compassion pour elle, mais elle était si intrigante que je devais lui parler, comprendre ce qui m'intéresse tant chez elle. Ainsi, je continuai cette discussion avec autant de naïveté : « -Mais vous pleurez...
-C'est vrai, mais à quoi sert de vivre si l'on doit s'interdire de pleurer ? La larme est l'émotion la plus pure. Elle est le chagrin parfait, la colère profonde et la joie absolue. Elle est la haine destructrice et l'amour impeccable. Retenir ses larmes, c'est enfermer son humanité dans l'obscurité. Je n'aime pas l'obscurité. Même la nuit perd son charme en même temps que ses étoiles. C'est pareil pour nous. La beauté dépend de l'émotion suscitée. Vous êtes tous laids avec vos sourires hypocrites, à quoi sert un sourire si l'on est triste ? A quoi sert un sourire s'il n'est pas adressé à l'être aimé, ou à la source de sa joie ? »
Son étrangeté disparaissait laissant place à un intérêt de plus en plus grand. Aussi, je me devais d'en savoir plus sur sa pensée, de la comprendre, voire de la réfuter ou l'adopter. Malheureusement, je n'ai pas son éloquence, et la seule question qui me vint à l'esprit correspondait plus à un esprit de contradiction qu'à un homme curieux : « -Et à quoi sert de pleurer ? ». Sur le coup, je trouvai cette question assez stupide. Aujourd'hui j'en ai presque honte. Je ne pense pas qu'elle fut énervée, mais tout de suite, elle comprit que nous ne voyions pas la vie de la même façon.
« -Pleurer c'est se libérer, c'est une arme non seulement contre le désespoir mais aussi contre soi même. C'est le second souffle de l'être quand plus rien ne le retient, c'est l'espoir d'un lendemain plus beau quand il nous est interdit. N'oubliez jamais ce message, les larmes sont une arme !
-Mais qui êtes-vous, demandais-je stupéfait d'une réponse si spontanée.
-Je ne sais pas, je suis peut-être votre sœur ou votre amie. Je ne suis pas vraiment d'ici, enfin c'est ce que l'on m'a fait comprendre. Mais tant pis, cette campagne est sublime je ne la quitterai pour rien au monde. Je vis dans la forêt le jour et dors dans une petite maisonnette la nuit. Entre temps, je me nourris des fruits de la nature en me délectant du chant des oiseaux. Qui suis-je ? Je suis heureuse. »
Notre conversation dura encore quelques instants par pure politesse, mais l'essentiel était derrière nous. Ou peut-être devant moi. Pour la première fois, je me rendis compte que j'habitais en campagne, là où la Nature est souveraine et les fleurs éphémères laissent une empreinte éternelle dans le cœur de l'animal le plus imparfait. Pour la première fois, je me rendis compte de la verdure des arbres et de la clarté de l'eau. Demain, je n'irai pas travailler. A quoi bon ? A quoi bon aller me tuer à la tâche alors que je peux enfin connaître le bonheur dans toute sa simplicité ?
Le bonheur, chaque enfant le connaît. C'est quand il grimpe dans un arbre sous l’œil inquiet de son père, c'est quand il joue au ballon avec ses amis, quand il caresse son chien ou nourrit son lapin. Quand il pleure dans les bras de sa mère, quand il rit sous les chatouilles de son grand frère, quand il fait un bisous a un(e) amoureux(se). Le bonheur, c'est ce que l'on avait tous mais que l'on croyait inutile, insipide, néfaste : l'innocence ! Demain, je naîtrai enfin, grâce à une rencontre totalement inattendue.
Ce, matin, dans le journal, une annonce m'a troublée : « Jeune femme morte, photo ci-dessous. Aucune identité. ». Mais moi je connais son nom. Elle s'appelait Marie, Marie Leiva. Et elle n'est pas morte, elle demeure dans chaque étoile, prête sa lumière aux lampadaires, pleure de joie en nageant dans l'eau des rivières, sourit à la choral des oiseaux en dégustant les fraises les plus rouges que la Terre puisse lui offrir. Et par dessus tout, elle aime. Qui ? Nous, tous autant que nous sommes. Peu importe ce que l'on a pu lui faire subir, directement ou non, elle aime chacun de nous comme son enfant, ou son ami.
Maintenant c'est à moi d'aimer en toute innocence.
