[Dot Quote]

Quelques unes des musiques qui m'ont inspiré ce concept et qui pourraient peut-être aider ou pas à la lecture :
Feel invincible - Skillet
Painkiller - Three Days Grace

Voilà, c'est parti...

De rien.
Fabuler. Spéculer. Décupler.
A propos de rien.
Contempler. Contenter. Comploter.
Contre le grand rien.
Pestiférer. Destituer. Légiférer.
Ce rien de rien.
Psalmodier. Galvauder. Mélodier.
Rien à voir avec rien.
Sentir. Mentir. Repentir.
Toujours rien.
Pâtir. Partir. Martir.
Pour le rien.
Exercer. Exécrer. Secréter.
Du rien.

Au tout.
Autour, vautours, mauvais tours…
Atout, tatoue, t’as tout…
Arien ? Bon…
Le lien, détient, t’éteint…
Trois petits points.

Inexplicable, je copie.
Intuition, hasard, je copie.
Ces mots piochés dans mon environnement résonnent malgré tout.
Les clones, je copie.
Ces mots qui m’habitent.
Peut-on s’approprier les mots ? Les posséder ?
Backstab.

Concept, j’utilise la copie.
Mot, idée, inexplicable (?), je remonte les sources de la copie.
Phosphorescente, je copie.
Backstab, toujours, les clones.

Bruits de voitures par la fenêtre, je copie.
Sortir de la ligne de mire, je copie.
Je copie des sons.

Concept, j’utilise la copie.
Traitement de la zone.
J’ai envie de copier, pas d’utiliser.
Traitement issu d’une synchronicité.

Concept, je déforme la copie.
Quand la vitesse n’est pas nulle.

De rien.
Reboucler, bien évidemment.
Tresser, incontestablement.
Entremêler, invariablement.

Ne se mêler.
De rien.
Ne croire.
En rien.
N’aimer ni ne haïr.
Rien ni personne.
Jamais.
Toujours.
Ca ou rien.

Mourir ?
Un jour ou l’autre.
Pourrir ?
Toujours.
Sourire ?
Pour…
Nourrir ?

Un dessein sauvage et solitaire. Viceville en capitale de mon territoire favori, caractère aggloméré de la police urbaine quand elle se fait un sang d’encre. Mais point de signe annonciateur d’un augure fléché alternativement, tout est linéaire, concaténé, les bâtiments et les rues aseptisées ne relèvent tout simplement de rien.

Autoscultation.
Double sens du paragraphe.
Trop peu travaillé.
Mais c’est comme ça.

Maintenant, continuer l’hémorragie, et grimper le long de l’échelle de Richter.
Le concept est sismique.
Il n’y a.
Plus rien.

Continuer, contractualiser, conceptualiser.
Reboucler, reboucher, bouder.
Métaphore, sémaphore, pas trop fort.
Asthmatique, pragmatique, magmatique.

Quatre.
Fois trois.
Plus trois.

Rien.

Flamme.
Le sens du vent ?
On se doit de séparer les sens ?
Etiqueter.
Je me comprends.
Dans le rien.

Je meurs tout le temps, je copie.
Ce que j’entends, je colle.
Tueur de douleur, je copie.
Qu’est-ce que je colle ? Je colle.
J’invente. Je colle.
Tueur de douleur, je copie.
Refrain. Je colle.
On a du mal. Je colle.
Tueur de douleur, je colle.
Je traduis. Je colle.

Qu’est-ce que je colle ?
Je colle le tueur de douleur.
Allons, un petit concept qui ne veut rien dire, et qui, du coup, ne dit rien.
C’est moi !
Tueur de douleur.
Faramineux.
De rien.
Painkiller.

Un rire, dont le ‘haha’ infini et modulé ne saurait être traduit par écrit. Le nommer, dire que c’est un rire, c’est déjà le faire exister sommairement en mots. Mais c’est insuffisant. Il faudrait me souvenir de sa résonnance dans le rien de mon esprit, et le traduire en mots. C’est con à dire, mais voilà. Je suis là pour penser ça. Tu me fais me sentir invincible, je copie, je traduis.

Des bribes. Des éclats. Des rognures.
Une pensée éclatée, délirante, dans le non et le rien, là où je peux me cacher car vous ne serez pas là. Sauf peut-être après que je sois parti.
Bibliothèque abstraite.

Pour rien.
Sans rien.
A rien.
Si rien.
Tant rien.

Amibe, je copie, je traduis.
Paramécie, j’associe, je copie.
Procédural, j’associe, je colle.
Orienté objet, j’associe, je colle.
Car j’ai copié.
De rien nait le rien.
Il faut.

Que je voulusse.
Un peu plus.
Puce.
Electronicus.

J’en gagne mon latin, je colle, tout seul peut être parmi d’autre.
Toutes ces influences qui ont construit ce jet de mots. C’est le travail de tout un univers. Et je suis tellement grand dans mon microscopisme. Quoi, on dirait nanoscopisme, aujourd’hui ? Et bien je vous emmerde, et royalement. Le lit de rasoirs, je copie, je traduis, et c’est moins beau que lui, mais j’en fais quelque chose, je l’inscris dans ce déliraisonnement.

T’as fini d’inventer des mots ?
Non.
T’en as pas besoin !
Si.
De quoi ?
De rien.

Final.
Ou pas.
Mais si.
Pourquoi ?
C’est vital.
Tu crois ?
Mais si.

Je veux chercher la source, mais plus le zoom est grand plus elle est petite. Alors je laisse faire. D’où arrivent.
Ces bulles.
De champagne ?
Naissent-elles.
De rien ?

Merci.

Faramineux