[Singe Volant]

Figues glauques puant sa lente rente hachée, vé lui, été fini que sa langue hissait bas sous les dernières grappes si vite amenées. Il crie : «À moi, pitié, rends cœur des mois passés ! ». Pas vanné pas fané, ses sangs suent dans un puits sans mots où, pourtant, se laissent sonner cent sons verts. Au fond, tout près, de l'eau tonne et dessus, des pas s'y hantent : c'est le summer water walker, jazzman à l'âme hors de sa saison qui, dansant sans sa voix, en perd son air et, con, clubbe seul, perdu.