[SuzelH]

J'ai posé le pied sur une planche de bois.

Enfouie dans le sable, chaude,
Reste d'un vieux navire,
Voyageur en trépas.
J'ai tendu l'autre jambe vers le ciel flamboyant,
Et regardé le monde,

La tête vers le bas.

Le vertige des temps
M'a portée vers le large,
Loin des univers fous.

Sous la pluie, ivre,
Les étoiles m'ont parlé
De la fin de leur monde,

De la naissance du mien.

Mais comment ignorer
Ces murmures aux abois,
Ces larmes lumineuses.

Je me suis retournée,
Et courant sur la lande,
Et fuyant les tourments,

J'ai hurlé vers le ciel ma seule vérité.

Je ne suis pas une étoile.

Je suis juste Circé.

[Eveil]

"portéE". Je n'aime pas le dernier vers, on dirait une punchline un peu grossière - "I'm Batman". Au contraire, j'aime assez les "univers fous". Je vois une simplicité et une envie des sens louables, mais ça se perd quelque part avant d'éclore. Ce qu'il en reste je crois c'est une idée, rien d'autre pour moi, à creuser, dans le sable.

[Fried]

J'ai l'impression de lire une rêverie issue d'une ballade et d'un moment de solitude. On se sent peu de chose et quelque chose parceque différent. Circé a deux visages,  l'enchanteresse ou la sorcière. Ça laisse rêveur. 

[pehache]

La disposition typographique laisse croire à un rythme.. que j'ai pas trouvé, je le regrette.

[SuzelH]

Merci à tous les trois pour votre lecture ! Je rajouteraie "e" Éveil, bien vu et désolée que Circė ne t'aie pas charmé. Fried je suis ravie que ce texte te laisse rêveur, c'est tout ce que je souhaite !  Et Pehache, tu. 'as vraiment pas trouvé le rythme de ce texte, il me paraît pourtant si marqué...

[pehache]

Disons que tu pourrais me l'expliciter, pour la première strophe, par exemple.
Merci.

[SuzelH]

Je trouve ça bizarre d'expliquer un poème puisque il s'agit de ressenti et d'interprétation personnelle à chacun, mais je peux te dire que je l'ai écrit avec des ruptures de rythme à des endroits où je voulais que l'on prenne un temps d'arrêt et qu'on visualise la scène, après on aime ou pas et je pense d'après tes commentaires que nous n'avons pas les mêmes attentes en lisant de la poésie.

[Siegrid]

Bonsoir,

Je ne suis pas spécialiste en poésie, et, pour moi, le rythme de ton poème est tout à fait correct.

Je suis un peu intriguée par la référence à Circé, surtout connue pour son apparition chez Homère. J'ai donc farfouillé Internet, pour rafraichir ma mémoire, et m'ôter un a priori : ce n'est pas beau de transformer les marins en cochons, et distraire le vaillant Ulysse au lit !

J'ai découvert que Circé était considéré comme une déesse par certains, mais pas par d'autres. Est-ce à cette situation tendancieuse que tu fais allusion ?

A bientôt

[pehache]

Je trouve ça bizarre d'expliquer un poème puisque il s'agit de ressenti et d'interprétation personnelle à chacun, mais je peux te dire que je l'ai écrit avec des ruptures de rythme à des endroits où je voulais que l'on prenne un temps d'arrêt et qu'on visualise la scène, après on aime ou pas et je pense d'après tes commentaires que nous n'avons pas les mêmes attentes en lisant de la poésie.

Je n'ai pas demandé d'explication sur le poème (quoi que je ne pense pas non plus qu'on fasse dire n'importe quoi à n'importe quel texte), juste un éclaircissement, entre écrivants, sur le rythme... que je ne trouve pas.
C'est quand même un artisanat, la poésie, si on écrit, on doit bien maîtriser quelques trucs, comme un peintre, un musicien...

Tu me dis: c'est super-évident... Je me dis: je dois être super-con, alors.
Je te demande quand même de bien vouloir, vers à vers, me montrer le rythme...
Tu ne le fais pas.
Je resterai donc bête.
Quant à savoir ce que j'attends de la poésie, lis mes contributions, plutôt que mes commentaires.
Ami calmant,
péhache

[Tigrani]

Ce n'est pas mal, ces métaphores qui s'embrassent en confondant plusieurs réalités.

Je crois, tout comme Éveil, que le dernier vers éclate de façon un peu maladroite.

J'ai bien aimé sinon.

[SuzelH]

Oui Siegrid, Circé est une déesse sans l'être vraiment, magicienne cruelle avec les hommes et abandonnée par Ulysse à son tour, et dans mon poème elle ne sait plus vraiment qui elle est...merci d'être passé!

Tigrani, si tu aimes ça me fait plaisir, et je comprends que le dernier vers puisse ne pas plaire, mais pour moi comme tu dis il "éclate", c'est à dire que la vérité éclate aux yeux de cette femme, elle est juste Circé, enfin c'est comme ça que je l'ai écrit! 

Pehache, j'ai envie de te dire qu'il faut sortir des sentiers battus... oui si on écrit on doit bien maîtriser quelques trucs, mais pour moi ce sont les mots que l'on doit respecter, et je me sens totalement libre d'écrire en suivant juste mon inspiration et aucun dogme en particulier, car en art( ou en artisanat), penser "il faut faire comme ça et pas autrement", je trouve ça réducteur.Et j'ai bien tenté une explication à mon rythme, malheureusement tu n'as effectivement pas saisi ce que je voulais dire, mais tout ça n'est pas très grave.En tous cas merci pour l'intérêt! 

[pehache]

Et tu me fais des procès d'intention, je crois sortir, souvent, des sentiers battus(y compris rythmiquement)- mais je ne crois pas qu'un rythme approximatif ou la fougue nous aident à en sortir, au contraire.
Derrière tes remarques- partagées par bcp- j'entends des présupposés qui ressortissent du mépris du travail et de l'artisanat. Les tripes ne sont que les tripes. Et l'Inspiration "on l'invoque à quinze ans" P.V.). Si j'ai insisté, je m'arrêterai là, ouf!, c'est que j'ai trouvé réellement des qualités à ton style.
(Un rythme, ça implique un mètre, quitte à jouer avec, jusqu'au "charme des vers faux", dixit Stéphane Mallarmé. Ce n'est donc pas bien difficile à mettre en évidence- s'il existe.)
Bise et bonne soirée.

[SuzelH]

Allez Pehache, pour clore cette discussion, je vais juste préciser deux trois trucs. Très loin de moi le mépris pour les artisans, un grand nombre d'artisans sont des artistes et certains artistes de merveilleux artisans, là c'est toi qui me fais un procès d'intention! Par contre ne pas avoir le droit d'évoquer l'inspiration quand on écrit de la poésie, je trouve ça assez ahurissant, et tu trouves peut-être ça ridicule, mais c'est ma façon de faire, j'écris dans l'urgence quand j'ai une connexion subite à "quelquechose", à ce que je nomme inspiration, en un seul jet, et je retouche peu le texte obtenu, c'est ce que j'aime et je crois qu'on peut respecter cette façon de faire comme moi je peux respecter ceux qui travaillent leurs textes encore et encore.Sur ce, il y a des choses beaucoupl plus importantes dans le monde, alors arrêtons-là les chamailleries!Et hop au travil!

[pehache]

Épilogue - III

    Ah ! l'Inspiration superbe et souveraine,
    L'Égérie aux regards lumineux et profonds,
    Le Genium commode et l'Erato soudaine,
    L'Ange des vieux tableaux avec des ors au fond,

    La Muse, dont la voix est puissante sans doute,
    Puisqu'elle fait d'un coup dans les premiers cerveaux,
    Comme ses pissenlits dont s'émaille la route,
    Pousser tout un jardin de poèmes nouveaux,

    La Colombe, le Saint-Esprit, le saint Délire,
    Les Troubles opportuns, les Transports complaisants,
    Gabriel et son luth, Apollon et sa lyre,
    Ah ! l'Inspiration, on l'invoque à seize ans !

    Ce qu'il nous faut à nous, les Suprêmes Poètes
    Qui vénérons les Dieux et qui n'y croyons pas,
    À nous dont nul rayon n'auréola les têtes,
    Dont nulle Béatrix n'a dirigé les pas,

    À nous qui ciselons les mots comme des coupes
    Et qui faisons des vers émus très froidement,
    À nous qu'on ne voit point les soirs aller par groupes
    Harmonieux au bord des lacs et nous pâmant,

    Ce qu'il nous faut à nous, c'est, aux lueurs des lampes,
    La science conquise et le sommeil dompté,
    C'est le front dans les mains du vieux Faust des estampes,
    C'est l'obstination et c'est la Volonté !

    C'est la Volonté sainte, absolue, éternelle,
    Cramponnée au projet comme un noble condor
    Aux flancs fumants de peur d'un buffle, et d'un coup d'aile
    Emportant son trophée à travers les cieux d'or !

    Ce qu'il nous faut à nous, c'est l'étude sans trêve,
    C'est l'effort inouï, le combat nonpareil,
    C'est la nuit, l'âpre nuit du travail, d'où se lève
    Lentement, lentement, l'Œuvre, ainsi qu'un soleil !

    Libre à nos Inspirés, cœurs qu'une œillade enflamme,
    D'abandonner leur être aux vents comme un bouleau ;
    Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme :
    Est-elle en marbre. ou non. la Vénus de Milo ?

    Nous donc, sculptons avec le ciseau des Pensées
    Le bloc vierge du Beau, Paros immaculé,
    Et faisons-en surgir sous nos main empressées
    Quelque pure statue au péplos étoilé,

    Afin qu'un jour, frappant de rayons gris et roses
    Le chef-d'œuvre serein, comme un nouveau Memnon,
    L'Aube - Postérité, fille des Temps moroses,
    Fasse dans l'air futur retentir notre nom !