Intérieurs.
Je volerai tes apartés, briserai tes longs silences, avant de te confronter à nos fiers orages d'enfances. Peut-être ensuite, je te laisserai, savante diamantaire, tailler des facettes dans ma nudité claire. En bagatelles, dentelles, soit la prêtresse de ma chapelle, sans paroles assourdies ni vaines cours assidues, en mon jardin fleuri de séquelles, tu prendras ma rose vénielle, elle est éclose. Tu écouteras le vagissement de mes lèvres affamées, battue d'écume, noyée dans mes vagues utérines, tu perdras tes bohèmes, tes hier et tes demain, au creux de ma ravine, dans la crypte où naissent mes pluies de nymphe enfantine.
Questions.
Tu dis que j’use de stratagèmes pour capter ta lumière, que le sexe est un don que j’ai volé à qui sait en exploiter ses frontières. Préfèrerais-tu mon verbe aux douceurs des muqueuses ? Mes sautes de vent, d'humeurs moqueuses ? Les labyrinthes de mes chagrins, mes diagonales du vide, mes collisions avides ? Mes spirales de râles ? Je n’en suis pas sûre. Un seul de tes sourires repeint la vie. Trop loin de tes souffles mes ailes se replient, je compte les fils d’or que tu laisses dans nos nuits. Je te donne la clef de mes combines. Je cache un oiseau noir dans ma poitrine, ouvre-moi, il s’envolera dans une comptine.
Trottoirs.
Je cours sans sourire, sans parfum, l'échine brisée, les paupières percées, je laisse sous mes pas des silhouettes essoufflées, poursuivant le tison que tu as dérobé à mes viscères fouaillés. J'ai versé à mon tour ma peste dans ton eau, il sera trop tard quand tu jouiras dans mon dos. Car il n'est rien au monde qui me séduise autant, que tu sois seulement la putain d’un instant. Je cours. Je suis la petite fille fébrile qui danse sur tes contours, qui dessine des entrelacs sur la sève de ton velours. J'ai là des doigts curieux qui n'espèrent rien de mieux. Je cours.
Rue du Quai.
Les baisers sont sans fin sur ce quai pas assez long, les vagues encagées meurent sur le béton. J’ai mis quelques fils barbelés pour te griffer la peau, cachés dans ta valise, tu les trouveras bien assez tôt, sorcière de mes ruisseaux. J’attendrai ton retour, pour panser les écorchures. J’y ai aussi dessiné une fausse marelle, n’y demeure que la case ciel.
PS : message personnel au londonien, internet étant trop cher où je suis, je tâcherai de vous répondre, asap.
