Auteur Sujet: Dans un parc. (Lu 1159 fois)

Callilepis · « **le:** 17 Avril 2016 à 06:52:10 »

Coucou,

Je partage une simple petite heure passée dans un parc, à attendre.

Quelle allure, avec ce cartable qui lui pend jusqu’au bas du dos. Avec cet énorme sac sur les épaules, il zigzague, il trébuche. Le voilà qui trottine gauchement vers ses copains, tout content qu’il est de montrer son nouveau gadget. Surement que c’est de ça qu’ils causent aujourd'hui, les gamins.
Je suis trop vieux, je me rappelle plus de ce qui me faisait jacasser à cet âge. Les filles, peut-être. Oui, ça devait être aux filles que je pensais au collège. Il fallait toujours que les belles se mettent avec les belles. Moi j’arrivais, je savais pas quoi faire ni qui choisir, face aux groupes de jolies demoiselles. C’est trop d’un coup. La minette, faut pouvoir l’isoler, lui montrer que c’est toi le plus fort sans devoir le prouver à toutes ses copines. La galère.
Il ferait mieux de se demander de quoi il à l’air avec ce sac. C’est pas tout essoufflé de l’avoir trimballé qu’il va en trouver, des filles. Les cerfs femelles, dans la forêt, elles pourraient aimer ça de voir un mâle porter un truc aussi gros. Leurs histoires de bois et compagnie, sélection sexuelle je sais plus quoi. Mais le petiot est pas cerf, il est juste petiot. Vas-y mon enfant, va courir avec ça, va te mettre la honte, va bousiller ta colonne.

Lui par contre, il a une bonne foulée. Pressé, l’homme d’affaires. Ces mecs-là, toujours occupés. Même en mangeant le soir devant la télé, ça doit être la course. Regarde-le, avec sa montre en argent. Peut-être que le temps passe plus vite, avec une montre en argent.
Il vend forcément des immeubles, ça se voit à son air hypocrite et volontaire. Il doit en avoir sali, des paillassons, à l’entrée de tous les immeubles qu’il a vendus. J’aimerais pas être un paillasson. Passer ma journée à me faire racler le nez par des chaussures, non merci. C’est pas une vie, d’être un paillasson.
Ce gars, on dirait qu’il a une mission à remplir. Tu sais, une mission cruciale, vitale même. Vendre le plus possible dans la journée, que s’il fait pas son boulot à fond, il va mourir déchiré en deux par une lame enflammée. C’est pour ça qu’il file des coups d'œil à sa montre.
Je sais plus quand c’est la dernière fois que j’ai regardé l’heure, moi. Avant un rendez-vous surement, avec une fille. Mon moment préféré, c’était de les voir arriver de loin, quand elles s'avançaient vers moi, tout sourire. J’aimais pas louper ça, alors j’arrivais tout le temps en avance. J’en ai eu, des filles. Mais les visages sont partis, j’ai plus que les démarches, les manières, toutes différentes. Il y en avait une, son bras gauche pendait plus bas que l'autre. Une autre, quand on se promenait dans les magasins, elle relevait toujours ses coudes très haut pour écarter les vêtements dans les rayons.

J’ai toujours détesté les vieilles, avec leurs manies de te voir comme un représentant de la nouvelle génération, toujours à te décortiquer. Mais les vieux sont plus sympas, ils te parlent de leurs époques mais demandent pas à connaître la tienne. Ils s’en fichent. Et le vieux là, il est mignon.
Avec le poids d’une vie dans les guiboles, il traine son vélo comme un pro qui fait sa pause. Si ça se trouve, il l'utilise même pas, il fait que le pousser. C’est une canne sans en être une, pour pas montrer qu’il est fatigué. Avoir son âge et cacher sa faiblesse par une béquille à deux roues, c’est digne. Quand je serai vieux comme lui, j’aurai oublié les autres, plus besoin de dignité. La dignité, ça existe parce que les autres existent. Mais déjà maintenant, dès qu’on me parle, ça m’ennuie. Je vois pas les autres. Si je suis trop malade pour avancer sans canne, j’en prendrai une et puis voilà.
Une fois, j’ai rencontré un vieux. Il avait fait la guerre, je sais plus laquelle. Mais on avait surtout parlé des filles. De la petite boulangère à Paris, qu’il allait visiter tous les matins. Un jour, il avait pu l’emmener sur le bord de la Seine pour l'embrasser. Ce vieux avait vu des gens mourir et il me parlait d’un baiser, d'un très vieux baiser. Je sais pas quel souvenir il en avait gardé. Est-ce qu'il avait toujours dans la la tête l’odeur du cou de la fille ou la saveur de ses lèvres ? Non, il a dû finir par se l'imaginer, après toutes ces années. Les sensations, ça reste pas. Peut-être que le moment était pas si fort, finalement. Peut-être que ça aussi, il l'a inventé.

Vir · « **Réponse #1 le:** 17 Avril 2016 à 16:16:48 »