Bonsoir, (et bonjour pour les Canadiens !)
Parfois, écrire de la poésie, c'est aussi remuer des peurs irrationnelles, analyser les angoisses et les contrarier. Je vous propose alors un poème qui désigne l'humain dans ce qu'il a de décalé, de déconstruit, à vous de savoir distinguer le vrai du faux !!
Je vous souhaite une excellente lecture.
Il faut faire une déclaration : la couleur employée pour chaque mot ne me paraît pas logique, il y manque quelque chose de particulier, de vivant. Qu'est-ce que vous en pensez ? Répondez ! Nuit ? Bleu ? Rouge ? Herbe ?
…
Les mots que je vais dès lors employer sont loin, très loin de pouvoir vous plaire : ils brisent... ils égrainent une vérité qui n'est pas cohérente, qui n'est pas véritable...
À la portée de vos consciences...
La nuit, face à nos visages, les odieuses décisions des experts qui m'emprisonnent encore et encore, ont provoqué chez moi une sorte d'oubli, une perte inqualifiable... Ce n'est pas pour parler, pour être compris. Il s'agit plutôt de manifester un exemple de ce sur quoi est fait l'humain.
J'avais cru alors que le son illustre de mes pleurs allait favoriser une forme de stagnation indéniable. J'avais cru que vous m'écouteriez, que vous assimileriez ces mots simplement, comme pour m'accompagner amicalement. Mais ne connaissez-vous pas l'amitié ? la force du lien qui nous unit ?
Pourtant, j'ai bel et bien continué à concevoir à fond l'irréparable. C'était comme une victoire avant l'heure, comme l'existence qui déploie ma propre personne. Je veux bien croire que l'on pourrait s'exprimer en dehors de toute liberté, mais il reste chaque jour cette preuve qui fait de moi le pantin du regrettable...
Ce sont des sujets douloureux.
Il serait tellement beau d'être en soi maître de ses gestes ; or il ne reste plus de moi-même que la crédulité détestable. Il me fallait admettre qu'un mouvement fêtard était encore possible, même plongé au cœur des déceptions. Là, les choix que j'ai voulu prendre. Il font de moi l'homme d'au-dessus, l'homme qui ne voit que l'immensité, hors de tout aveuglement. C'est presque un crime que j'ai commis à l'encontre de moi-même.
Parfois, on se demande si ce n'est pas un peu un jeu !
Malgré cet espoir, effacer cet effondrement, comme s'il n'avait été qu'une vulgaire mise en scène, est impossible. Pourtant, dans la continuité d'une paralysie brute, les phrases, les propositions continuent bien évidemment à m'extraire de toute forme de consistance. C'est comme si la conversation que j'entamais avec vous se brisait à chaque mot lu et ignoré. C'est comme s'il ne restait ici qu'une proposition indécente : « je n'y comprends rien ! »
C'est comme s'il ne restait qu'un cri de guerre vain et malheureux :
« Désolé, je ne comprends pas... »
Ces mots... ils raisonnent en mon âme comme une mort qui touche le plus faible des engagements, tel un nazisme répété afin de satisfaire le cœur le plus horrifié de la violence, de l'indifférence, du suicide.
Qu'attendez-vous pour vaincre le danger et éviter enfin le suicide ultime ?
Hein ? Qu'attendez-vous ?
…
Je veux vraiment croire qu'il me reste un pouvoir d'agir, mais en quoi est-ce vérifiable ? ou même envisageable ? Ne voyez-vous pas le doute qui me brûle ? Ne sentez-vous pas cette chaleur !?
Ah...
Vous semblez avoir la réponse... Elle est présente, cette réponse, bien à vous, bien solide, et qui vous protège soi-disant du diable, et du reste. C'est trop dur de voir de si belles créatures s'affaiblir elles-mêmes, comme pour mettre fin à leur propre consistance. Je n'y crois plus ! Vous n'avez qu'une faible énergie qui vous anime mollement, tels des chevaux endormis dans une paisible forêt.
Je connais les discours : « Effaçons ce que l'on aperçoit, même si cette silhouette ressemble à celle d'un loup ! Effaçons tout de nos yeux à demi-clos, laissons-nous dévorer... »
Oui... Bon... Laissez-vous donc dévorer, je n'y peux rien !!
