Je me souviens encore de lui. Grand, mince, yeux clairs, pas rasé, pas coiffé, pas fringué. Il m’a lâché quelques brides de sa vie en fin de journée, le dernier jour quand on buvait un coup parce qu’après on ne se revoyait plus. Nous, le groupe des six. La blonde lui avait dit de sourire un peu, que c’était fini, qu’on en avait bavé pendant trois ans et que maintenant on était libéré de ça. Il lui a rien dit. Pas envie. Pas l’envie d’essayer de lui faire comprendre ce qu’il ressentait. Trop décalé.
Il m’a dit que c’était un exutoire ces trois ans. Qu’il avait plongé la tête dedans d’entrée de jeu. Qu’il était le plus vieux et qu’il n’avait pas sauté la blonde. J’ai pensé qu’il avait été le plus brillant de nous tous, qu’il avait un charisme de dingue et que la blonde était aussi conne et qu’elle lui avait encore une nouvelle fois prouvé. Il m’a dit que sa femme était partie. Que ses enfants avaient suivi leur mère en bas dans le sud et qu’être blasé il savait maintenant ce que c’était.
Il a fini son verre, dit au revoir à tout le monde, m’a dit à plus tard ma poulette. J’ai su à cet instant qu’on ne se reverrait jamais et j’ai roulé lentement pour rentrer.
Salut Nico et bonne route.
Valérie.
